夜色把街道收拢到窗框里，公厕里只有一盏老式荧光灯在吐白光，灯罩有裂痕，振动时发出低而干的嗡鸣。地面还留着午后积下的雨水，鞋底碾出一条泥色的弧线。刘大伯蹲在第三间门口，拿着长柄刷子，手背上青筋竖着。他的动作像打了磨，很稳——刷、抹、甩，重复三遍，像在计数。

门缝下溢出一股消毒水和尿味混合的热气。她站在门外，围着一件深蓝长风衣，双手攥着一个小纸袋，指节白得像纸。她把视线放低，目光不快不慢地沿着贴着洗手台的寻人启事扫了一圈——一张褪色照片，字迹被雨打两次，名字下有一个年号。

“来啦？”刘大伯把刷子靠在墙上，声音像锈刀刮铁，短而粗。

她抬眼，眼神里有干净的光，像是把哭憋到喉咙里然后收紧。声音平静，语速有节制：“可以吗？我……只是想进去坐一下。”

刘大伯看看她身上的包，又看看纸袋，像是要把她掂量把式大小。他没有问过去的事，像对公厕每天必须发生的羞涩见怪不怪。他用手背擦了擦手，做出开门的动作，嘴里还在嘟囔：“不管你要干啥，别把东西往座便器里丢。”

她进去很慢，门吸的时候，金属的碰撞声像拔掉了什么栓。里面的空气更闷，瓷面反着人影。她坐在马桶盖上，把纸袋放在膝上，像对着一个活物。手指开始颤，先是抚摸纸袋边缘，然后抽出一块小小的棉帽——红色的，缝得有些歪。

刘大伯站在门外不说话，鞋跟轻敲地砖。风沿着管道翻卷，带来厕所后巷的炉火气。他忽然低声：“这东西，你每个月都来放？”

她咬了咬唇，像是在选词。声音更细致，像抛出一颗石子，落进了有回声的井里：“是。我想着，他——我怕他冷。”

门开了，一阵冷风钻进来。她站起，把帽子压在胸前，像捧着一件生了重病的东西。刘大伯盯着那帽子，上面有一小块褪色绣花，四圈针脚歪歪扭扭。他伸手，没摸，手停在半空。

“那天我在隔壁巷子看见个孩子，他穿了差不多这种帽子。”刘大伯说，语气里带着地方口音，词短而重。“他会不会是——”

她的手突然攥紧，指甲在布上划出一道白线。像被什么钝物顶住，整个人僵住。她的喉结动了两下，却没有出声。走廊的荧光灯发出一声轻响，像是在等答案。

刘大伯的嘴角往下沉，像压了一块石头。他回忆的手势慢，眼神里装着夜里数过的每一个来往人名：“三年前，这里放过个包，里面有个小纸条，写的是——‘留下他，他会活下去’。那天我把包送到派出所，医生给娃儿戴了个手环，上面有个姓和出生时间。”他从口袋里摸出一条发黄的塑料条，像是早年医院的产婴手环，边缘已经断裂。上面的字被磨得不全，但年月日仍清楚。

她接过来，手微颤，指尖触到塑料那刻，像被扎到。她闭眼，低声说不出话来，像正在把自己从一个悬崖往上拉。塑料条在她掌心抖了一下，发出干纸摩擦的声。

“他叫张磊。”刘大伯又说，像在念账本，“现在可能在附近做工。”

她眼里闪了一下，随后又像沉下去。她的嘴唇动了，终于吐出一句话，平静得像宣告判决：“我想见他。”

刘大伯看了看门口的街，街灯下有个骑车的年轻人，背影瘦，肩膀上有修补过的外套。他有点像任何人。刘大伯抬头，灯光投在他的侧脸，轮廓不清。两人都看了一会儿，时间被拉得细长。

她从纸袋里又摸出一封信，字迹工整，纸角起了毛。她把信塞到门缝下，压着纸帽，声音低得像被风吞了：“如果他来过，或者有人看见，请把这封信给他。”

信滑到地上，停在瓷砖的缝里，一半躺在光线里，一半沉进阴影。刘大伯弯腰捡起，手指抚过纸边，像是在触碰伤口。他没有看信的内容，只把它对折，放进了自己胸前的旧夹层。

她站在门口，背影被荧光灯拉长，风衣下摆微微贴着腿。她转身要走，步子不快不慢。临出门那一刻，她回头，声音很轻，像怕打破了什么：“对不起。对不起，宝贝。”

门在她身后合上，嗒的一声，像是把一个名字扣进了盒子里。刘大伯站着，手里还握着那条旧手环，指节白。他抬头看了一眼墙上那张褪色的寻人启事，照片里孩子笑得很任性，像是在不知情的幸福中被截取。

他把手环放回裤袋，掏出钥匙开了门锁。走廊的风把纸片吹得轻响。荧光灯嗡的一声，半晌又稳住。外面街上，人来人往，谁也不知道刚才的门后有过一场小小的葬礼——不是为人，而为一个曾有可能的未来。

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