三点零七分，雨先是在窗外把路灯敲成一排虚线，然后又像针，用冰凉的节拍扎进被子。沈黎从半梦里挣出来，手指还在被缝线的凹槽里摸索。床边的闹钟只亮着一个红点。她睁开眼，没笑，也没惊，像是在把一件熟悉的痛重新试探了一遍。

她起身，赤脚触到地板的冷。公寓的走廊里有一股旧茶水和尘土混成的味道，像一张老脸的皮。门缝下的灯光瘦成线。沈黎靠着门框，肩膀有轻微的颤动，但她让它过去，没有多看表情，只是把手指甲压在掌心，任它生疼。

楼道里有人咳。老方的身影倚在楼梯扶手上，雨水顺着他肩头的小雨披滴下来，像有节奏的鼓点。他抬头，声音是砂纸擦过铁管的声音：“又不睡？这种光景，乖乖呆被窝里不是更好？”话里没笑，但也没有责怪，像根老槐树的枝条，干燥而直接。

沈黎回答得短。她不想解释梦为什么重，也不想让人觉得自己在求证什么。她说：“我去看看。”字还没落，雨声把末尾吞掉了。

门开得比她想象的轻。屋内有一种被翻阅过的静，家具上薄薄的灰像是别人的呼吸留下来的轨迹。茶几上有一张照片，照片的边缘被揉得发白，像被人攥过又放回去。她走近，手指悬在空中，伸过去又收回，像在衡量能不能碰到某个结局。

照片里是她。侧卧，眼睛闭着，嘴角有一道浅浅的线。和现在的她一模一样。但那张照片上还写着一个日期，是明天。字是孩子般的笔划，歪歪扭扭的。沈黎的胸口猛地一缩，像被人扯了一下绳。

电话在茶几上响起，尖利，像玻璃碎裂。她看了眼屏幕，来电显示是一个名字——方果。接起时，对面是冷平静的声音，没有高低起伏，像学者念句读：“不要回头。你看到的，不都是梦。”话短得像切断的线。再挂断，只留下回声。

她弯下腰，茶几旁有一张褪色的儿童画。画中人的眼睛被两条稚拙的线条划过，像是被缝合的痕迹。画底下压着一张便条，字是熟悉的伏笔：今晚，换我睡。字迹里没有颤，但每个字都像是放了冷却剂，冰得透明。

房间的镜子忽然起了雾。她走过去，呼出的气在镜面上开了一圈白花。镜中的她先是动得迟疑，然后脸在雾里慢慢全本。可在那一刹那，她看见镜里的“她”并没有闭眼，而是缓缓转向镜外的某个点，嘴里没有声音地说出一个字——沈。

声音不大，却像弹簧折断。沈黎的手滑离镜面，心口像被旧钥匙刺了一下。厨房那边的灯光闪了一下，像有人在拔插头。门，从里面合上了。

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