楼道里还残留着刚下过雨的湿气，水珠从台阶的扶手上滚落，像被抖掉的记忆。她拎着两袋菜，脚步在铁门口停了半拍，手背磨出一块温热的红印。屋顶的门没关紧，风从上面钻进来，带着凉和远处餐馆的油烟。

他坐在矮矮的防水池边，胳膊搭着膝盖，眼睛盯着手里那本薄笔记，像在和什么争论。灯光从背后投过来，轮廓被拉长。他一听到脚步，才抬头，笑容很慢，像是为某个长期计划按下了暂停键。

“你怎么又上来了。”她把袋子放在地上，手指抠着塑料绳，声音里有点儿颤抖，却故意拉得很平常。

他把书合上，指尖还留着墨点儿。声音干净利落，像在念一段说明书：“上来透气。你也够会挑时间的，雨后最难受的人是蚊子，还有快递。”

她笑了一下，笑得不自然。楼顶的风把她的发丝吹到眼角，她用拇指一把别回去，动作小得像偷窃。心跳像被按了快进键，胸口涨得像要溢出来。

“你在看什么？”她往他那本笔记的边缘瞥去，装作漫不经心。话语里藏着的，是藏不住的好奇。

他没立刻回答，从口袋里摸出一张褶皱的纸，摊在他的大腿上，顺着纸的折痕指了指。那是一个小小的草图——她的字，歪歪扭扭，眼睛画得太黑，眉毛下有淡淡的羽毛笔触。纸角压着一枚发卡，发卡的塑料壳被磨得发白。

“我捡到了几次，放在这里。”他说得平静，却有种把账本点清的认真，“你总爱把东西落在楼道里，或者窗台上，像在试探会不会有人帮你藏起来。”

她想要缩回手，想要把手里那袋菜往膝盖上揽了又揽，像这样收拢自己的存在。声音出来时，比她期望的更低：“你一直都看得到？”

他点点头，眼神收得越发章中。“看见了。还有你画的那些背影，字里行间的时间。”他把手一伸，动作很慢，把那本薄薄的笔记递给她，像递交一件证据。封面上她熟悉的笔迹映着楼顶淡淡的灯光。

她接过笔记，指尖碰到他的指关节，湿润又温凉，瞬间像被电了一下，整个人往后靠了一点儿。笔记里夹着一张车票，一角已经折得软软的。她下意识地抽出车票，票上的字被磨得有些模糊，但出发时间清晰到刺眼：三天后，清晨。

“你要走？”她的声音像被门楣压住，隔着一层冷。

他说：“我被录取了，去那边读博士。手续都办好了。三天后发车。”他把话说完，像是完成了一个清算，而不是告别。

空气里沉下去，像一只巨大的手按着胸口。她感到世界的边缘有一点裂开，雨后的灰和风里的凉都涌了进来。她翻着笔记，里面夹着的每一页都是她不敢当面的告白——涂鸦、裸露的字、未署名的情绪，现在像一份清单，列着她的胆小。

“那你为什么……”她找不到句子，舌头忽然变得笨，像要把整个楼顶的湿气吞下。

他看着她，转身把笔记放回自己腿上，手掌摊开，露出一枚被磨圆的按扣，那是她小时候送他的东西——她几次无意识地把它扔进楼道，他又拾起，留在口袋里好几年。指关节上的皮肤有些白，他说话的节奏里带了点不加修饰的温柔：“我没想好怎么跟你说。怕你听了以后会躲开，或者笑我多心。”

她学着笑，笑得像被拉扯。“你早就知道了。”

“知道。”他垂下眼，“也怯懦。”

她听到自己的呼吸。那种被承认同时又被定格的感觉，让胸口一阵刺痛，像有人用指甲在轻刮。她忽然想起那些自己悄悄写下的句子，想起她曾在纸上写过的最后一句：有些喜欢，藏着也会发霉。

他从口袋里掏出另一张票，直接把它按在她的掌心。那张票比刚才那张干净，边缘还有防水的光亮。票面上的时间只比出发时间早一小时，座位号旁空着一行小字：若归来，请乘下一班。

他的声音压得更低，像是把话塞进了她的手心：“有三天。三天内，我愿意留在原地。如果你愿意把你那些藏着的东西——不只是笔记，不只是发卡——也交给我看一看。”

风把她的头发推向他脸颊。她抬起头，灯光在他眼底翻了个小浪。他的眉眼之间没有戏谑，只有一种安静到硬的坚持。

她的手在颤，票在掌心里凉得真实，她想把票揉碎也想把它捏成纸屑，像在对抗时间本身。楼顶的钟隔着远处街角的钟声咔噔一下，像是计时器启动。她把手收紧，指甲在掌心留下了白色半月。

“三天。”她念出这个词，像把一枚戒指放入火里试问它是否真金。

他点了点头，掠过她唇边的风带走了他的呼吸。墙角的一盏灯闪了两下，像在给他们做注解。

她把票夹进笔记里，封面在指缝间发出纸张摩挲的声响。那声音很小，但在楼顶的风里，被拉长成一句命令：别再藏了。

他站起来，笔记压在心口，转身的那一刻没有回头。楼顶的门在她身后半掩着，灯光把两人的影子拉成条长长的线，交错在湿滑的水泥上。三天，像一把刀，被刃口朝外，等着她去割开。

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