雾像旧布，粘在码头的木板上。雏田的外套还没来得及干，袖口被盐腥抓成了硬边。她走得很慢，脚步和木板的呼吸一样短促，每迈一步都像在把过去拧一下。风吹过渔网，网里有东西在轻敲；不是鱼，是记忆的碎片。

“又去河边？”柳阿海把半个麻袋搭在膝头，眼睛眯成两道刀口。他说话总是先吞下半句再吐出来，像是在咽冷水，语气粗糙但不宽松：“别光站着，拿去放一放。”

雏田没有回头。她把手伸进水里，凉意比空气更直接，像刀片先碰到手背。指尖碰到玻璃，滑了一下。她捞起一只啤酒瓶大小的玻璃瓶，外面缠着海草，瓶口用旧报纸塞着。她的手在抖，但眼神更稳——那种人习惯了长期等待时才有的稳。

柳阿海用手背蹭了蹭额头，粗声笑：“你就爱这些破玩意儿。讲真的，拿回家能换几根鱼饵。”

雏田把瓶子放在膝上，动作像要把东西从一个世界转到另一个世界。她慢慢抽出报纸，纸在指缝间发出碎裂的声响。瓶子里有一张折得发软的照片，一枚小发夹，还有一张小纸条，纸条被潮得半透明，字迹却倔强地黑。

柳阿海的笑声停了。他的面孔在雾里沉下来，粗糙的语言变细了：“那是谁的？”

雏田没说话。她把照片摊开，手指压着边缘，像怕掀起风。照片里是三个人：一个男人的后背，一条孩子的小腿，还有她自己，笑得不够放松。背面有人用刀片刻过一行字，刻得深，仿佛想把名字钉进硬物里。她的指甲蹭到了那一行。

纸条上的字简单到了刺骨。四个字，排列得整整齐齐：是我推的。

雏田的呼吸停了一下。只是一瞬，但这瞬间像被抽走了支柱，身体的重量找不到落脚。她把纸条拿近了些，眼睛看得更清楚：墨迹里有一处血迹般的褐点，像被时间揉碎的证据。

柳阿海的手指敲了敲膝盖，声音像石子掉进水：“谁写的？”他问，语速忽快忽慢，像怕答案太冷，让他冻着。

雏田把纸条递给他，手并不起力量，但语气是机器般的冷静：“这是他留给我的。”

柳阿海的眉头拧成了结。他读了又读，最后把纸条递回去，指节泛白：“你打算怎么办？”

远处的灯塔转了一圈，光带切开海雾。雏田把照片放进口袋，像把碎片塞回心口。她的话像小刀，一字一顿：“我先要知道，谁是‘我’。”

柳阿海哼了一声，那声音里有点无奈，也有点怜悯：“你要是去找那个‘我’，别把自己扔进去。”

雏田笑了一下，笑得像隔着玻璃看火焰：“我不打算跳。我只想把人从水里拽出来，哪怕那人已经学会了游泳。”

风又起，把瓶子旁的海草揪起一片，像有人在揉碎记忆的布边。她伸手又摸了摸口袋，指尖碰到照片的边角，那里有一小块压印，像是某人粗暴的指纹。她忽然觉得指纹不只是指纹，而是手掌按在她的脸上时残留的温度。

柳阿海站起身，木屐在板缝里发出干涩的响，他的声音变得更低：“有些事，知道了会疼。知道了你就不会回头。”

雏田把脸转向河面，月光在水上褶皱，像刀刃也像褥子。她的声音轻得像被潮气吞掉：“我不怕疼。怕的是再没有机会把名字从水里取出来。”

雾深了，码头边的一盏旧灯跳着微弱的心跳。柳阿海没有再劝。他把手伸进潮湿的口袋，摸出一根湿纸烟递给她。雏田没有接，他只是把那张写着“是我推的”的纸条折好，放进胸口最贴近心的位置。

她站了一会儿，像在听一个没有回声的声音。然后，慢慢地，她把手伸向水面，指尖划过冷。水纹一次次扩散，像名字被念出的回声。她把手收回，掌心里有冰，也有一条温度，像某个曾有过的人的指纹。

雾里，柳阿海的声音低而远：“你要抓住谁，就别让他溜入风里。”

雏田转过头，眼神里没有波澜，只有一条走不回去的路：“我会把那个人的名字念到所有能淹没的地方都记得。”

她把最后一句话说完，像把一把刀扔进水里。刀没声，也没起泡，只有光在割裂。码头的木板发出一声干裂，像是给这句话做了个标点。雏田抬起头，望向漆黑的河心，像在等回声回信。

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