楼顶冷。风从光杆缝里钻上来，像刀口。晾衣绳上的袜子拍打，发出一节一节的钝响。她把外套的扣子扣得更紧，指尖在布边上绕了又绕，像是在数着什么。

那面小旗是她用一件旧衬衫的袖口剪出来的，线头还挂着灰。她把袖口塞进一根生锈的排气管里，手指在铁皮上抠了两下，就像想把什么钉死。风把布角挑起来，露出缝里的折痕。她闻到衬衫上的烟味，闻到自己身上洗衣粉的味道。

有人上来了，脚步在水泥上磨出声。不是急促的脚步，而是平稳、有节奏的脚步。她没有回头，只是把手捏得更紧。那人的影子落在墙上，长长的，像是要把她拉扯过去。

"你还记得怎么插旗吗？"他的声音清冷，像钥匙摩擦玻璃。没有起伏，像在念一份清单。

她转身，眼里有光。那是旧光，不是新的。"记得。"她把袖口递过去，声音比外面的风小。"这只给他。"

他接过去，手里有温度却不热。"他不在了。"他说简单得像一颗陈旧的石子丢到水里，没有涟漪。

她笑了，笑里有险。笑声被风切成碎片。"他走得挺慢的。你知道的，走路总要停下来看窗外。"

他没有回答。只是在袖口里摸到了一张纸，纸角发黄，是车票。她看见他指尖的动作，下意识地伸手去抢，那动作像孩子想去抓掉进口袋的糖。

"这是哪天的车票？"他问，像是在点日期。"二〇一九，十月十二。"

她的声音断了。"是他走的那天。"话像刀子一样，边缘锋利。风在两人中间卷了一圈，卷走了一些街灯的光。

他把车票摊在掌心，阳光在纸面上抖了一下。"我记得那个日子。"他说。声音依旧平静，像先把自己的情绪存好，不让它出来捣乱。

"你去哪里了？"她的手在空中划，像要抓住什么，却只抓住冷风。"他说他去做点事，等我。等了好久。后来我才发现，等的是别人的名字。"

他垂眼看着车票，像看一张地图。"我去过很多地方。"他说的每个字都像是做了标注。"有些地方需要时间。"

她像被戳到的气球，空气漏得快。"你结婚了。"这句话从她口里掉出来，没有声音修饰。像是把自己的胸口扯开，裸着一片惊恐给他看。

他抬眼，第一次有了迟疑。"我没有告诉你。"他说。迟疑像一个裂缝，往外漏出别人不该听见的东西。"我以为不会伤人。"

"你以为不会伤人？"她把那句话重复，像是想把它按回原形。"你把日期写在车票上，盖了章，连她的名字都写在请帖里。我来这里是要给他插旗，不是来读你存的账本。"

他的手没有收回车票，只是慢慢合上，像合上一本书。"插旗是你的权利。"他说。语气里有一种奇怪的疲倦，像是把过去当成沉重的礼物递给现在。"但旗子不是为了把人留住。"

她闭了眼，眼角有东西咸了。风把汗和盐味都带走了，像是在把她擦干净。"那我该插在哪里？"她问。短句。呼吸也短。

他看她，目光静得可怖。"插在你愿意记住的地方，或者不插。"他说完，手一松，车票掉到地上，像一只被放过的小鸟。纸在风里轻轻翻了一下，停在铁皮的裂缝里。

她弯腰去捡。手指触到纸的那一瞬，心里一疼——不是因为纸，而是因为他捡起他们之间的每一件小东西都能不费力气。她把纸揉皱，贴在胸口，像是在抵御一个看不见的打击。

他退了一步，声音又回到那种平静。"如果你想要他回来，去找他。不是回来，就放手。"他说得像是给她开了最后一扇门，然后把钥匙扔在脚下。门砰的一声关上。

她站了一会儿，听见楼下小孩丢球的声音，像是别人的生活远在下面。她把袖口重新塞进排气管。旗子摘下来又插上，反反复复，像是在测试风的厚度。

终于，她抬头看了看城市。灯光是零散的刺，她的胸口是一枚要不要拔出的针。她用指甲划了一下车票，纸裂出一条白细线，然后把纸折成小小一团，放进袖口，像放一个秘密。

她转身，留下了站在原地的他，也留下了那根生锈的排气管，和一面不再全本的旗。楼梯口的灯泡亮着，发出软软的黄，像在等人回家。她的脚步在楼道里落下，回声慢了一拍，像是有人在听她的背影。

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