空气像一张被熨烫过的纸，薄而硬。祁兮在巷口站了半分钟，汗珠沿着耳后滑进衣领，她把伞柄抵在太阳下的影子上，影子在地面颤抖，像被烫的布。旧瓦屋顶冒着热浪，青苔褪成灰。风刀样地过，夹着烧焦的纸屑，窜进鼻梁，刺得她眯起眼。

刘伯蹲在门前的灰堆旁，手里拿着一只生了锈的小铁盒，嘴里嘟囔着。声音粗，像被砍过边的木头：“热得像个炉子，这点活儿快点做完，别挡路。”他说话不顾礼貌，但每个字都落在空气里，重得像碳。

祁兮走近两步，声音平着，像把刀刃收进袖子：“那盒子里还有东西吗？”

刘伯抬眼，看她像看回信的邮差。他的声音忽然短了：“有。拿来看看做什么。咱这儿谁没点需要烧的东西。”说完又咕哝，“尤其是那些活人舍不下的，越烧越热闹。”

祁兮伸手，指尖碰到铁盒盖，温度从铁传来，像从别人的记忆里摸到热度。她的手抖了一下，抬起时脸上的表情没变。刘伯把盒子推给她，指甲里的灰像地图。

她打开，灰末里躺着一叠纸，边角全黑。祁兮翻得很慢，像怕吵醒什么。纸上字迹被火舔过，只剩零碎。她撕下一页，字迹仍清楚，是自己写的：‘如果我不回头，别替我回头。’

那句话像硬币掉进胸口，声音敲了两下。祁兮觉得胸腔一紧，呼吸被钉住。阳光把纸上的墨渗得发亮，像油。

胡同里来了个孩子，脚步急，挡在两人面前。他眨眼，声音高得一点也不烫：“祁姐，你家那扇门怎么了？有人说门自己合上了，很吓人。”说话的语气里夹着好奇和小小的要求。

祁兮把纸递回去，笑没有伸展到眼角：“门合了就合了，留它合一会儿。”她的声音里有平静，但手指抠纸的节奏像被绳子勒着。

刘伯低头，又从灰里摸出一个小物件，一枚烤黑的木牌，牌上原本刻着名字，现在只剩下两个深深的刻痕，像被烧开的口子。刘伯把木牌摊在掌心，掌心的纹路和焦味一同升起。他轻声说：“这是别人要留的东西，留着也不是，不留也不得安生。”

祁兮伸手去摸那木牌，凑近闻到一股熟悉的气味——烟、汗和薯片店的油烟。她的指尖碰到凹处，那里像是被指甲划开后一丝没被烧掉的白。她的喉结动了一下，像有人在她胸口按了指。

孩子忽然抓住她的袖子，声音小了：“你会回去开门吗？他们等你呢。”眼睛直直望着她，没有怜悯，只有没被泼凉水的期待。

祁兮把木牌收进怀里，像收一块烫手的煤。她慢慢站起，脚步声和心跳不同频：“我不确定门后是不是还有人等。”她说完，抬头看向那扇半掩的木门，门缝里有一线冷光，像伤口里透出的牙白。

刘伯没多说，只把搅灰的铲子插进土里，留下弧形的印子。他的背影在光下拉长，像一根慢慢冷却的铁条。祁兮把盒子又盖上，手按得很紧，好像要把里面的火封回去。

门在她脚边。风从门缝里钻出，带出一股烧焦并浓缩过的味道。她听见自己的心跳，不齐。祁兮伸出手，指尖触到门板，门是温的，像有余热没散尽。她的手指在那条温度线上挑了一下，像试探着过去。

她转身看了一眼刘伯和孩子。孩子眨眼，像在说别逗留。刘伯的眼神里有个词没有说出来：别再等。祁兮闭了闭眼，像是把太阳塞进掌心，然后用两只手推开了门。

门开时，一股更深的热流迎面扑来，带着熟悉的烟味和一张人的笑脸的影子，笑得不像笑。门铰链尖锐地叫了一声，像是把时间撕开。祁兮的眼里突然有东西掉落——不是泪，是一枚小小的灰色牙齿，安静地滚到门槛上，敲出微小却清楚的声响。

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