雪在院子里融了一半，水滴从檐角掉下，敲在青石板上，像小鼓点，节奏不定。宋轻烟将披风紧了紧，肩膀还留着旅途里未散的尘土。她的手里抱着一个用淡青布包着的东西，布角被她指节擦得发亮。

下人们在门口站成两列，眼光像冬日的风，冷而尖。一个粗壮的佣人瞅见她，低声咕哝：“回来做甚？”声音里有怀疑，有惊恐。

内厅的帘子被一只手掀起。禹侯站在高处，背影像老槐树，沉着不动。他的声音平静，像从很远的地方传来：“回来得早。”

宋轻烟点头，步子慢而稳。每一步都像踩在某块薄冰上，她听见自己的鞋跟敲击地面的回声，清得让人心慌。她把布包抱得更近，像抱住一件证物。

走到厅前，她停住。禹侯的手撑着栏杆，指节白得出奇。阳光从侧屋漏进来，照在他脸上，线条被拉长。他说：“说吧。”两个字没有波澜，但像锋利的刀口。

宋轻烟低头，解开布角。动作不急不慢，像念着早年的一段经文。布里露出小小的绷布和一个被泥染过的袖子。她抬头，眼里没有恳求，也没有怯意，只有冷静得像算账。

“他出生在郊外的河畔。”她的声音干燥，带着旅途上磨出的硬茧，“不是在侯府。孩子的父亲——”她顿了一下，思索合适的字眼，“他为护我而亡。”

禹侯的眼皮动了一下。嘴里没有声响，但医院里久睡醒来的人会有那种迟缓的反应，他的呼吸像被针挑了一下。

宋轻烟把布包向前推了一点，放在地几乎像是交账。她说得更平静：“他有名字。叫禹铭。”

几个人同时抽了一口冷气，厅里风停了一会儿。禹侯的手收回，靠在栏上，像是被谁从骨里抽去了力气。

“禹姓。”他低声念出这两个字，像在确认什么，或是在否定。外面有个小婢忍不住出声，像要笑又像要哭：“侯爷……”

宋轻烟抬头，眼角有一丝红，但她用袖子拂去，不让人看见。她的字句落地，每一个都像是扔进黑水里的石子，溅起圈圈伤痕。

“他不是你的。”她说得很短。声音落下后，连院子里的水声都似乎被压住了。

禹侯的手指突然按在栏杆上，指尖泛白又慢慢褪回血色。他默转过脸，视线落到那包裹上，像摸不着的旧伤。他伸手，却又缩回，像被热铁烫了一下。

“你来要什么？”他把话拉得很长，像是等一个答案以外的拐弯。

宋轻烟没有回避她自己的眼神。她靠近一步，脚步在石阶上清冷。她说得更轻，但每个字都稳得像砝码：“我要你看见。我要你知道，他叫禹铭。他会哭，会吃，会拉屎。有些事，不能只留在外面。”

空气里一下子挤满了太多的声音：墙外的麻雀惊动，炊烟散得更稀。一声低微的啼哭从布里漏出，像是被风吹破的纸。那声哭突兀得像刀。

禹侯的手指抖了一下，像是要去触碰，却又停住。他的眼里出现了水影，但眨眼就没了。他慢慢弯下身，离布包越来越近，屋檐下的落水声仿佛都变成了心跳。

宋轻烟后退了一步，不去阻止。她的口气里有尽头的决绝：“养不养他，你都要看见。”

禹侯伸出手，指尖碰到绷布的一角，温度像是被冬天磨薄了。他的手按住布，指尖粘着一丝灰泥。院子里突然静得像被扼住喉咙。

那一刻，门外的风推来一阵冷，吹起了绷布的边角，露出一只小手，手掌上有淡淡的血迹。宋轻烟的呼吸停在胸口，禹侯的眼神像裂开了的冰层。

门在他们身后重重一合，声音厚重得像砸在心上的石头。院子里只剩下那声微弱的啼哭，和两个颤着的影子。

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