温室里热得像个被关住的秘密。玻璃上雾气厚得可以把视线揉成片，叶子滴着零星的水珠，偶尔有一颗落在手背上，凉得突兀。苏秘的手指在铁架的边缘画圈，指甲缝里还留着上午敲键盘时扬起的灰。她把外套的袖口卷得更高，像把自己裹紧。

她发现那只小陶盆是在最后一排，贴着发黄的标签——“给你的安静”。标签上字迹一笔笔细小，像用针写上去的。苏秘蹲下，手伸进去捧住泥土。泥土松散，里面埋着一枚折叠的信纸，纸角已软，像被哭过一次。

“你这是偷看别人的‘安静’。”声音从门口冒出来，像一把纤细的锯在湿气里划。陆先生站在门边，西装外套还没脱，领带微歪。他走路像敲账本——每一步都精确到分。

苏秘没立刻站起来。她把信纸翻开，手指颤得轻微但有节奏。信里只有一张褪色的照片和一句话：你别再往我身上找影子。照片上的小女孩扎着两个短辫，笑得斜斜的，嘴角有颗薄薄的黑痣，就在左侧。

“你知道她是谁？”陆先生的声音不带感情，像把问题放在桌上，等候一个发票。苏秘抬头，眼睛在光里干似的。她的声音短促而准确：“不认识。”

“那颗痣？”他走近了一步。苏秘忽然觉得热，脸上像被手掌按住。她摸了摸自己的左脸颊，本能地摸到了那颗小东西，冰冷而真实。手回来的瞬间，像被针扎。她的呼吸停止了一拍。

门外传来老吴的脚步声，土腥气跟着进来。老吴一边脱手套一边说话，语速快，结尾总压着个乡音：“陆总，你们干啥呢？这温室可不是闹着玩的，小姑娘的相片别乱带走。”他眼睛在照片上转了两圈，停在小女孩的辫子上，嘴里嘟囔着不知是赞还是叹。

陆先生取过照片，指尖抚过那条短辫边缘，指节白。他说了一句几乎不像在说话的话：“她总在这儿。”语气里有空白，像被人挖掉的字。苏秘的拳头在裤腿上紧了又松，一点点像是要崩出来的钥匙。

她想要问，想把所有年头的空白都塞进一个句号，但声音先跑了：“她的笑……为什么像我小时候的相片？”话像是从一个很远的房间里喊出来的。陆先生没有回答。他把照片又塞回那个小陶盆里，泥土被压实，像是把话埋掉。

老吴咳了一声，粗糙的手背擦了擦泥土：“小孩子丢了东西，谁也不拿，放着就放着。陆总这人做事怪，习惯把碎的东西攒着。”他的笑里带着不加修饰的释然。

苏秘蹲着看着那盆土，灯光下，泥土的纹路像旧年纪的指纹。一句未出口的话在她喉咙里翻滚，重得让她想退回去重新做人。陆先生转身，外套拢紧，步伐仍旧精确，他走到温室门口停住，回头看了她一眼，眼里有东西是光照不进的。

“别再翻旧账，”他说，短。苏秘抬手，把照片从泥里拔出来，指尖沾着湿土。她没有把照片还回去。外面的风把门吹了一下，温室里瞬间凉下来，玻璃上雾气又晃了一下，像有人在呼吸。

她把照片放在掌心，像小心地抱一个会醒来的孩子。照片上小女孩的目光直直地穿过纸，像知道些什么。苏秘的嘴唇一动，终于有了声音，但像是在说别人的名字：“我叫苏秘。”陆先生的侧脸没有表情，只有那双手，指节在灯光下瘀了色。

门在身后轻轻关上，余声寂静。苏秘把照片对着光，光透过纸，透出一个字——背面有人写了一行小字：别让她知道你的原名。字迹里有人的手在颤。她的胃里猛地抽了一下，像被钩住。她抬头，看到陆先生的影子落在地上，和她的影子重叠成一个形状，像在宣布一个还未说完的契约。

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