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化妆灯像一排小太阳，隔着玻璃，把她的影子拉长在镜子上。苏晚坐在椅子里，手里握着一片卸妆棉，指节泛白。房间里只有空调的低鸣和隔壁排练室传来的鼓点，像心跳被压住了。她看着镜中自己的眼袋，眨了两下，尽力把声音压回嗓子里。

门被推开，进来的是厂牌的助理，步子急促，像是明知道该放慢却放不开。助理把一叠文件摔到桌上，纸张翻飞出小小的回声：“导演来了。他等半小时了，快点。”他说话像扔石头，短促、没有余韵。

空气里立刻热了起来，不是温度，是被逼近的期待。苏晚把卸妆棉放下，手背在膝上来回摩挲。她的声音细，却有节奏：“我知道了。”话像把门栓扣上，不再多说。

门再一次开，进来的人像是把影子也带进了房间。顾景站在门口，领口无一丝褶皱，手里夹着一根烟，但没有点燃。他只是看了她一眼，目光安静，像锈过的刀放在桌上，让人下意识避开。

“晚。”他只说一个字，短平，却把所有人的呼吸挤到了一起。顾景的语气没有温度，却不失分量，每个音节都像在墙上敲出痕迹。苏晚抬头，光在他的眼角停了几秒，他的影子落在她桌上的合同上。

他走近，把合同推到她面前，动作简洁。“条款都在上面，”他说，“你的剧本里有改动，我会负责；你的私生活，我要一定的控制权。你愿不愿意？”语言很干，像命令，也像交易。

苏晚的手停在合同边缘，指尖的神经细微颤抖。她想起母亲昨夜醒来又没能止住咳嗽，想起手机里那条未接来电。她的声音慢了，语尾拉长，“控制权……有多大？”她问，像是在试探水深。

顾景没有笑。他把一张照片从文件夹里抽出来，照片的边缘有折痕——是她在小餐馆里和母亲的合影。灯光把图像刷成了灰。他把照片推过来，指节按在纸上，冷静而确定：“我知道你为什么来。”他没有说出她不敢念的字，整个房间却陷进了那个词里。

那一刻，空调的风像被扼住的呼吸。苏晚的手指按住照片的角，肉体的反应先于思考：眼底一片热。她的声音像从很远的地方飘来，“你怎么会——”

“你不是第一个把秘密藏在简历里的人。”顾景的声音低了些，“但我只收想要被看见的人。其余的，我用合同把他们安排好。”他的眼睛移到她的笔上，笔在桌上发出细微的金属声。

沉默像水倒进杯子。苏晚把笔拿起，笔尖在白纸上停了好久。每一个呼吸里都装着选择。她想到舞台上掌声如潮时母亲笑的脸，又想到自己夜晚偷偷抹去汗水的样子。她的手终于下笔，字不大，也不整齐：好。

顾景收起文件，手指触到那一划的墨迹，他的手指微微发白，但没有表现。他站起来，身影把她的镜中影子切成两半，像一张分账单。“从明天开始，”他说，声音恢复了公司的冷静，“你属于这里的每一个镜头，也属于我的安排。”

苏晚把合同折好，收进包里，动作像收拢一件已经破了的外套。门口的走廊里有人笑，笑声很近也很远。她站在镜前，灯光把她的脸照得生硬，唇角有一瞬的松动——既不是笑，也不是泪，是一种学会后不得不佩戴的表情。

顾景在门口停下，侧过头来，声音又回到她耳边，“别忘了，你的名字会比现在更亮。代价，是你的顺从。”

苏晚把手埋进包里，指尖碰到合同的边角，纸的质感冷而真实。她看了他一眼，声音平静，“我知道代价。”话说完，像是把最后一块挡在胸口的护甲摘下，露出脆弱，也暴露出一种无法收回的决心。门关上，房间里只剩下镜子里她一个人的影子，影子很长，很安静，像被灯光拉长的等待。

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