雨在楼道的灯泡上打出一圈圈油光。光线抖，声音也跟着抖，像人咽下不敢吐出的词。林沫把外套的水珠甩在地毯上，鞋底溅起灰色的粘液，脚步在狭窄的楼梯里被拉长。她的手指在拉链上停了一下，像是在找一个能抵住的节拍。

楼道里潮。墙皮起了边，霉纹像旧日被撕开的疤。每上一级台阶，冷湿都顺着手背爬到手腕，慢慢冷得发麻。她看见楼梯栏杆上拴着一条短短的绳结，绳端有一团被雨打得发黑的布头，边缘还粘着细细的头发。布头在灯下不动，像个等待的眼睛。

“谁在那儿？”声音粗糙，从楼下挤出来。阿良戴着鸭舌帽，帽檐下的水滴沿着他的耳廓掉下，像是有人在小口子里点水。他的语气带着乡音，每个字都撞击得硬硬的。

林沫站住，手收紧了行李的把手。她的声音瘦得像风穿过窗缝：“是我。阿良。”

阿良走上几级台阶，脚步沉。每一步的木头回声里，都有潮气的味道。他用毛手套擦了擦栏杆，不看布头，只把它掏了掏口袋，“这东西谁丢的？恶心得很。”

林沫没回答。她放慢呼吸，听见墙缝里有水声，像是有人在窃窃私语。她蹲下，手指触到那布头——布端微凉，有一股腥味被雨水放大，穿过鼻腔直往胸口。记忆像潮水，没来得及敲门就涌上来。

“房门开着。”阿良说，声音又硬又短。他往前推一步，眼睛里带着不耐烦的光，像是要把事情往结上打包。“你还真就进去了？别惹麻烦。”

林沫站起来，右手指节发白。她的语速慢，像是在分配每个词的重量：“我来拿箱子。就箱子。”她说得像在对一件脆弱的器物保证，不像是对人的声明。阿良哼了一声，没再说话。

门缝漏出一条暗影，门里一片沉。她把钥匙插进去时指尖有点抖，钥匙转动发出金属与湿气磨蹭的声音，清冷且长。门开了一条缝，湿气一起挤了出来，带着霉和汗混合的味道。房间里光线稀薄，旧家具在雨影下歪斜。

林沫推门，行李轮子发出小声的呻吟。屋子里有一张矮桌，桌面湿得有圈圈水迹，像是有人在上面放下了一杯烫的茶，后来忘了喝。桌角有一只小小的布鞋，鞋面褪色，鞋口塞着一张纸，纸边被水泡了软。

她伸手，把纸抽出来。纸上摊着的字像下午的雨，逐渐褪色，但四个字仍然清晰得像被刀刻过：“妈妈别走。”

这一行字像盐一样落在她的喉头。她的手忽然紧，纸在指缝间耷拉出小小的水珠。房间的空气一瞬间像被抽空，只有外边雨点敲打窗玻璃的声响，像是在按一个不愿停的计时器。阿良的鼻息从门口挤进来，他吞了一下，说不出话。

林沫合上了手，纸被雨水磨成半透明。她记起那个孩子的名字，记起那晚他们一起把鞋放到窗台上，记起她在门口犹豫的手。她的声音很近，却又像隔着一层玻璃：“我回不去。”

话落，楼道外传来锁匠敲击铁门的沉重声。阿良向门口看了一眼，低声咒骂。林沫弯腰，把那只布鞋揣进行李里，鞋里还有一撮被雨浸得柔软的绒。她拉上行李，脚步踩在湿漉的地板上，脚印瞬间沉进水光里。

门关上的瞬间，屋子里只剩下那张半透明的纸像一条湿鱼，贴在她记忆的墙上。她的手指还留着纸的冷。外面雨停了一会儿，像是在屏息，随即又敲回。林沫在黑里站了很久，直到听见门外阿良的脚步远去，像有人把一个故事放下。

她往楼梯口看去，栏杆上那条绳结的布头被夜风吹了几下，像是在摇头。林沫沿着原路下楼，抬脚时，一个小小的湿脚印忽然映在最后一级台阶上——不是她的，也不是阿良的，脚趾朝上，温热，像刚刻出来的名字。

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