雨把长安的瓦当打成了一行行小鼓点，茶楼的油灯在风里颤得像个不肯入睡的孩儿。桌面上有一枚水渍，茶杯边缘残了半轮黑色痕迹，像个未说完的话。

门被一脚踹开，泥水带着外面的冷气灌进来。将军的靴子重重踏在板子上，声音里有尘土也有不耐。“这风雨，还真是挑时候。”他没看主人，眼光一直钉在角落那人身上，像钉子要穿透布料。

站起来的是一名文官，衣袖顺滑，手里夹着一支未点燃的长烟。他的声音很安静，语句长而卷，像在水面细推开了一圈圈涟漪：“夜深不宜仓促。此事，需按理推敲，不能以偏概全，亦不可任凭...”话未完，他便停下，像是在等对方先出招。

角落里的男人端着杯子，杯里汤色暗了；他抬头，眼里有光，但那光是冷的。声音像刀片，干净利落：“按理推敲能保命，还是你能保？”话落，他放下杯，动作小心到如同放一枚雷管。茶杯发出低沉的响声，像敲在听众胸口。

将军的眉毛一挑，手上拴着的汗带在灯光里闪了一下，粗声道：“别跟我耍嘴皮子。你若真知道情况，说。别绕弯子。”他夹了句家常话：“人命，不是书上的典故。”

文官抿了口未点的烟，伸手把一张折叠的宣纸推向男人。纸边带着印泥的淡红，文字笔锋整齐。男人的指甲掠过宣纸的边角，指尖有些发白，那动作像在摸一块会咬人的石头。宣纸褶里，列着几个名字，字体是别人写的，但其中一个字——姓与名的结合——像是被忘了带走的旧刺青。

他吸了一口气，短。房间里的灯像被针扎了一下，光缩成了针尖。他抬起纸，纸上那一列名字中，最下面有一行小字，笔迹幼稚，却分外熟悉：夜归。那三个字旁压着一只小木马的印记，木屑的碎屑还粘在纸角。

将军的手已经伸向桌面，拳头攥了又松。文官淡笑，不温不火：“此物既是凭证，亦是筹码。你可知，城外有座临时营帐，里头有一件东西，和你昔时的家用品极为相似。”他停下，把玩着长烟，烟蒂在唇边搓了一圈，像在刻字，“若你不配合，孩儿今晚会被带到那营帐外，直到你在朝堂上作出你应作的选择。”

男人的手指僵住，指关节发白，手心里出汗的味道突然弥漫进他胸口的每一处。记忆像一条线，被人无声地一段段抽出。他看见过那木马。那是儿子去年秋天在城墙下拾来的，木头上有一处被刻过的凹痕，是他用小刀无聊刻下的，像是一个约定。但他不曾告诉别人。除了他自己，没人知那凹痕的形状。

房间静了三秒。雨声像被掐住的呼吸。将军低哼一声，粗声道：“你敢？”

文官的嘴角有个轻微的上扬，不够成笑，足够让人寒。灯光把他脸拉长，眼睛里是石头冷。于是他把手伸进袖里，拿出一只小盒，打开，里面放着一件潮湿的布包，包角的线头露出一点点木屑的粉末。那布包上，缝着一小段蓝线——正是他儿子旧衣的颜色。

男人的胸口像被人重锤一记。短促的呼吸压得他几乎听不到自己心跳。桌上的茶杯倾了一点儿，茶水沿着裂纹慢慢流下，像一条迟缓的计时。将军像是想站起来，手却放下了，脚背在地板上摩擦出轻微的声。

他终于抬头，眼里的理智像被寒风刮薄了几层，剩下的声音低而坚硬：“要我做什么？”

文官将烟蒂夹碎，灰落在桌上没有声响。他将那折叠的宣纸推回去，字句被雨水侵得边角微潦，像一把锋利的刀刃被磨钝。他收回目光，平平道：“今晚无事；明日黎明，宫北的章市。你在那里，会有人递给你一封信。信里写着三句话。你读了之后，按信里的指示行事。否则……”他停住，语气不再文雅，像是不想玷污清冷的口吻，却让人从骨头里凉到脚趾，“否则，木马会在你背后咯咯作响，直到你听见那声音日夜不息。”

话落。雨在窗外越下越急。男人的手指抠住桌缘，指节又一次白了起来。他的喉结滚动，像有东西被迅速吞下。他看着那只小盒，那里像装着一个世界的心跳。屋内的灯光摇晃了一下，像是时间也被折成了边。

他站起来，声音冷硬而决绝：“好。明日黎明。”他绝不是在答应。他是在签下一份欠债。他的手在裤缝里摸索，摸到的是一把刀的冷柄；他没有抽出那把刀，只让指尖记住冰。

文官收起盒子，灯光把他的影子拉得长长的，像一柄刀子贴着男人的肩。将军耸肩，粗话未出口。他们三人就此在雨夜里分开，各走各的路。门外的雨打在伞上，发出像是木马蹄声的节奏。

当门在身后轻轻合拢的瞬间，男人摸到纸上那处被压出的小凹痕，像是在摸一段早该被埋葬的记忆。他把手指贴在凹痕上，听到的却是自己的心声——很轻，但绝不容忽视。

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