茶馆的光是薄的，像被筛过的纸。斜着的日光从窗棂里钻进来，落在磨得光滑的桌沿上，灰尘在光束里慢慢沉下去。林浅扒在门口的矮椅上，手里攥着一张折得生硬的名片，耳后有一处微热，像被针轻轻碰过——系统的提示灯在她皮肤下微微跳动，她没看，像没看见一样把目光放在屋里那个人上。

顾墨坐得低，肩膀像冬天里裹着的布袍，肋骨和影子同样尖。他面前搁着一张旧剧照，边角剥了皮，像受伤的指甲。手上有两处白色的刀疤，指节粗糙到能看到细而浅的黑线。他抿着嘴，不像在听，仅仅在空气里守着寂寞。林浅把手放在桌上，手背凉，指缝里沾着茶的清苦。

顾墨先开口，像砸茧——声音低而干，字短。“不想热闹。”

林浅把名片摊开，没有笑，只是说得慢：“热闹不一定要你喜欢，但名字需要人记。”

他哼了一声，像车轮刮到石头上。“谁记得我还差你一个名字？”声音里带了点儿北方的硬，像手上的刀疤。旁边的老板听见了，抿起嘴，眼角的皱纹里藏着旧剧场的光。

林浅没有回答“因为系统”之类的话。她伸手推了推那张旧剧照，边缘的胶纸发出压抑的声响。照片底下露出一角，那里夹着的并不是稿费或是证明，而是一只小小的布鞋，鞋面的泥点像路线，用手指划过能感觉到布料的纤维。她把鞋抽出来，鞋里还有一撮被岁月压得发白的头发。

屋子里的空气在那一瞬间变薄，像被抽走了什么。顾墨的眼睛猛地收缩，像咬住了舌头，他的手在桌下颤了两下，指甲像要把木头掐出朽屑来。“那是……”他把话咽回去，声音变得短而锋利，“谁放进来的。”

林浅把布鞋放在桌上，掌心平静。她说话的节奏很慢，像在数台阶：“有人一直记着你。不是别人，是跟着你的名字数过夜的人。可你把她藏起来了。”

顾墨的颧骨轻拧，那是他不愿被人看到的动作。声音从喉咙里抽出，像铁丝滑过石头，“藏起来？不，是我不想让台灯照到她。”他吸了一口气，几乎是低咒。屋里有人开始窃窃私语，茶汤的蒸气像被拉伸的布带，慢慢贴在玻璃上。

林浅站起来，动作坚定，椅子腿与地板摩擦出一条细密的噪音。她把布鞋举到胸口，对着屋里的人，语速忽然变得干脆：“顾墨，台上有灯，也有观众。你曾经愿意被灯吃掉，可你从没想过，让一个孩子被台下的眼睛忘记。”

沉默像一张可以展开的帆，几乎要把每个人压扁。顾墨忽然站直，胸口的线条像一把刀子被拉出，他的目光撞上了布鞋的边缝，像撞见了自己的一块旧肉。声音从指关节里挤出来，毫无平时的粗鄙，“她不该跟着来。她太小了。”

林浅的手指紧了紧鞋尖，指甲的白色压出一道印。她没有笑，也没有救他，只是把话变成了决定：“我会让所有人看到她，或者你先告诉他们她是谁。”

顾墨的脸色变了，像被柴火点着的纸。他的眼神先是闪烁，然后死死地固定在林浅的脸上，像在找回丢失多年的台词。屋子里的风停了，连窗外被晒得发脆的木窗棂也好像不敢动。最后，他的手指摸到了布鞋边，动作慢得像诉说忏悔：“她叫墨墨。”

这一字落下，像锤子钉在胸口。有人在角落里轻咳，茶杯在桌上滑开一圈半圆，碎了。顾墨的眼里有光，但那光并不全本，就像舞台上焦糊的聚光灯。他的声音比刚才剩得更少，却像最后一根绳索：“你知道的太晚了。”

林浅没有回答“没关系”。她看着那只小布鞋，眸子里跃出一条冷静的火焰。她把鞋平放在桌中央，像摆下一枚判决。"明天，有人会记住这个名字。"她合上眼，仿佛已听见台下的掌声和远处小孩不知疲倦的轻笑。

顾墨伸出手，像要把布鞋拉回怀里，但指尖在空中停住了，像是在衡量重量。他的手掌颤得能听见。屋里所有的目光像镜子一样反射回来——那只缝着头发的小鞋，像一颗无法承受的心脏，正被放在众人面前。

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