背影被午后的窗缝割成条。光细碎，像被菜单折过的牙印，落在旧沙发的扶手上。陈玫坐着，膝盖往胸口收着，指关节白了又回红。她把手伸进吉他箱，像在摸一张发黄的脸。

箱里不是弦，是一叠纸和一只褪色的塑料手环。纸边缘卷着，像被汗水舔过。她用指尖掀开，纸上是一张即时成像照片：一个男孩，十二岁左右，留下半截笑容，眼睛像她小时候的翻版。照片背后，用拙劲的笔迹写着三个字——春日。

声音从门缝外溜进来，像潮水。郝岩站在门口，手里拎着一袋矿泉水，停了三秒，才低声说话。话语稳，缓，但没有安抚的温度：“你想告诉我什么时候？”

陈玫没有抬头。她摸着照片，指尖沿着男孩的鼻梁划过，像触碰一块早已裂开的瓷。她的声音短而平：“什么时候？”

郝岩放下矿泉水，瓶盖拧得咔嚓一声。他的语言像是校稿之后的句子，干净利落：“十年前。你走了以后，他跟着你妈走了。她把照片掉了在你箱里。”他说完，目光飘向天花板，像想把话钉住，钉在某个安全的地方。

“你妈？”老宋从角落里爬出来，双手插腰，脸上还挂着耳机压出的红印。他咧嘴笑，像要把所有不舒服都往外挤：“哎呀，别闹了，来不及了就来不及。今天是开场，别整出戏来。”语言粗陈，带着乡音的硬度，像木桩一样挡在话题前头。

空气里突然沉了。隔壁房间的调音台传来低频的嗡——像心脏在外面跳。陈玫把照片贴到手心，指节更白。她扯开喉咙想说些什么，吞回去的声音像被刀刮过。

小姝靠在门框上，脚尖轻敲地面，语速快得像拨片：“天，还记得那首吗？你写的时候是不是就——”她话没说完，面上露出不合时宜的笑。她的声音像短促的节拍，缺一拍又接不上。

陈玫终于把目光抬起来，声音像纸被撕开的那一刹那：“是谁把它放进去的？”她问，语气里没有质问的锤子，只有裁缝用的刀口，细小到几乎听不见。

郝岩的手抬了下，指尖磨了磨自己的拇指，像是在整理一页未发表的稿子，他说：“你妈说是忘了。可能是怕你突然想起。也可能——”他顿了顿，换了个词：“也可能她想你记得。”

陈玫的嘴角抖了一下，不像笑，也不像哭。她把照片塞回吉他箱，关上盖子，手却没有松开。箱盖下面，小小的塑料手环挤出一条白痕，像被时间压出的印记。

门外传来开场前的呼吸，人群在热场段落间互相敲打着手机屏幕，像在敲一个将要开裂的蛋壳。老宋把手搭在吉他箱上，力道过重，箱体响出刺耳的一声。

他用最简短的词说了句：“台下有人，把手环带着。”

空气像被针戳破。陈玫的瞳孔里没有小说般的突显，只有一瞬间的静默，像电梯在最顶层停了。

她站起来，动作慢得像拉长的胶片。每一步都把旧事拽向现在。郝岩从背后伸手，想拽她的肩膀，指尖却在她背上停住，像怕碰碎什么。他的声音低了分贝，压着形容词：“你准备好了吗？”

陈玫回头看了他一眼，眼神平静，但唇边有个不合时节的颤：“准备好去唱一首给台下没有听过的孩子吗？”她说完，整条话像一块冰坠进水里，声波短促，溅起小小刺痛。

她推开舞台门的瞬间，光像一把刀切过，照在她手腕上。台下第一排的男人抬起手，塑料手环在光里闪了一下：淡黄色的带子上，黑色字母被汗水磨得发亮——春日。

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