雨在檐下停顿，又像是被突然叫醒的锣，啪嗒着落在木屑上。作坊里只点了一盏黑油灯，光瘦得像一个人。棺材靠在墙角，木纹里吸着夜色，像条蹲着的怪兽。老霍用手背擦了一下额头，手上的老茧像地图，白光里闪了闪。他不说话，只把一块木板放平，又敲了两下钉眼，钉子落下的声响在空气里被吸去。

门被轻轻推开，带进一道冷雨。书生撑着伞，伞下的脸被水线分成两半。他的声音慢，像用笔写出来的字：“霍师父，字要清楚，死者名姓不能错。来人要认一认，这是礼节，也是证据。”他说完，眼角的皱纹往下沉，像是在为话尾加注。

老霍瞥了他一眼，像看一把生锈的尺子。“认不认的，咱们认过的算数。你读书人，管这许多规矩做甚？”他话短，带着北边的腔调，像冬日里的火，直窜到眉梢。

门廊里站着一个女人，濡湿的衣襟紧贴着肩膀。她的手指绕着一条旧绳子，指节白得像要裂开。她不看两人，只把一包东西放到棺材旁——一只小布鞋。布鞋的底部还留着泥土，像是走过一场短暂的春天。

书生的眼神忽然变了，像被人一把扯过来了。他伸手，指尖轻触那鞋。声音柔了又回到整齐：“今年春祭，旧例，放一双鞋在棺中，是为路好走。”他说这话像念着经。

老霍关上灯，作坊里只剩下木料和人影。他把棺材翻过来，抬盖的动作有一种久经的速度，像老海上舵手抬起帆。女人的手停在棺沿，指关节有微颤，像是想把指甲嵌进木头。

里面并不是空的。那层布被掀开的一瞬，空气里跳出一股属于人的味道——不是腐朽，也不是药水，是牙膏和稻草混着孩子体温的味道。女人的眼眶猛地一缩，眼泪沿着鼻梁走到嘴角，她没有出声，只有肩膀在抖。

书生闭了闭眼，把那张写着名字的纸折好，声音低得像风里压碎的纸：“他走得急，没时间换鞋。这纸是给官府的，得按实写。”他吐出最后一句，像是把执拗从嘴里扔出去。

老霍把一块垫布铺进去，手翻来覆去，动作里带着怜悯和算计：“这孩子的时候，父母就把他留在河边，说是海里有命。现在父母也不在了，谁来认呢？”他的话干涩，却在末尾掷出一个名字，像一颗砸碎的豆。

女人猛地抬头，眼里有个东西闪了一下，像是黑暗里开了花的火星：“我认。”她的声音出其不意地短促，像用尽全力咳出一口沙。她的话像石子落进水，激起圈圈波纹，向四周扩散。

书生侧身，看了一眼女人，眼里有复杂的算计，像算术题里的余数。他问的不是她是谁，而是怎么认的。女人没有答话，只从怀里摸出一张皱得发亮的纸——是孩子的字条，上面歪扭地写着几个字：阿妈，不怕。

老霍的手停在半空，像被针挑了下去。木屑在他的掌缝里颤动。屋里沉了很久，只有雨音在瓷砖上敲节拍。书生把字条拿在灯下，看了又看，嘴里念出了那三个字，念得断断续续，像是怕惊了什么。

女人忽然笑了，笑得像割了自己的手，那笑声短促、锋利。她用力把那双布鞋放进棺里，鞋跟碰着布条，发出细声。她的手在棺沿上停住，像要把什么往里面推，又收了回去。

书生伸手，指尖碰到了棺内那小小的布鞋。他的声音换了腔调，像收起了书卷里的礼数：“带走吧，把他埋在村外的柳树林。别让风把话带走。”他说完站起来，伞柄在地上敲了两下，像敲定了什么。老霍钉上最后一钉，钉子入木的声音像行业的判决。

他们三个人站在关上的棺边。雨好像停了，只剩下远处河面急促的水声。女人拢紧衣角，画了一下呼吸，声音很小，却像树倒声那样清楚：“他叫我妈。”她说完，眼睛没移开棺盖，像是看见里面还在呼吸。

书生收起伞，伞上滴下的水珠在地上开了一个个环。他的步子缓慢而有秩序，但在背影里，夜色像刀锋似的割下一段。老霍把灯熄了，只剩下门框外的一线天光，像一根针，穿过黑暗，扎在棺上的人影处。

屋外，一只纸船被雨水推着，顺着巷子漂远。那纸船里，有一枚小小的布鞋，湿得发黑。无人去捞。空气里残留着孩子的字条的味道，干燥而刺人。门在他们身后轻轻关上，声音细小，却像把一个名字永远地封进了木头里。

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