窗外残雪像纸屑一样静静落在檐牙上，屋里只有炉炭的细响和她的呼吸。她坐在绣床边，手里的绢帕绣了一半，线头垂在指缝里。灯下的影子被针线牵扯得拉长又缩短，像是有人在房里来回踱步。她不看门，只听地板的声音，压着每一下都像要把心脏敲开。

门外传来脚步，先是沉的，后掺着细碎的回音。老婢阿柔先探头进来，眼角有未干的泪光，她的声音像粗糙的布条：“小姐，家公回来了。”阿柔把话放在空气里等，像把一只带刺的果子递到她手边。

她合上绣帕，指甲在布上留了两道淡淡的白痕。声音轻，但不拖泥带水：“他回来了吗？一个人？”

阿柔咬了咬嘴唇，抹了把脸，话语像翻烂了的书页，字都碎了：“带了个孩子，小姐。”

她的手一顿。窗外的风像有人低声说话。她不问孩子是谁，连喘都收了回去。她站起来，衣袖擦过床沿，带起一股枣木的温热。走到门口，门没有完全开，灯光从门缝里洒进来，像一条窄窄的河。

房里的人不多，男人靠着桌角，背影比白天瘦了，脚边有一只木箱，箱上覆盖着一块褪色的绸子。孩子倚着他腿，手里攥着一枚小铜钱，铜面被磨得发亮。男人听见她来了，头也不回，只是说了一句，像结账似的冷硬：“进来吧。”

她走得很慢，像要把每一步都记住。箱子的绸子被掀起，露出一缕头发。不是她的。黑得油亮，绑着红线，线尾处系着一枚小铜钱。铜钱的背面，刻着她小时候记得的纹路——她曾用它塞在枕下面，等着一个不来的梦。

她伸手，手指先是触到丝绸的凉，然后是头发的干涩。掌心里突然有个小小的重量，像一枚隐秘的答卷。男人的声音在她背后，又短又清：“不是你的。”

阿柔在旁边吸了口气，像在拔针：“我不是说了，小姐，是在城里给的，家公说……说是路上捡的，带回来先安顿着。”她说得笨拙，像在把谎言裹上一层棉絮。

她闭了闭眼。曾经有夜，她抱着空被子睡，手心里也是这样攥着一个没有名字的希望。现在，这突兀的一缕头发像刀口贴在她的指缝上，既不怎么疼，又清得可怕。她突然想起去年埋在院角的那株小梅，枝头断了，却开了花。记忆里有声音，风把那朵花吹落在她的被单上，像是给她写的信。

男人抬头，灯光在他的颧骨上刻出一片硬音。他的语速切成了几段：“不是你的。城里太乱，我……看到就带回来了。你别想太多。”话里像扔下一块石头，再走远了。

她把头发贴在鼻梁上闻了一瞬，鼻腔里浮出一股淡淡的香，和他常带回家的酒味不一样。她想把那股香连同男人的话一并吞下，卻嚥不下。屋子里每一个缝隙都在回响，一个孩子名叫“不是你的”，反复念着，让人窒息。

她把绢帕重新卷好，像把某样东西重新缝合。声音出来时，是冷平的：“给他找个地方住。别让他叫我娘。”

男人愣了一瞬，指尖在桌上画出一个浅浅的圈。他的声音低了：“好。”短。像是一只门关上的声响。

她转身去看窗外，雪还在下，越下越细。街道上偶有马车过，车轮碾出两条湿痕。她没有回头。阿柔在她身后，咳了两声，小声道：“小姐……”

她没答，只把那缕头发夹进绢帕里，针把线拉得稳稳的。然后，她把绢帕放回抽屉，抽屉里有她所有还没说出口的事情。手扣上抽屉，指节微微发白。

门外，男人出去了，脚步在门廊上停了半秒，像是犹豫要不要回头。没有回头。门轻轻合上。室内只剩下她和那枚被磨亮的铜钱。她把铜钱放在唇边，舌尖有一点凉。

那天夜里，她很久没有这样睡着：眼睛开着，像是在看着别人做梦。窗台上的雪映出她的影子，影子里有一缕异物，一根红线，像针在夜里，缓缓地穿过她的胸。

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