门口的风扇转得慢，吱呀声像老人的喘息。夏日的光斜进来，把玻璃柜里的碗筷反成两把刀。大爷坐在柜台后，手里磨着一块干净的毛巾，指节白得像剥开的蒜瓣。有人来，他不抬头，只把毛巾挤成一团，像在挤一只不愿意哭的小猫。

门被推开，夹着街上的热气和薄薄的汽油味。女孩一瘸一拐地扶着一个瘦得像被风吹干的人进来，男人的眼皮像挂了东西，睫毛上还带着夜色。女孩说话快，声音里有城市的平底锅响：“大爷，他——他又抽了，整宿没醒。我给您拿了护士的单子——”

大爷终于抬头，嘴角挂着一根老烟未吐完的白丝。他的声音像磨碎的石头，慢吞吞地：“先放下，别站着，把人搁那张长椅上。”他用脚边的拖鞋踢了踢椅脚，像点了一首歌的节拍。

女孩把男人放下，动作重复得小心翼翼，像怕惊了什么。这人的手臂露出来，胳膊肘处有几道灰蓝色的线，像被细绳勒过。女孩低下头，眼睛闪了几下，没哭声，但鼻尖跳。

大爷检查不说话。他摸脉，指腹温柔却有力，像把一只寄居蟹从壳里掏出来。屋里安静，只剩风扇和玻璃杯里的水声。过了半晌，他才说：“要治先治嘴，舌头里藏着东西。”他的口气像老井里抽出来的水，清而直。

男人睁开眼，眼神散成玻璃渣。他的声音薄弱，像被拉长的橡皮筋：“别折腾我，行不行？”一句话像被塞进枯井，回声小。大爷没回怼，只把一杯温水推到他面前，手稳得像计时器。

大爷开始简单的步骤：按太阳穴，揉肩胛，每一个动作都有特定的停顿和力度。女孩盯着他的手，像看一场安静的化学反应。屋子里逐渐有热气来了——不是夏热，是汗的味道，像把旧报纸摊开，纸页里的灰尘终于呼出声。

忽然，男人抽出一口气，身体一折，口里翻出污黄的东西，舌根上有几片银色的薄片。女孩的脸瞬间白了，手指抓住长椅的边沿，指甲把皮肉刻出血丝。那薄片在灯下反着光，像一只小小的刮刀。

大爷把东西揣进手帕里，手指没有颤。他把手帕系紧，像系住一只不想跑的鸟。屋里安静得让人可以听见热气从人皮里挤出来的声响。女孩的呼吸卡在喉咙，像一颗硬币掉进了井。

大爷点头：“你们来得对，但不是来求安慰，是来收东西。”他把手放在男子肩上，力道不重，但男人的身体竟顺着他的手像潮水退去一点。那一刻，男人的眼里有东西滑落——不是泪，是惊醒后的羞愧。他抬头看大爷，声音比之前结巴了：“我……我不想这样。”

大爷看了看女孩，眼里没有责备，只有测量：“那就少说话，多做事。今天先把这碗东西吐完，再洗手，把那两天的账算清楚。”他说“账”字时，声音像折断的竹子，有干脆的碎响。女孩的嘴抿得更紧，像把大拇指放进了另一个痛处。

门口的风扇继续慢慢转，光带在地板上像一条裂开的路。大爷把手帕递给女孩，手背上青筋一根根。女孩接过来，手在颤，但知道不能掉。她把那张薄片摁进手帕里，像把最丑的东西丢进口袋里。

临出门的时候，大爷突然补了一句，声音像把最后一粒盐撒在伤口上：“记住，毒不是躺在身体里的客人，是趁你们睡着搬家的贼。你们想让它搬，得先把门打开。”他眼神里有过去的灰尘，也有现在的火光。女孩站在门口，回头看了一眼那碗被吐出的东西，像看见家里的一件旧物被烧掉。她把门带上，门在背后咔的一声，像某样东西被关死了。

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