骄阳像一只不肯离去的手，按在小镇的瓦面和人的脊背上。海面被光压成银色，风从远处吹来盐味，带着破旧渔网的嗅气。陈浅把手放在帽檐上，眯着眼，像要把记忆从眩目的光里挖出来。她的衣襟贴在肩头，汗珠顺着发际往耳后滑，她不动声色地用指关节把湿发拢回，动作干净利落，像在整理一桩迟来的账户。

树荫下，人群稀薄。连着海风，一个男人站在旧木桌旁，桌上散着几张潮湿的旧照片和一罐罐各色小玩意。他的衬衫袖口被太阳晒得褪了色，手指有老茧，指甲下面夹着鱼腥。见她站在树下，男人的背影微微一僵，随后只是把脚挪了半步，像是把过去从口袋里半抽出来。

“浅姐？”他的声音粗糙，像被海风刮过多年的布。句子的尾音带着家乡的音节，略短，略堆。陈浅没叫回名，她只是缓缓走近，视线在他脸上停了一下，又移到桌上那张被晒得起褶的照片。那是他们没有完成的夏天——两个并排坐在木栈道上的背影，阳光把影子拉长，像一张撕裂的纸。

“你回来了。”男人的嘴角不笑，眼里却有盐分在闪。陈浅点头，手里拎着的行李袋里有医院开的一张单子和父亲的钥匙，那些实物像冰块在她掌心融化。她抬眼，声音低平，里面带着多年习得的礼貌和一丝刻意压住的生硬：“回来了。”

街角的小贩从内里探出头来，笑着说话，嗓门里有油烟气息：“这不是当年跑去城里做学问的陈姑娘么？看你这气度，没瘦多少哈。”他的口音带着省城外的拖腔，像是把话拽长再放下。陈浅对他笑得像是在检票，笑容里没温度。

他们沉默了片刻。海风把远处的帆影抹成一条条光带，像被轻轻刮过的旧信。男人从桌下摸出一个旧铁盒，盖上有斑驳的蓝。动作很慢，像是在遵守一个习惯性的仪式。他把盒子递过来，指尖拂过她手背时带着一股咸味。

陈浅接过铁盒，盒盖有些松，边缘嵌着盐渍。她没有立即打开。阳光在盒子上跳动，两人的影子落在桌面上，重叠又分开。男人把头偏向一侧，眼里有一种迟到的恳求：“我想你看看。”

她听见自己的指甲在指腹里磨动，像是数着什么欠款。终于，铁盒打开，一张折得发软的纸被放在最上面，纸上的字是磕磕绊绊的——很小的笔划，墨迹有被雨水打湿后又干了的痕迹。她下意识拉长了呼吸，像要把那字吸进胸口。字很简单：妈妈，你在哪里？

这一句像被热针刺进胸口。陈浅的手颤了一下，纸边磨出了细屑，掉到她的手心里像碎玻璃。男人的声音低着，带着被风磨薄的耐心：“她写给你三次。每次都问这个。”他不再说别的，眼里存着一点裂开的光，那光里有夜里没熄的台灯，有深冬里没人合上的被褥。

陈浅眯着眼，试图把这个问题当成一句空白的账单去核对：有谁能把你的名字写在别人的字里，还想让你还债？她把纸展开，字迹的笔触里有孩子的力气和练字本里学来的歪斜，像一张她从未见过的脸。她的喉结一动，声音出来的时候带着不加修饰的干涩：“她是谁？”

男人的嘴唇动了两下，像在选词。他叹了口气，声音像是把海鸥的叫声压平了：“叫小骄阳。”他说这句话的时候，阳光正好落在他的手背上，映出细小的胎记。陈浅握着纸，手心的温度传来，像被别人的名字烙过。那名字——她曾经取过的、弃过的、做过梦要给孩子的名字——落在她耳边，沉得像铁。

街上的人声继续，风把盐味吹进她的眼睛。她听见自己的胸口像旧门被用力推开又关上，发出哐当一声。铁盒的盖子在桌上轻微颤了两下，像一颗落地的心。她突然觉得自己像一只在炉火边被遗忘的杯子，边缘被太阳烤得发烫。她抬头，声音里有一种冷得让人以为是解脱的平静：“你为什么不来找我？”

男人闭了闭眼，长出一口带盐分的气：“我来找过。你不在。”他的手指在桌面上敲了两下，像是在数年，像是在把每一次敲都当成欠条。陈浅把纸折回原处，放回铁盒，她的手指最后停在盒沿，那里留下了一个淡淡的指印，好像有人在多年以后把话题压住，生怕它再跑出来刺人。

她站起身，帽檐影子落在他脸上。海风又吹来，卷起地上一片被晒干的塑料袋。陈浅转身的时候没有回头，声音在后面低得像被盐风吞了：“你别骗孩子。”男人握着那句话像抱着一只瘦小的猫，喉结上下动了动，却只回了一句更短的话：“我没骗。”

她走了几步，影子拉长又缩短，像被时间扯扯。背后传来铁盒被重新合上的声音。陈浅站在路口，热像一层薄雾把她围住，远处传来孩童的喊声，清脆而无辜。她把手伸进口袋，指尖触到的是父亲的钥匙和那张医院单子，像两枚硬币的重量。风里，那个名字在她耳边反复，像一根针在转动。她没有回头再看，只是把声音放小到几乎听不见：“小骄阳。”

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