灯箱冷冷地挂在镜前，白光像刀沿着人的轮廓割过。苏洛缩在化妆椅里，手心贴着裤缝，指节发白。他的视线一直落在镜子里那张被灰尘挡住半边的脸：唇角软塌，眼睑的血丝像细线，像最后不肯放手的习惯。

韩导的手粗糙，指甲里有黑点。他不抬高音调，只是把眉毛拧了拧：“别动。”语气像一把旧钥匙，插进锁里，转动。动作却快得像无声的鞭子——粉扑在脸上摩挲、遮掩、重塑。

程沫在一旁，声音里总带着一种淡淡的节奏感，像有人在数拍子：“鼻影靠这里，唇色淡一点，眼线别拉太长，会显疲惫。”她的手比韩导温柔，但每一次碰触都像校准仪器，精确而不留情面。

系统的提示字在镜面上闪了三下，冷得像医院的告示灯：改造任务·第一阶段启动。文字不多。苏洛的喉头轻动，嘴里发出像被折断的木头的声响——短而脆。

每一笔修饰都像是剥去一层旧皮。粉底下，皮肤出现了一个几乎被忽略的浅疤，右侧鬓角下方，像鱼鳞一样。他下意识用手指摸了摸，指腹感到一阵凉。韩导停下，目光越过烟雾似的灯光，沉得像压在桌上的砖头。

“谁弄的？”他问，话里没有问号。苏洛甩开手，声音小得像风里掉了的纸片：“没人……小时候……”他的话停在门缝里，连自己也听不清。

韩导哼了一声，像是在算账：“没人就是别人，别人有名字没用处。”他的语言粗糙，带着城市南侧的口音，像砖块堆成的声音。程沫在旁边把一根发卡递过来，手指上沾着粉，动作从容得令人不安。

当最后一层灯光被调暗，镜面上只剩下那张经过修整的脸和平静的系统字样，苏洛被迫直视。镜中的他没有顽固的可怜，也没有被抹去的脆弱，只有一种被精心安置的平静。他的眼角有一道新妆下的阴影，像一条不愿走远的河。

“站起来。”韩导把镜后的一把小剪刀递过来，声音里像是下命令也像是在问罪。苏洛慢慢站起，手指触到剪刀的金属，冰凉传到关节里。他不知道要剪什么，也不知道为什么嘴里有个字一遍又一遍地翻转——名字。系统提示闪过最后一句话：下一步骤·放弃旧物。韩导把剪刀举到他面前，剪口闪着冷光，“先从头开始。”

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