电梯在第六层停下时，铁门吐出一股陈年暖气和厨房油烟的混合味。林怡站在门口，手里捏着一把小钥匙，像是握着某件被分割过的记忆。门框上的漆脱落成釉状，光斑里有蚊子的灰尘在慢慢沉落。

高大爷已经在客厅里摆好两把椅子，一只烟头压在烟灰缸的边缘，指节有干茧。见她回来了，他把头点得很轻，像是点了个账本。话少。话都是短句，带着北方口音的硬边：“来，别站着。先喝口茶。”

林怡过来坐下，手指有节奏地转动着杯子边缘。她的声音平静，像一条被拉直的线：“我先把东西整理了，账务你替我查一下。”她说“账务”的时候下颌微抖，像是想把话塞回肚里。

高大爷咳了声，指尖敲了敲烟灰缸：“收据都在抽屉里。不难找。这房子也不算你们的，你知道的。”他每个字都像敲在木头上，不愿多给温度。

窗帘被阳光烤得发软，窗台上一圈灰里有未干的水痕，像条浅浅的河流停在旧报纸上。林怡起身拉开一只抽屉，里面是叠好的衣服和一只咖啡罐，罐里堆着零钱和几张黄到透明的账单。她的手伸进去，触到一个硬物——一张立刻被她认出的拍立得照片。

照片边缘被揉得柔软。她取出来那一刻，指腹带了一圈细小的灰。画面里是一个小女孩，背对着镜头，身高不及男人的腰。男人的手搭在女孩肩上，手背粗糙，指甲里有土。照片的背面有字，字是母亲的笔迹，笔锋慢：别让她看见。

林怡的胸腔往下一沉，像有一只手按住。她没有立即读出字的全部意义，只在唇角感觉到一阵发凉。高大爷的手停在烟盒上，呼吸变短，像针被拔起。“这东西——你最好别动。”他声音里忽然带了条旧伤，轻得几乎听不见。

她把照片翻过来，又翻了回去，指尖开始微微发抖，像是为了抑制什么动弹。她问：“这是谁？”语气被拉成了刀一样的平直。高大爷沉默，眼睛看向窗外的楼道，那里阳光被电线拉成几道细缝。

高大爷终于说话，字更短了：“十年前的事。你妈妈没告诉你，是想保护你。”他这句话像是用砂纸削下来的。林怡听着，胸口像被一只冷手反复掐了一下。她想起母亲在厨房里系围裙的背影，想起那些年夜里冰箱里咕嘟声音的节奏。

她把照片塞进衣服口袋，像把一点沉重藏好。高大爷整理着椅子腿的灰，“还有信。”他的手伸向一只被封好的信封，封口处有邮局的戳印，戳印上的日期是她记忆里某一个冬天的夜里。林怡的手被冻得发麻，伸过去接了信。信封上没有回信地址，只有一个名字，另一个女人的名字。

她的手抖得更厉害了，撕开封口时，纸张发出脆薄的声音。里面只有一页纸，字迹工整，却出乎意料地短：如果你发现了，就来找我。旧公园，十点。落款是一个男人的笔名，和照片上那只手一样粗糙。

林怡读完，空气像被抽干了一口。窗口的光漏进来，照在信纸上，纸边的影子像裂口。她把信折好，指尖停在折痕上，像是触摸到温度。门外电梯的铁门吱呀走动了一下，脚步声从走廊传来，踏板的节奏慢而坚定。

她抬头看着窗外的门缝。高大爷在旁边吸了口烟，眼睛紧盯着她，声音忽然变得极低：“去还是不去，是你的事。但别把你妈的名字扔在街上。”窗外脚步停在门口，手按下门铃的声音清晰而冷硬。林怡的指甲沿着信纸一寸寸划过，她的嘴角没有笑，只有声音，几乎听不见：“我去了。”

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