院子热得像一个被忘在火炉里的铁盒。阳光把泥地烤出薄薄的裂纹，蝉声把空气剃成细屑。夏站在门槛上，背后是夏布褪了色的门帘，前面是那间被锁了多年、门缝里长出尘土的旧杂屋。

她指尖摸着门锁，指甲下有细微的黑褐色。动作平静，像温度一样被调低。可一抬头，眼睛里有东西在颤：不是泪，像被晒破的薄膜，随时会一裂。她干咳一次，声音短促，像剪断的一段。

“要开吗？”门后传来老马的声音，粗糙，带着长期晒裂的口音。他的脚步在院里擦着石子，声音像旧锈槽里滚石子。

夏没有立刻回答。她把手指绕在钥匙上，金属有点冰。她的声音出来时是另一种节律，放慢，像在算账：“先看看。”语气里没有请求，只有被习惯吞掉的提问。

老马推门进来，先是低头看那条门槛裂缝，像盯着自己的伤口。“你当年不来，谁擦这门？”他说，嘴角带着笑，但眼里是荒地一样的硬。

屋子里的光被天空撕成条。灰尘在光束里翻书，每一页都写着旧名字。柜子旁，盖着灰布的长物歪着，边缘露出古旧的漆。夏走近，手心出汗。她的手没有颤，只是微微僵住，像被冷冻过一瞬。

“别动。”老马的声音短了。他伸出粗糙的手，按在那条布上。指节白生生。夏看他侧脸，像看一张地图，线条硬，河流枯。

布一掀，阳光进去，像野猫跳进箱子。箱子不是普通的木箱。它是长的，边角被虫蛀出小洞，漆面有干裂的花纹。夏的舌头在嘴里轻轻抵着牙齿。身体像被绳子绕着，但绳子是透明的。

她弯腰，靠近。木头的味道夹着旧布和干花，像一间被封住的房子的口气。箱盖下面，平放着一件小小的白衣——袖口有褪了色的绣花，针脚像被人匆忙做完。衣服上，一撮淡褐色的头发安静地卷着，像睡着的羽毛。

夏的手停在半空，手指摩挲着衣襟。记忆像潮水，不像潮水，却重重地拍上来。她没有叫出姓氏，只是把指尖按进那撮头发里。头发像是冬日里偷来的光，冷得能让人后背一缩。

老马清了嗓子，声音忽然变细，和刚才天差地别：“你记得她叫啥？”他说得慢，像是在回答自己的问题。夏抬头，眼里被阳光刮出一条细线，她说：“小夏。”话里没笑，像拿出一枚陈年的铜钱。

箱底有个小纸卷，边缘焦了。夏用拇指掀开，纸上只有几行潦草的字：你先睡，我回头来。字像被压进木头里，薄得能看见后面的年轮。她的心绞了一下，像被手指捏住，时间就那样窒住。

老马扑通坐在地上，尘土溅到膝盖上。他低下头，把脸埋在手背里，手背有老茧。声音几乎听不见：“那年夏天，风把门吹开了，她就走进去了。没人见她笑最后一回。”

夏把纸平放在掌心。纸的边缘还微热，像刚从火里拿出来。她并不拾起那撮头发，也没有合上箱盖。她站得直，像刺的骨头。屋里的人都听见了远处村道上拖轮胎的声音，像是有人在把一个名字拖走。

她把那小白衣叠好，慢慢放回箱底。手臂收回的那一刻，她像完成了一场仪式。外面蝉停了半秒，又开始凄厉地唱。夏站着，静得能听见衣料与木头相触的微响。然后她转身，门外阳光斜过门槛，像刀锋留下一条白。

老马跟在后面，脚步沉。而夏走出去的步子，像是把一封信递给了夏天：信封上有个名字，字迹被汗水浸湿，一半模糊，一半鲜亮。她没有别的话，只有最后一个动作——把纸卷折成两半，放进了自己的口袋，闭上门的手，按得很重，像要把整个夏天按住。

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