夏天像一张薄纸，贴在街角的玻璃上。茶香在门缝里里外外流动，带着薄荷和旧报纸的味道。晴用抹布擦着柜台，动作慢得像是在按住一遍又一遍的呼吸。风扇在头顶旋转，发出细碎的机械心跳声，窗外的蝉叫像是未完的句子。

门被推开，光挤进来一小块。男人站在门口，衣服上还有车座的体温。他笑得不经意，但眼里有些东西像针，静静地量着她的面孔。盛的声音粗而短，像砂纸擦过木头：“还在这儿。”

晴没有抬头太快。她的声音像放慢的唱片，宁静却带着重量：“嗯。”她把抹布拧干，水滴从布角落儿滑落，打在地板上，溅出小小的暗影。她的手指闭合又松开，像是在计算着可以承受的距离。

盛进来，鞋子踩出了热气。他把外套随手搭在椅背上，动作粗暴，但眼神在柜台上久久停住。看得出他想说很多话，最后只说一句：“回来了。”

店里有个小木箱，晴把收据放进去，指尖触到一角硬纸，那是一个多年前的缝合口。她想把手缩回去，但又像是被什么牵住。墙上那幅旧照片——两个人笑得太近，笑得像要把世界挤扁——角落里有一件小东西，半遮着，像随手丢弃的秘密。

盛靠近，指头碰到了那半露的小布。他的脸色瞬间变了，眼里有光，光裂开成针尖。“那是什么？”他没有问，像是在命令。晴把布掀开来，露出一只小小的白袜，袜口处缝着褪色的蓝线。

空气突然沉重。蝉声像被按下了静音，风扇声放大。袜子在她手里像一粒小石子，冷得不合时宜。盛的声音低下，像压在煤渣上：“你……一直留着？”

晴的视线滑到他脸上，她的嘴唇动了，声音轻到像从很远的地方被拉回来：“我放不下。”话很短。她的指甲在袜子上划出一道微小的褶皱，褶皱里有一片血色，旧得像印章。盛闭了闭眼，手掌不自觉地贴到胸口，像要捂住那处疼。

那一刻，有一声近乎无声的东西掉在地上——不是物件，是时间。盛的下巴抖了抖，话从他嘴里飞出来，生硬而干脆：“你为什么没告诉我？”

晴抬头，她的眼睛里没有泪珠，只有一种被开启的冷静：“告诉你什么？”她看着他，像把几个字拆开来扔到他脸上：“你离开了。房门跟着关上。我以为你不会回头。”

对话像裂缝扩开。盛的话语变快，夹着不稳的怒气和更不稳的羞愧：“我给你留过信息，晴。我回去过好几次。你家门上有我写的字。”

晴笑了，笑得不是开心。那笑声里藏着一把桩在心里的小刀：“你写的是时间，不是约定。我等的是人。”她把袜子放回木箱，动作像是把一段记忆重新缝合。柜台上的风铃轻响，像有人在耳边读出她的名字。

盛的手指在桌沿用力按了几下，指节泛白。他盯着那只袜子，像要从里头找到脉络。片刻的沉默里，外面下雨了，雨点敲在窗玻璃上，连成了一行行不肯停的字。盛低低说：“我以为午夜福利视频还有可能。”

晴抬头，月光跳在他脸上，把他的影子拉长又扭曲。她的声音很平，像一件事先缝好的东西：“可能不是两个回到原点的人。可能是，只有一个人一直在等。”她把手插进围裙口袋，摸到一张已经翻黄的纸条，上面只有一行字和一个地址。

盛看过去，眼睛忽然亮成了疼。他伸出手，手很颤，但没有碰那张纸。他说：“今晚，八点。旧广播那边。”

晴站在门口，风吹湿了她的发梢。她没有马上回答。门外的街灯把地面照成油亮。她把那只小袜子揣进围裙里，像是揣着一个不能揭开的答案，然后把门关上了一半。

门扣在半空。雨点在门缝里拖出一条银线。她听见自己心跳，慢而坚定。她终究没有把手放回去。半开的门像一道宣告，也像一道邀请。她低声说了一句，像把钥匙扔出：“八点。”

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