海雾把码头吞得只剩轮廓。潮水像一群有纪律的牲口，缓缓挪着脚步，留下一条光滑的沙路。顾行站在那条路上，鞋后跟被湿沙粘住，又慢慢松开。他的外衣还带着城市的味道——汽油和旧烟纸——但指尖却沾了海的凉，像一把未曾预热的刀。

老张蹲在潮沟边，胳膊搁在膝盖上，手里有一根断了的渔钩，指关节黄得像干冬葱。他抬头时，脸上的皱纹像被潮水抹过的旧地图。声音粗得像被长年吹盐风磨薄了的绳索：“回来了，是吧？这地方，没人回就不会有什么好事儿。”

顾行没有立刻应。空气里有贝壳被踩碎的脆响，远处偶有船笛，断续又远。他的脚动了一下，沙子软得像别人记忆里塌陷的地方。话从嘴里出来，声音平而冷静：“我回来了。”

林雯往旁边站了站，裙角被湿冷的风拉动作一个规矩的弧度。她的语气一向像缝衣针——精确，带点距离：“你知道她最后出现在哪里？”

老张哼了一声，手指在沙里翻找，掀起细碎的阴影。他说话没讲究顺序，只把那些像石子一样能碰得着的事实丢出来：“潮起潮落，东西就露出来。鞋，布片，名字。有人把希望埋里，也有人把秘密丢进海里。风把它们洗了又洗。”

顾行蹲下，手掌压在湿沙上，感觉到下面有硬物。他按了两下，指甲里进了沙，像有小石子在磨他的肉。他用指甲慢慢刮开，出土的是一个生锈的小锡盒，边沿刻着被海水磨花的花纹。指节吱出声。心跳像潮声，先快后慢。

林雯在一旁没有动，只是用手背擦了一下鼻梁，像在藏意外的温度。老张把烟头拧灭，嘴里吐出一口咸气，声音压低：“那种东西别拆得太急。”

顾行的手在发抖。他把锡盒翻过来，看到缝隙里夹着一角纸。纸被湿过，折痕里泛白，像人的掌纹。手指碰到纸边时，寒冷从指尖沿着骨头上窜，到了胸口。那一刻，海的声音像是退步，风停在耳朵边。

他抽出纸，摊开。字迹熟悉得像呼吸——是她写的。笔画里有不够直的弧，有孩子学写字时惯有的歪斜。第一行只有四个字：顾行，不要回。下面还有一行小字，字越写越细，像在把最后一句咽下去：别来找我。

时间像被拉长，像潮沟里一根被搁浅的黑线。顾行的手猛地用力，纸叠起褶皱，声音本该从胸里出却卡在喉咙里。老张看了看，又像什么也没看见。林雯的眼睛没有湿，但瞳孔里收着光，像镜子里躲着别人的痛。

“她写过这字。”顾行说，声音像玻璃被人敲了一下，脆，带刺。他的舌头不自觉地舔了舔嘴唇，盐味早已在皮肤上。林雯伸手，指尖没碰到纸，只在空气里停了停，然后又收回，像怕被烫着。

老张忽然笑了一声，很短，像一根断裂的渔线：“海会给你答案，有时候是信，有时候是骨头。你总得自己去摸。”

顾行折起纸，把它塞进怀里，胸口像被人用手指按着，呼吸变成两段：硬而浅。他站起来，珠子大的凉雾在发间结成小块。潮水回来了，声音从脚下吞了沙，吞了脚印，也像在吞下一切迟来的告别。

在他准备离开之前，他把锡盒又放回沙坑，轻轻一摆，像把一个心愿埋回土里。他伸出手，慢慢地把纸从怀里抽出来，对着远处的海说了句话，声音并不高，也不恳求，只是很近，很干净：“我回来了。”

话落，海面上起了一个细小的白圈，像是有人在水下吹了一口气。纸被风吹翻，边角沾上了淡淡的潮水。顾行站着，看着那张写着“别来找我”的纸被潮水吞进一道刮痕，然后整个世界像被帆拉起，再一次转动。

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