门轴在风里抖了一下，发出像人咳嗽的声音。晟的手按在木门上，指关节勒出灰白的痕。院子里是低矮的晚光，晒过衣服的杆子上还有几个衣夹，沉默地垂着影子。空气里有油味和旧纸的霉味，像把时间揉成一团丢在角落。

他跨进屋，脚步里夹着湿泥的声音。屋檐下的风铃不动，只有墙上那幅褪色的年画在微光里翻了个白眼。晟低头，袖口擦过桌面，桌板上有一道深深的刻痕，像一条不合时宜的河。他指尖摸索，触到一个字——晟，刀口还残留着木屑的碎片。

“回来啦？”声音从门外钻进来，是姜伯，像磨着砂纸的嗓子。话不长，每个字都是一把小锤子。晟抬眼，姜伯的脸被夕阳切成两半，皱纹里藏着黄土的味道。他点点头，不多说。姜伯转身去往灶台，烟囱吐出一缕像被压扁了的云。

屋里还有她——柳小七，坐在窗边，手里握着一只破了边的茶杯。她的声音细，像把羽毛放进水里，“你比我想的沉。”每个字都慢，像在称量。晟看她，眼皮轻动，像在翻一页老照片。柳小七把茶杯放下，杯沿上有一圈茶渍，像一扇还没关好的门。

他从衣兜里掏出一封折叠过的纸。纸角被揉得发亮，指缝留下指甲边的黑。晟没有直接打开，只是把纸靠在掌心，像对待一只小动物。柳小七的手伸过去，指尖碰到纸沿，微微颤抖。“你为什么不走远一点？”她突然问，语气里有条未完的清单。晟没有回答。他把纸摊开，字迹是一笔一划的童稚：爸爸，你什么时候回来？字的右角被火烧过，黑得像一朵烧焦的花。

空气凝住了。姜伯用背脊抵着灶台，手里的柴火还在小心地咝咝。外面雨开始小，小到几乎是透明的。晟的拇指沿着那句话的烧痕划了一下，像是想把缺失的笔画连起来。柳小七的眼里突然有水，但她眨眼很快，像是在收起一把刀。

他从桌下摸出一把生锈的钥匙，钥匙头被磨得光亮，像个小太阳。晟把钥匙按在桌腿的裂缝里，指尖卡住了木头的刺。那一刻，他的手抖了一下，细小的疼痛像醒钟。姜伯低声笑了，笑声里有责备：“这么多年，终究是带回来了。”

晟站起来，站在门口，门外的雨把院子的石板洗出反光。他的影子被拉长，刀刻的“晟”在门楣上阴阳分明。柳小七走到门旁，伸手碰了碰门框，指尖带着潮气。她的声音压得更低，“如果门关上了，你还能听见外面吗？”

晟把钥匙抽回，纸张随之颤抖。他没有说话，把纸折好，顺着旧刻痕塞进了桌腿的裂缝，像把什么东西放进了一个早该有答案的坟墓。然后他把门反锁，锁舌落下的声音清冷，像远处突然响起的一句判词。门外的雨停了，落在石板上的水最后一滴，像被什么人掐住。

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