铁门的铰链在暮色里像停歇多时的呼吸，偶尔挤出一两声长长的吱。顾澜的指尖冻得麻，但她还是把钥匙转了两圈。钥匙槽里有细沙，磨出来的金属味划在鼻腔里。她的手指动作缓慢，像是在回放老小说里的某一帧：伸、按、用力、停。门缝里钻出一股潮湿的草香，夹着腐叶和些许未曾褪去的花粉。

“你回来了。”声音从树后冒出来，像是翻湿布的响动。老谢走出来，肩上有桂枝挂着水珠，手上黑得像被炭火烤过的木头。说话时他的嘴角总是抻不直，言辞短促，带着北方人的硬音：“门都没人动了，风都能把它生出来。”

顾澜没有看他，眼睛盯着院子里的一条小径。月光把枯叶照成了碎银，石板上长了薄薄的一层青苔，踩上去会有一种小心翼翼的回声。她吸了一口气，凉得像是能把肺里的记忆也刮出来。声音轻得像放回抽屉的玻璃杯：“这里还能找到吗？”

老谢的手指摸了摸门框，有点儿停顿，“还能。没谁敢把它搬了。没用力气的东西，风帮你留着。”他说话每个字都像是掷在石头上的小石子，沉而清。

顾澜走进花园，脚步声和着落叶的碎裂声，节奏忽远忽近。花园像一张长久闭着眼的脸，藤蔓把鼻子遮住，石桌上的时钟被树枝扯偏了表针。她伸手抚过一株蔷薇，手背触到的，不是刺，而是冬天干涩的花瓣，像纸。

在一棵矮苹果树下，有一圈土被挖掘过的痕迹，新旧交叠。顽强的冬草被翻起，露出了一只小小的铁盒。一种几乎忘记了的紧张拉紧了她的胸口。她蹲下，手指在冰冷的泥土上画了一个圈，然后把盒盖撬开。里面叠着一条褪色的布带，一枚褪了色的铜扣，还有一张卷得旧旧的纸。

老谢站在后面，沉默了半拍，才像是说出了他弄脏过的手里的别的事：“我昨儿夜里浇水，听见有人踢石子。我以为是猫。”他顿了顿，眼睛又望向盒子，“就把这盒子埋回去了。省得风把话刮走。”

顾澜把纸摊开，字迹并不工整，像是用不太利索的手写出来的：“姐，不要来。若你来了，我就走得更远。——小墨”纸上有两处褐色的指印，像是瓶盖被按过留下的痕。她指尖麻了一下，纸的纹理像肌肤，薄而凉。世界里有一种瞬间的静，像是汤匙从杯中抽出来，水面留下一个清晰的圆。

“小墨？”她把这个名字咬在口里，声音里有韵律，慢条斯理，像是在称一个老物件的价格。老谢的眼角抽动了，声音更短了：“她小时候喜欢把泥巴装进罐儿里，说要给你泡糖。”他说这话的时候，口气里既有责备也有怜惜，像是对一段无法挽回的买卖念叨账单。

顾澜合上纸，手微颤。夜色像个听众，把两人包在里头。她把纸又打开，最后一行细得几乎要断裂：“别叫我名字。”那三个字像银针，直直扎进了她习惯性清理的地方——那些她以为已收藏好的痛。老谢抬手，指向荡着的旧秋千，绳子末端蹭着风，发出吱呀。他说了一句没修饰的话：“昨夜有人在这儿荡着，叫得小声——没叫名字，像是在练习别的声音。”

顾澜把纸折好，捏得紧。花园的空气里有种被压缩的时间感：每个呼吸都像是取样。她站起来，把手套的边缘揩在裤子上，目光越过老谢，穿过树影，落在那片被翻动过的土堆上。风把纸带在指尖吹了几下，像是有人不肯离开的余韵。她低声说了一句，像是在对自己下命令，也像是在对别人宣示：“明天再来。”

老谢笑了，笑里没有乐，只有交接的疲惫：“好。要是真的能找到人，你先别喊。喊就把她吓走了。”他转身回去，脚步在石板上留下一串不整齐的节拍。顾澜站了很久，直到门口的两只苍蝇在铁环上撞来撞去，声音像是敲钟。她把纸片揣进内衣，胸口一阵刺疼，像是有东西被针扎了一下却无从抽出。她往回看，黑暗里有人影模糊地坐在秋千上，等她，也像是在等自己给出答案——或者被答案吞下。

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