门轴惺忪地响了三声，像丢了睡眠的老人咳出半句早晨。李尽欢的手在门把上停了两秒钟，指节白了又红，像在计算一个不该再计算的时间。

屋子里不大，光从半掩的窗帘缝里垂进来，落在桌角，一圈灰细碎成光的边缘。空气里有茶垢和老木头的味道，像被翻过的年轮。墙上一张旧日历只剩下六月，日期被撕成锯齿。

"你回来了。"秦漠站在灶台旁，手里拧着抹布，动作轻得几乎不像是一个人，而像屋子自己在呼吸。她不仰头，声音平稳，像把钥匙放进一个锁眼里。

李尽欢把门关上，扣子声短促。"嗯。"他回答。声音里有一段年轮停摆的响动，像铁轨断掉的地方。随后又沉下去，不再伸展。

秦漠抬眼，眼角有一条细密的血丝，她的笑像被吹灭的蜡烛，干净却无光。"我把东西都收了。你不用担心尘土。"她说得慢，像在给破碎的盘子排顺序。

屋子里有太多沉默的家具，它们的位置没动，像还在等着有人回来做旧日的早饭。李尽欢顺着记忆的轨迹挪动，每一步都擦出一小段薄雾来。他伸手，指尖触到桌面—凉，且有一圈茶杯留下的暗印。

"那箱子呢？"他指向一只角柜，柜门半掩，像含着话却不肯全说。

秦漠走过去，手指按着柜门的木纹，声音又收得更细。"在这儿。"她把柜门拉开，里面是旧衣服、发黄的书信，和一个小木匣。她把匣子推到李尽欢面前，动作不带颤抖，但指腹紧贴着木头的冰凉。

李尽欢打开匣子。里面躺着一双小小的布鞋，鞋尖磨薄，线头松出稀稀拉拉的花。布鞋上还有茶渍和海风留下的盐迹。那一瞬，他的手像被钉住，指节上起了细小的光。

秦漠低下头，指尖在布鞋边缘画过，似乎在把时间拂去。"你小时候常穿，跑到海边，掉了一只。后来午夜福利视频找了很久。"她的话短而干脆。

李尽欢翻开匣底，那里有一张旧照片，纸边卷起像被风挑过。照片上母亲站在屋门前，眼神里有太阳的生硬，她笑，笑得不够全本。李尽欢伸出手，指尖碰到照片的背面，指甲缝里压出一粒黑色的尘。

在背面，只有三个字，像被孩子用力写下："别怪他"。字体偏斜，笔迹里有未干的断续，像有人写完就把纸折了。李尽欢的胸口忽然坠了一下，像有人从他肋骨里抽出一根细线。

屋外的海风撞上窗，带进一片盐味和远处船笛的拖长。秦漠抬眼，嘴角轻动，声音里有藏不住的平静："她写过很多话，最后只留下了那几个字。你总说要回来看，结果时间把你吞掉了。"她的声调不高，但像石子的投落，泛起一圈圈的涟漪。

李尽欢把照片贴近胸口。纸的温度像是一点旧火，他想把那三个字撕掉又不敢动手。"我……"他闭了闭眼，声音像剥开的线头，细碎又硬。"我以为回来会让一切变浅。"他说这句话时，气短，像在挤出一块被压在冰里的心。

秦漠走到门边，手在门框上停住，指尖残留一圈水印。"人不是被原谅的。他们被记住，或者被忘记。"她把门开了一条缝，外面的光顺着缝隙倒进来，如刀子切进布。她转过头，眼神里有一种让空气停止的告别。"你想知道真相，还是想找个借口离开？"

李尽欢看着那三个字，感觉它们像一枚钉子，慢慢转进他的胸口。外头海浪再一次撞上岸，声音里带回了母亲笑声断裂的回声。他没有回答。手松开了照片，纸片在掌心颤动，像要飞走又被缚着。

窗外，远远传来敲门声，轻得像有人在敲自己的骨节。声音重复了两下。屋里的空气抻长，像一根被拉直的弦。李尽欢抬头，看到门缝里滑进来的光，光里有个影子，像一封未签的信。门外的敲门声又响了一下，像是要把那些未说的话都敲进去。

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