光线从窗棂斜进来，像锯了一条细缝的淡黄。窗台上留着昨夜没擦干的茶痕，边沿沾着一点白色粉底的痕迹。林翘把手伸进袖口，指节处薄薄的绷带微微透出血色，她没看绷带，眼睛盯着阳光里尘埃的跳动，像是听着别人的呼吸。

阿喜端着茶盘进来，脚步一顿，嘴里咕哝着带着乡音的句子：“小小姐，外边的人来了，正是该说话的时候。”她动作快，手背有老茧，声音里有种不容争辩的硬。

门被推开。蒋穆进来，西装干净，肩膀上落了两点落叶。他摆手，声音像刀切过纸：“我只问两件事：一是那瓶药，二是那张字条。”他说话快，断句短，像在把事实一一钉实。

林翘抬头，嘴角像抻开的弦，轻得像没声音。她的语气里有年少的柔软，也藏了一层冰冷的算计：“先喝茶吗？天气暖了。”声音滑进屋里的暖，蒋穆眉角一抽，却没有接话，只把一只小玻瓶和一张折叠的纸推到桌面上。玻瓶里有深褐色的沉淀，纸上是歪歪扭扭的字迹。

桌面上的静默被钟表的指针削成小片。阿喜把杯子放下，指尖碰到瓶口，像要把瓶子举高让光照透。蒋穆的手伸过去，比她快一步，指节紧贴瓶身，像按住了什么要冲出的东西：“人已经去世。药在你的梳妆台抽屉，字是你写的。告诉我，为什么？”短句里没有愠怒，只有准确的重。

林翘听着，眼睛没有湿，但光圈里有些东西在震动。她缓缓站起，踮脚走到窗前，背对着两个人。外面有人在院子里掀落叶，声音被风切开又合拢。她的手指摸到窗沿，一寸一寸感受着冷：这是她被养得最习惯的冷。

她转身，动作像分解了的音乐，缓慢却每一拍都在落点上。她将那张纸抽出，用拇指轻轻抚过字迹，像摸老旧的琴弦：“这是给他的——给一个人，不是给死人。”字很轻，像是把秘密放进人的耳朵里。蒋穆皱紧，问话变得更短：“谁？”

林翘把纸摊开，纸上的字不是全本的话，只有一句：别让她知道。字体歪了，末尾像被急促拉扯断掉。房间里一瞬变得空旷，像湖面被石子打裂。阿喜的呼吸在门槛处粗了几下，蒋穆的脸色忽然失去了温度。

“他写给我的。”林翘说，声音里突然出现了不是说给在场任何人的语气，而像是在对过去交代。“去年春天他把那句话塞到我书里，我以为是玩笑。后来我把它当成规矩。”她抬手，把玻瓶靠近胸口，手臂微颤，像抱着一块发烫的石头。

阿喜爆出一句带着沙哑的咒骂，家常的话里有锋利：“哎呀，少奶奶，你别糊弄人了。人死了就是人死了，咱不讲那些花花肠子。”她的语速快，像要把愤怒赶紧推出屋外。

蒋穆的眼睛一直盯着林翘，像是在看一场他不愿总结但又必须记录的表演。他伸手，把那玻瓶拿起来，翻到光下看，瓶口还留着一圈油脂光。他把瓶子放下，声音里只有事实：“有人在你梳妆台放了药，你写了那张纸。家里人说你常常独自谈话。”他短促，像投掷石子。

林翘笑了。不是发自心底的笑，而是一种把所有疼痛放成条码的笑：“他教我怎么隐藏。教我怎么把不该拥有的东西装进日常里。”她的手指在杯沿上划出一圈浅浅的声响，像倒计时。她的笑没有客套，像一把针，扎在房间的空气里。

蒋穆突然冷了声音：“所以，你替他藏东西？”

她沉默了。窗外一阵风，把院里的枯叶推向门口，像有人在悄悄来访。林翘将一缕头发别在耳后，动作温柔而决绝，她把手伸进绷带底下，摸到了被压在皮肉里的旧瘀痕。她把那痕迹收回，像是一件私物放回抽屉。

“不是替他。”她的声音变薄，但每个字都像砸在桌面。“是替我自己藏着——要是有一天有人来问，我可以说我只知道‘别让她知道’。那样，他就会以为他掌控一切。”她的笑收紧，眼角有细小的血丝像断线的针。

蒋穆的拳关节白了一下，房间的温度像被抽走一层。阿喜在门边抬起手，像想拉住谁，却又没力气。沉默像水，慢慢淹过每个人的鞋子。

林翘把纸轻轻折回，像把一根针插回夜里。她站得笔直，仿佛身后有条看不见的绳子，为她撑直了整个世界。灯光在她背后拖出一条长影子，像是补偿似的伸展。她的声音最后收成一片，很小，却有刀割的清晰：“如果你们要找一个替罪羊，别忘了先问问他怕不怕被揭穿。”

话落，林翘转身，窗外的风把门缝挤开一寸。她的背影像一扇门慢慢合上，房间里只剩下那张小纸，对着茶渍的桌面静静摊着，字迹在黄光里像是被等待的刀，晃着寒光。

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