雨停在屋檐上，像有人在用指节敲击。沈墨站在旧礼拜堂门口，手套湿了半截，手指上还粘着当天调合金属时溢出的乳白色液体。他不去看雨，只看门槛上的龟裂木纹，那些细缝像血管，像年轮，也像他一直躲避的记忆。

阿石靠在门柱上，肩膀抖着，一口粗气藏不住骄矜与恐惧。“老沈，里面冷。你要是再耍什么把戏，我就先撤了。别像上次那样把我身后的人吓哭了。”他说得快，像砍柴时短促的呼吸。句尾总带着半句笑话，掩着紧张。

门被推开时，木屑落下一阵。礼拜堂内部比外面更暗，残破的彩窗把煤灰色的光切成条纹，落在一排长椅上，长椅上摆着老旧的圣歌本，边角被翻得卷曲。空气有一种久违的药香，是硫磺和没干的树脂混合的味道，让人下意识后退。

堂前的石台上布满灰，灰里有小小的磨痕，像是曾有人用手指画圈。沈墨脱下手套，动作很轻，指尖先触到戒指般冷的石面。他的手不抖。屋内无风，但灰尘在指压下飘起，像被呼吸牵动。阿石咧嘴，像要说什么粗口，最终只低咽了一声。

“这地方，你当年不是常来？”修女柳绾的声音从侧廊里出来，干净而有分量。她的语速缓慢，每个字都整理过。她走过来时手里拎着一只小木盒，步子不急不缓，鞋跟敲在冷石上发出清脆的回声。

沈墨点了点头。他的声音简短：“我来看看是否还在。”

柳绾把木盒放到石台上，指关节里有老茧的光。她打开盒子，里面只有一小撮干得发脆的黑发，和一条褪色的红绸。红绸边缘有烧焦的痕迹，像被人匆匆撕下。沈墨伸手，指尖碰到绸子，刹那间整个人像被针扎了一下。他记得那种味道，像童年的柿子皮——他的心口往下一沉，往日的画面翻出一页，妹妹在炉边笑着把红绸绕在小马娃娃脖子上。

阿石的笑话戛然而止。他的手背抓住桌边，指关节白了。“你别开玩笑。”他说，声音里带着不敢和自己较真。

柳绾合上盒盖，眼角有些潮。她说话依旧条理分明：“圣痕不是每个人的礼物。它像一把刀，落在有伤的地方，反而能切出更深的痛。你要问它什么，它就回你什么。”

沈墨把掌心按到石台上。先是冷，随后是热，一种来自骨头深处的发烫。石面像活物般回应，掌纹像被石子啃过，慢慢浮出颜色。不是血，不是墨，而像被压印进石头里的声音一样，清晰到刺耳。阿石抽了口气，低声骂了一句方言——两个字，粗犷，像是要把恐惧都吞下。

掌心的纹路在石上成像，不只是手印。像是小小的脸，额前有一道裂痕。沈墨的指节发酸，记忆像倒带带响起了一个破碎的名字：阿离。那是他把妹妹叫的名字，也是他曾在梦里无数次挤出的呼喊。

血慢慢渗出来，红得清醒。不是像受伤那样痛，他甚至感觉不到破开，只有一种被召回的空洞。柳绾退了一步，手指压在胸口，她的唇角颤了几下却没有发出声音。阿石咬着牙，眼里有潮湿，“这……这太扯淡了。”

石台上，血渍沿着掌纹慢慢流进一道缝隙，像是被吸进去的。缝隙里，突然有一件东西在黑暗里闪了一下，是扭曲的木屑，像小小的牙齿。沈墨蹲下，伸手去探，手指触到那块木屑时，冰冷里带着一股熟悉的温度——像被人握过的玩具。

柳绾的声音变得更低，也更像讨论仪式：“如果这是圣痕的印证，那么你不只是承受者，你是门。门背后有人。开错一扇，可能就被活埋记忆。”

阿石试图笑，“那午夜福利视频现在是……去挖人，还是去烧香？”他说得干巴巴，音节带着一点嘲讽，像是想用笑把空气撕开。

沈墨没有回答。他把那条褪色的红绸摊在石台上，抚过烧痕的边缘。指尖带着血，染成了新的一道暗红。突然，他把手从台上抽回，像是被什么扯住了手臂。台缝里发出轻微的摩擦声，像指甲在石头上划过。

一瞬间，所有的声响都被拉近，像被紧绷的弦拽住。阿石的呼吸缩短，柳绾的手指抖着，想念的名字在空气里悬着，不需说出也能被听见。沈墨低头看掌心，血沿着掌纹排列，最后汇成一个字——那是他从未刻在刀上的名字。

他抬头，四周光线像被刀劈成两半。外面的雨又下了起来，敲打在破碎的彩窗上，发出不和谐的节拍。沈墨把手放回石台，声音像把事先准备好的答案吞下去：“那名字，是她的，阿离。”

话音落下，站在廊后的暗影里，有东西笑了。不是笑声，像是有人在打开旧相册时翻出的纸页摩擦声。那声响里，有一张儿时的脸在翻动，嘴角还粘着糖。沈墨的指甲掐进掌心，血沁出更鲜。石缝里的木屑忽然裂开一道小口，像人在喘气，像有人从里头把头伸出来，低低地、很近地念了一个字。

“阿——离——”

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