夜雨像细碎的铜钱，敲在窗沿上，清脆而又有节奏。沈洛背靠着楼梯台阶，双手握着一张薄薄的剧务表，纸边被雨滴打湿后卷起。灯光从上层走廊漏下，一条长长的光带在地板上，像是舞台上画出来的唯一出路。

他把剧务表放到膝上，指尖按着“第十八幕”三个字。字迹整齐，像是有人在背后耐心安排好每一步死法。楼下传来笑声，低而整齐，像是用来填补空位的道具。沈洛的嘴角没有动，但手的力量却收紧，指甲把纸压出一道白痕。

“老沈，你还不走吗？闹场可不好看。”阿坤从拐角挤出来，雨珠挂在他粗糙的眉毛上，嗓音里带着北方口音的硬气，话不多但直。

沈洛抬头，眼里有光，但很淡，“我在等场子里的人来好戏。”他说话不急，像是把每一个字都放到秤上称了两遍。

阿坤蹲下，手里拿着一包已经湿透的烟，抽出最后一支点燃，火苗把他的脸照出硬线条，“台上那主家喜欢戏剧，死得漂亮，活得也夸张。可别丢了他们的好戏份。”他说这话的时候嘴角带笑，像是在讲一则生意上的好消息。

沈洛看了看他，把剧务表的边角塞进袖口里，声音平淡得没有起伏，“他们已经安排了我的告别酒席，阿坤。连遗物怎么分配都写好了。”

阿坤的笑声戛然而止，烟在指间熄了，“你不该跟那主家过不去，你知道的，别白瞎了......”话到这儿被堵回了嗓子，像是怕把实情说破。

楼上脚步声突然停在门外，门把颤了一下。空气像被针扎过，所有呼吸都缩进胸腔。门开了，严爵一贯的冷斥声传下来，字字分明，“带上他那份道具。”

沈洛站起来，剧务表滑出了袖口，飘落在台阶上。他俯身，捡起纸，纸背里夹着一张旧信。信是褪色的格子本页，字迹歪歪扭扭，是他小时候写给母亲的——那里面有他在乡下学会做饭的笨拙表述，有他第一次被学校赶回家的不服气。信上还有一圈圈被泪水浸过的褶皱。

阿坤蹲下看了一眼，嘴里吐出一句不带感情的话，“他们要烧掉的。说是剧本需要干净。”

沈洛的手在颤，但他把信紧紧贴在胸口，像是在听心跳。“他们怕我留痕。”他说。眼里第一次有了波动，不是哀怜，也不是愤怒，只是——确切的恐惧，像寒刀子沿着胫骨刻过。

严爵的声音压下来，冷而优雅，“表演。别把现实带进来。”

沈洛没有回头，他看着手里的信，嘴角慢慢上扬，笑得像是投降前的礼貌，“他们要我的戏份，我就给他们。只不过——”他停了一下，声音忽然低了几度，有种放下东西的沉重，“我不愿意挂上那张笑脸，连一封信都不剩。”

话落的瞬间，楼下传来门帘被粗暴掀开的声音。有人倒吸一口气，像被冷水泼到。阿坤抓起袖里湿透的烟盒，手心都是汗，他盯着沈洛，声音极轻，“你真打算......”

沈洛抬起头，眼里没有往常的阴毒，也没有怜悯。有的只是决绝，一种和风淡静的坚定。他把那封旧信伸向走廊外的光柱，光把纸边的污迹照亮，字迹像突然清醒过来，“他们可以烧我的名字，但烧不掉我留下过的那个温度。”

他把信放在剧务表上，用指尖划过那三个字——第十八幕。指尖带走一小片湿纸，像是从一页书里撕下一瓣。他抬起头，看着那扇门里透出的灯光，轻声说，“你们把戏演好，我就给你们终场。但台上没人哭。”

门帘被扯得更开了，几个人影挤出门口，雨水像鞭子抽在他们的肩背上。严爵站在最里边，领口的白衬衫在夜里干净得像刀锋。没人笑。没人说话。

沈洛把剧务表摊在台阶上，伸手从腰间摸出一支火柴。火柴的头在微光下晃动，红点像是夜里投来的小小心跳。他没有点外面的纸。他的指甲把火柴的红头捏碎，碾进掌心，像是把希望揉碎。

阿坤的声音突然粗了，“老沈，你别傻！”

沈洛看向他，眼神很清，像是把什么重要东西交给别人打开，“傻的从来不是我。”他说完，把手掌合上，火柴断在掌心，灰色的粉末撒到剧务表上，像是新的剧目名。

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