章市在黄昏里吱呀下沉。阳光被屋檐割成一片片，落在青石路的沟缝里，像被丢弃的旧事。顾箫站在摊前，手里揉着一块凉薄的布，布上的灰尘顺着指缝掉到地上，他听见自己的呼吸比周围的吆喝更清晰。

老庞的摊位是木板搭成的半个房子，里面压着一摞厚厚的账册。庞脸像被风干过的梨，一个眼睛永远眯着。他用一根粗指头翻账，指甲下的黑色像是时间堆积的东西。话从他嘴里出来是短句，像用刀切过：

“这是旧的账。别拿出去炫。”

顾箫没有立刻回答。他的声音平了，平得像一根绷紧的弦：“翻给我看那一摞最旧的。”

老庞抬了抬眉，一缕白胡在风里抖。他的笑里带着盐分：“要翻就翻，谁让你这面孔像个问号。”

摊外的小孩阿豆凑上来，鼻息热。阿豆说话像打碎的瓦片，断断续续：“听说你是从北门来，不是？那边的人都说——”他话没说完，眼神已经被顾箫的手吸住。

顾箫伸手接过账册。纸张干得像树叶，翻页时发出细碎的声音，像有人在旧墙上划过。页面里滴着墨点，字迹密密麻麻，斜着，倾着，像一个个被压扁的名字。顾箫的目光从一页滑到另一页，直到停在一行。

那行字简单而冷：顾箫，出售，三岁，已死。字间有一道淡淡的血色，像是当年赶忙盖章时余下的手印。顾箫的手指突然僵住，心口像被人轻轻一捏。他没有叫出声，只是听到自己齿间的血在嗡。

老庞把脸拉近，声音低到像从地下钻出来：“有写你名的，多半是旧档案。要不，我给你找人查查根源？”他的话里带着讨价还价的腔调，但眼底有一丝异样，像被揭开的老伤口。

文景在一旁抽着卷轴出来，声音像钟摆，一摆一摆有节奏：“按理说，记录只有两种用处——记忆与遮掩。若有人写下'已死'，那人要么想忘，要么想让别人忘。顾先生，你要清楚你要哪一种。”他的话绕成了圈，让人想回到起点。

顾箫低头看那几个字。纸的边缘被按得发皱，像是被无数次翻动。阿豆伸出手，想指那处血迹，手指却在半空收住，像被什么东西牵住了回忆。他的声音变得更细：“你……你真的没死？”

顾箫抬起头，眸子里有冬天的浅光。他说了很短的一句话，声音没有抖，也没有太多情绪，但每个字都砸在空气里：“我是活的。”

老庞笑出声来，笑里不是好意：“活的人回来看旧账，多半不是为自己好，也许是为怨家来。”他停住，手在账页上划过，瞬间按下去的手掌像是盖章。那手掌下，纸上多出一道新鲜的掌印，暗红。

那一刻，广场上所有的叫卖都像被风吹灭了。顾箫的手指不自觉地抠住布，直到指尖发白。他脑子里翻出断断续续的影像：火光晃动，女人急促的唤声，门外的脚步声掠过雪夜。他记不起被写下“已死”的那个人的笑，但记得有人把他的名字写到一张纸上，再没有回头。

文景合上卷轴，语气变得锋利：“你要的是答案，就得知道有些答案会切到你脖子上。账本不是工具，账本是刀。”

阿豆忽然冲到摊前，拽住顾箫的袖子：“你不能就这么走啊！那上面写'已死'，要是那人还在，他是不是——”话被打断，他的眼睛开始湿。

顾箫看着那行字又看了一眼老庞。沉默像楼梯，落下一阶又一阶。他伸手把账摊上的一根细铁钉拔了出来，指尖有些微颤，但动作快得像在切断一根绳子。舌尖抵住了牙齿的里侧，像在压一个欲语的刺。

“带我去那笔买卖的地方。”顾箫说，声音平静到几乎无波。老庞的嘴里溢出一个词，像被吞下的惊讶：“你今晚就去？天都黑了。”

顾箫站起来，布被他一拧，带起一股灰尘像烟。街灯一盏接一盏亮起，光在他的脸上拉出白与黑的分界。他没有回头，但背后有句话像针一样，绣进他的耳膜：

老庞低声道：“有人把你写死的那天，夜里下过雨。纸上还有血，是新鲜的。”

顾箫的手在夜色中一抖，像是摸到了老伤。然后他转身，脚步和木板的吱声合成一个句子，走向那条被光拉长的巷子。身后的账册翻了一个角，露出一束被压进的发，黑而柔软，顶端沾着浅浅的血迹。风吹过，发丝像要动，但动不了。

他走进巷口，身影被门框夹成一个干净的刀痕。阿豆在后面喊了一声，他没回头。那一声在石墙上弹了回去，听得出绝望，也听得出决定。巷子里，旧账本的血味和雨后的潮气混在一起，像是一张封存的命令，翻开就能割到人。

最后，老庞在摊前放下一句，低得只有风能带走：“有人把你写下'已死'，并不是因为他相信那是真的；是因为他想确认，你再也回不来。”

顾箫在巷子尽头停住，手指贴着铁钉的冷。夜把他的影子压得长长的，像一条未结的债。空气里有个缺口，像刀口张开，等待着要划上的那一次答案。

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