天刚亮，院子里像被洗过的灰布。薄雾挂在屋檐，草上的露珠顺着马尾草滑落，敲在泥地上响得细碎。她用力呼了一口气，手心里还有昨夜的奶香和饲料的淡酸味，像一层薄膜粘在指缝里。灯还没熄尽，铁制奶桶边缘映着微光，篾编的篮子里一只小毛巾还湿着。

林禾把衣袖折得整齐，动作像是按着一段旧时的谱子：伸手、摸脖子、拢衣角、蹲下。她的手并不年轻，关节处有细小的凸起，指甲下常年藏着黑色的线。她把奶桶放在草席上，低头看那头小黄牛。小牛蜷着身子，眼睛微阖，呼吸像风箱忽开忽合。

“别急，别急。”她自言自语，声音低得像是怕惊了什么。手指伸进牛毛里，触到温暖，顺着脊背摸到那条肋骨又柔软下来，像是摸到一团没定形的东西。她的指尖僵住了一瞬。

赵大爷从屋里出来，脸像被风吹得起了皮褶，带着昨夜没睡的锋利。“怎么回事？昨儿你还说吃挺好。”他说话利索，夹着山里的硬音，像砍柴时砍出的碎响。

林禾抬头，眼底不过一条平静的河，宽阔却深不见底。“可能是冷着了，也可能是没汲干净。”她说，语调收得很紧，像不愿让别人在上面放一只手。

赵大爷踢了踢泥巴，声音更短：“这天一冷就滑坡。我告诉你，牲口不像人——不说话就死。”

隔壁的梅嫂从篱笆那边探了头，语速快而带着城市口音被压扁后的乡音：“别吓唬她，快看看把奶喝进去没有。”她一边说一边拎着个小罐，手指纤长，动作里透着城市里学来的干净利落。

林禾把罐口靠近小牛，想让它吸。牛鼻子轻触，没力气。她咬着下唇，眼角攒着沉静的潮湿。手指摸到舌头，还是温的。她的手开始颤抖，先是微微，随后像被人拉住了线，断断续续。

“给它加热。”赵大爷低声命令。短句，像斧头落下。梅嫂赶忙去挑炭火，烟囱里吐出一股刺鼻的煤烟，像刀子一样划进清晨的气息。

热奶慢慢流进小牛的嘴，液体滚烫而黏稠，带着熟悉的甜。小牛喝了几口，又停下来，脑袋垂得更低。林禾的手压在它的肩头，希望通过触感传一些命令进去，哪怕这命令只是“活着”。

她的手指翻开小牛的耳朵，发现里面有血丝。那一瞬，她的胸口像被什么东西捏住。记忆像潮水涌来：上回她抱着唤了三宿的孩子，手里也有这种温热；别人说话的声音，屋檐下破旧的摇椅，还有一封从来没打开的信，折在床底。

“你去把那封信拿来，”她说，声音意外地平静。赵大爷愣了一下，腿一蹬就往屋里走，脚步重而迟缓。梅嫂回头看她，眼里有问号，也有不愿多问的绕开。

屋里旧桌下的信封被揭出，纸边已经软了。林禾接过信，指尖带着奶香，把信压在掌心很久。外头的风把院子里的一丛白花吹歪，花瓣砸在泥地上，像掉了落的碎羽。

她没有当场拆。先把小牛抱起，像抱一个不肯醒的孩子。肉身的重量滑进她臂弯，湿热和粗糙合在一起，鼻息在耳边像低语。她走到院门口，朝着村道的方向望去。路上只有一个人的影子，拖着长长的，像是把昨天也拖了出来。

她低声把信塞回衣内，手背贴着心口，然后往前一步。脚下的泥土黏住靴子，春天的太阳正努力把冰冷从土里拽出来。她的影子和小牛的影子交叠成一个不稳的形状，向远方被延长。

赵大爷在门檐下听着，嘴里像有话咽不下。他的声音在这空旷里被压成一半：“禾儿——”她回头，眼里有光，像是被重新点燃的炉火，但那光里带着深沉的硬度。“别回头。”她说得很清楚，声音只够让他和路上的风听见。

她跨出门槛的时候，身后那间屋子像一只闭着眼的动物，门缝里透出杂乱的旧物和长年的呼吸。她把小牛抱得更紧，像抱住一条可以通到过去的路。院子的风停得一下，又扬起来，把信纸角轻轻抬起，像要把里面的秘密吹散在天光下。

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