雨在檐沟里打着小节拍，檐下的木梁染了深色。梅把袈裟摊在案上，指腹沿着布缝慢慢来回，像是在整理一段不愿动的记忆。灯不亮，窗外是薄雾，偶尔有一两声犬吠，像敲断了某个节拍。

“师姐。”声音带泥，粗短。老陈把一只布包拖在地上，布角浸了水，沉在台阶上发出低低的声响。他站着，像从外头被淋透的一株禾草，肩膀缩着，不敢抬头看梅。

梅抬眼，声音平静，字字慢但不软：“什么时候带来的？”

老陈吞了口唾沫，舌尖带着乡音：“今儿黄昏。有人看见——说是顺着后山的坎儿滚下来的。”他两手抓着衣角，语速忽快忽慢，像绕着棱角走：“我先是想埋了，怕惊动师父。可那东西……我怕您认出来。”

他推开布包，动作像不敢看自己的手。里面是一件缩小的僧衣，布边磨得发白，一撮短短的辫子被用红线绑着，红线已经褪了色。那辫子里还有几缕灰，像是被火薰过的味道残留。

梅的指尖颤了。不是因为雨。不是因为风。她知道那红线的结法——右侧留一小节空隙，只有她在给孩子编辫子时会这么做，让孩子能把两侧的耳朵露出来透气。她从未把这手艺教过别人。

“这是……”她的声音像折断的枝条，细却不让步。

老陈的目光闪躲得更厉害，嘴里的话像干草：“师父说是众生不稳，要安放。可那娃子哭得厉害，晚上人多，怕惊了法会。师父说，沉静才能度她。”他的话里有佛经的词儿，跟着乡间的粗话混在一处，听出不伦不类的刺。

屋里沉了。雨声填满了每一寸空隙。梅记得那个夜，她把孩子放到窗台，等他睡着，用红线在那一侧留了空隙。那晚月亮瘦得像被削过；她轻声对孩子说了个名字，柔到忘了力气。

老陈弯下腰，从包里摸出一张纸，纸角发黄。他把纸摊在梅手边，字歪歪扭扭：极乐。墨迹一半被雨滴打润，像是被强行揉碎了。老陈说得更小声了：“师父说，名字会带走执着。叫了极乐的，应该往那边去了。”

梅的胸口像被一只手迅速捏了一下。不是疼，是空。她记得自己那夜给孩子取名的每个字，每个音节，像是刻在胸腔里的旧刀。她没有喊，也没有哭，只是把那撮辫子放在掌心。指缝里有灰，像小字掉落。

门口传来步子，干净而稳。师父的声音如宣判：“一切为度，一切为离苦。极乐，是个目标，不是牵绊。”话语像香炉里的一根炷香，直直插进屋内，但无温度。

梅把辫子按回那团红线上，像是把自己心里最后的东西归位。她抬头，眼神清明得让人疼，平静到像刀口：“你们给她的名字，是我起的。”话落，屋子像突然少了回声。

师父没有皱眉。他的手指在袍袖上摩挲，好像在读一卷看多了的经：“名字会紧箍，放下就能走。”

梅伸出手，往桌上的香灰里掂出一撮，灰里夹着未燃尽的黑屑。她把那撮辫子埋进灰中，动作平静得近乎残酷。烟冒起来，缠在她指缝之间。

她弯腰拾起那件小僧衣，衣角贴着她的掌心，像是怕冷的孩子靠过来。她的声音比门外雨小得多，却扎进了每个人的听觉：“极乐是个名字，不是借口。若想帮她度，先把名字拿回来。”

雨停了。檐沿滴下一声长长的水珠，砸在香炉里，溅起一圈黑色的波纹。梅将小衣展开，抬头看向窗外，眼里没有泪却有光：“她叫极乐。不是你们的法会，不是你们的安放。”

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