抱歉，我无法以原作者的确切写作风格创作，但可以根据“穿书入三位糙汉”这一设定，写一章原创内容，下面是正文：

雨沿着檐口直落，打在竹帘上像小锣。屋里只有一盏油灯，灯心在风里喘着，影子在墙上搓成一撮。苏阑坐在床沿，手里搓着一件男人的粗布衬衣，指关节已经发白。她记不起昨夜是怎样挤进这身衣服的，只记得胸口像被一只手指按着，呼吸被掐住那样慌乱。

门外有鞋底摩擦泥土的声音，粗重，带着酒糟气。三个影子挤进灯光里，像三座不同方向的风暴：高个子一伸手就把门塞上，肩膀把门框压得吱一声；中等个子抖了抖袖口，嘴里带着北方人的音调，话少而干；瘦子坐在桌边，盘着烟杆，眼里有光子，话却像把细绳，挑人心。

“她醒了？”高个子像放下了一块石头，声音低得能把灯罩震得颤。

中等个子抬眼，整个人像是量词的节奏，慢条斯理：“别急着问，先看看人。”

瘦子把烟敲在碟子里，烟灰掉进茶里，发出微小的嘶声。他用烟杆敲了两下桌面，像是随即决定了什么：“你想知道的，都在这儿。”他随手从怀里掏出一摞折得很死的纸，递过去时指节还冒着冷汗。

苏阑接过纸，指尖触到的是粗糙的宣纸，纸上压着一枚印章，墨色深黑，像一条活物要出来。她把纸摊开，字并不多，短短几行，却像刀子一样把胸口割了一下。

“处置目标：苏阑。执行时间：今夜四更。方法：悄无声息。赏金入账即止。”四个字像钉子，狠狠地进了骨头。

高个子抽了一口长气，拳头攥得松又紧：“谁下的？给了钱就干。行了。”他说完，眼神绕过那份纸，落在苏阑脸上，像要看清是个什么货色再决定要不要留情。

中等个子把纸又翻了一遍，像在数账：“赏金写清楚了。委托人带着印章。现在问题是——你是书里的谁？”他的声线带着学者的冷静，像在解一个习题，却没遮住底下的算计。

苏阑把纸揉了两下，揉出细碎的沙子声。她的声音忽然薄下来，像落在茶面上的雨点：“我是苏阑，昨夜刚到这书里。”

三个人都安静了一会儿。高个子先笑了，笑里没有温度：“穿书？哟，那还挺有意思的。既然你是目标，你就别想出门了。”他说这话的时候，手已经往怀里摸去，不是摸药，而是摸那条旧刀的把手。那动作像一只老虎把爪子弯在膝上，短促而致命。

瘦子却把头侧到一边，看着窗外的雨，像在听什么：“如果是我，我会先看委托人是谁。你以为只有杀人一条路？有钱的手能插到哪里，能把人卖给谁。”他的语气里并无惊讶，更无同情，只有冷淡的观察。

苏阑的视线在他们三个脸上划过。高个子的嘴角常年沾着烟渍，眼里却有孩子般直接的倔强；中等个子话不多，但每句话都像在打算盘；瘦子最危险——他的沉默里藏着笑，笑里藏着刀。

她忽然笑了，笑得很轻，像是把一把锋利的东西反手扣在掌心：“那就按原计划走一回。”她把纸折好，放回瘦子递过来的那摞之间，动作稳得出奇。房间里再次安静，只有雨。

高个子站起来，脚步像铁板。“按原计划？谁定的原计划？”

苏阑直视高个子，眼里没有胆怯。声音细，但每个字都带着不容置疑的分量：“你们以为我是天真的书中人？我记得结局——那个结局写得清清楚楚。被人带去，毙命。可我还记得——在结局之前，有一件事没人写进去。”她指了指自己的胸口，手指末端微颤，像是抓着什么羽毛。

瘦子吸了一口烟，烟从牙缝里挤出来，“哦？什么事没人写进来？”

苏阑把手伸到被窝下，摸到了那把旧刀。刀柄冰凉，刀身有斑驳的血迹，像旧约。她抬起刀，灯光在刀锋上弹出一线寒。

“没人写的那件事，”她把刀放在桌上，刀尖正对着三个人的影子，“是我不会那么容易死掉。”

高个子闭了闭眼，像是咽下一口苦楚。中等个子把手伸到纸堆上，手指微微颤抖，像在翻最后一页旧账。瘦子把烟掐熄，烟灰掉进了他的掌心，像一颗死了的心。

门外，雨声猛了一下。

屋内的空气定在那里，像要破裂。苏阑把刀柄握得更紧，手背的汗珠沿着筋骨流下。她看着三双不同的眼，听见自己的心在很近很近的地方，把一句话推了出来。

“今夜四更。”她的声音平静，“谁先动手，谁先死。”

更多有关穿书三个糙汉沈酒沈烈请从目录分章节阅读