雨把山路洗成一条黑色的绸带，石阶边缘的苔藓像舌头，湿软，粘住了鞋底。沈柠抬手拢了拢发鬓，指尖还留着泥，嘴里轻轻吹了口气，雾气在掌心裂成薄片。她没有颤声，只是把脚步压得更轻，像是在不打扰什么已经沉睡的东西。

院落里只剩风和落叶。门扇半掩，缝隙里透出那种旧茶的酸味，像是午后被冷却的往事。她推门的时候，门轴发出一声低吱，像老人干咳。院子角落，有一把折断的扫帚被随手扔着，柄上还粘着一片孩子经常会踩进来带回去的黄色泥巴。

"你终于来了。"声音从房里出来，不高，带着灰尘。说话的是个老僧，眉眼像被刀子割薄了的布，话每一节都收得严实。沈柠站在门口，手心的汗已经蒸发成冷，脚趾压住了鞋垫，僵得发紧。

老僧的口气里有书卷气：不急不躁，语句像砚台上的水，慢慢在纸面扩散。"来的人多了，懂得走的也多了。你走得正好。"

屋内陈设极少，一张矮桌，一盏油灯，灯上还有半截蜡泪，已硬成贝壳。桌上放着一杯茶，茶面漂着一圈薄薄的灰。沈柠的眼睛在茶杯和老僧之间往返，像是要把所有可能的信息都吸进去。

外面，雨越下越碎，打在屋檐上。沈柠轻咳一下，声音很小，但老僧抬眸，眸色里有算计，有怀疑，也有一点点热量。"站着吧，别坐。告我你的名字。"

"沈柠。"她的声音很短。像把刀刃抛过去，既不求答也不怕回响。她知道，真正想听的人，永远不会简单地问名字。

门口有个瘦高汉子，穿着带补丁的氂牛皮袄，嗓门粗，像山谷回来的石子。"哎哟，这小丫头，来的准时，还知道带鞋子来。要仙的人现在都光脚跑山了，信不过脚下的路。"

他的话像一把锥子，直接扎进屋内的宁静。沈柠的肩膀一动，眉头微微合上，像是收了什么东西。老僧轻笑，不让那锥刺过来，他合掌，语气变得更慢更长："仙不过是名号，名号后面的事，往往没人愿意背。你要的，是什么？"

沈柠取出一个小木盒，盒盖开合发出轻响，像一枚老式锁芯转动时的声音。她把盒子放在矮桌上，动作不大，却把屋里的空气也压得紧了点。老僧伸手指尖触到盒沿，指节白了一些，眼里突然有了变动。

盒里只有一张焦黑的纸，一只小鞋。那鞋是绣花的小童鞋，红线褪了，布面上的绣珠落了半边，鞋底磨得见出麻布。老僧的手指停在那里，时间像是被针挑起的疤，突然疼。屋子里安静得可以听到雨在窗棂上数落。

"这是你母亲的？"老僧问，语气收得比平常更细密。粗汉子挤出一句："哪来的小鞋能配这号人？"像是在保护谁的脸。

沈柠没有回答。她打开那张焦纸，纸上只剩三行焦边的字，墨被火烤得卷翘，字迹凌乱但每一个笔划都像是被掐住了喉咙才写出来的。"不要带她走。——云微"她的视线在字上停了很久，嘴角没有动，像是尝到苦药。

老僧的掌心合拢又张开，指尖敲了敲桌面，敲出三下规矩的回声。他望向窗外，声音沉下去："她当年不是来求仙，是被人带来求护。求仙的，不会留下此类命令。云微这名字，十年前便不当'云'与'微'。"

沈柠的目光忽然变得冷而清晰，她把木盒抱在胸前，像抱着一个脆弱的盾。雨声变得遥远，像海浪退去前的那一刻，露出礁石。她吸了一口气，短得干脆："那我走了。"

老僧没有立即阻止，他的手在桌下绞了一下帕子，像是在绞着旧帐。"出去是容易的，回来难。"他终于说。声音里有一丝从未放过的怜惜，也像刀背，轻敲她的肩。"你得知道，想找一个已经被封了名的人，代价很可能不是你能承受的。"

沈柠缓缓站起，脚趾在木地板上留下冷印。她的声音像是回声，不去填补任何空隙："如果不是代价，我早不走这条路。"

门被推开，雨一股脑冲进来，带着凉，带着泥的酸。老僧看着她的背影，像是看着一段书页被翻过的结尾，他合起手，口里念了句不为人听的咒。瘦汉子向她吐了口唾沫，像是为她祈祷也像是在发泄。

她走出门槛时，曾几何时那个摆在庭角的旧扫帚跟着被一阵风吹动，扫帚刷刷落下几片黄叶。叶子贴着她的脚踝滚过，像孩子在遗忘中释放的笑声。她没有回头。

雨停在路口。沈柠把那只破鞋压在手心，掌纹里都是小小的磨损痕迹。她抬脚踏上石阶，回头看了一眼，院子里那盏半截的油灯像是有人忘了吹的蜡烛，灯芯还挂着一滴未落的焦油。她想起纸上的字，声音在口里变得薄而冷："云微，为什么会写上这三个字？"

没有回应。只有风，把那句字带走一半。沈柠闭了眼，像是把整个世界压在胸口，指甲刻出一条细红。她一边走，一边把细红抹掉，像是在把痛藏进鞋底。脚下的石阶冷得像真相。

离开院落的瞬间，门楣上，一行刚被雨洗亮的字在灰白的墙面上显得异常清晰：一仙难求。沈柠的手指抠住鞋底的边缘，像是握住了某样必须带走的东西。她的呼吸平稳下来，眼睛却转动得更快了，好像在找一条还能让她继续呼吸的路。

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