雪落在院墙瓦当上，敲出细碎的声响。白色在漆黑里并不温柔，反而像刀，沿着屋檐滑下，敲打她的肩胛。雪宓窈站在角落，手里攥着一枚旧铜钱，指节被冻得通红。她没有缩回手，只是抬起头，看着那道门缝处洇出的黄光，像一条慢慢延伸的缝隙。

门开了。风穿进来，带着柴火和人的气味。一个中年管事侧身出来，眼里带着惯常的算计，他先打量了雪宓窈一遍，像检查一件可能有破损的器物。

“小姐，府里不便。”他说话像是在点账，语气里有账本翻页的干燥声，“少爷回不来，今日便叫回去了。”

雪宓窈的声音温细，像是冬水里舀出的，她把铜钱放到手心，缓缓合拢，“不用急，外头冷——我就在门口等他。”话里没有请求，也没有乞求。只是一个时间的安排。

管事的眉一撇，鼻子里发出短促的笑声，“小姐是待在门外，还是待在门里？少爷说了，门内不得停有人当街招摇。”

话语像一根细针。雪宓窈没有立刻反驳，她的眼皮轻动，像是在掂量什么。院子角落的灯油快燃尽了，灯芯吐出橘黄的泪，滴在金属的托盘上，发出轻微的焦声。

“我记得少爷曾说，记得人的样子比记得规矩重要。”她的声音更轻了，像是在和自己说话。

管事愣了一下，脸上的表情像被风掀乱的纸，“小姐别胡思乱想，少爷……少爷这是为了府里体面。”他的话越说越快，像怕被冻住的手，颤抖着收回。

门后突然有人笑。声音低，像是岩缝里滚出的石子。门框上的一寸旧旧的刀痕里，积着褐色的水迹。有人用力一跺脚，雪地里现出一块深深的黑印。那个黑印里，雪白处被迫出边界，像一张被撕开的纸。

足音在走廊里停住了，像是有人把呼吸收紧。门缝里伸出一只手，是少爷的袖口，纹着细密的暗龙。他的声音从缝隙里探出来，短而冷：“回来。”

雪宓窈走上前，脚步缓慢而稳。她从怀里掏出那枚铜钱，放在掌心，像把一段记忆交给对方。少爷抬头，目光像抛光的刀片，映着她的脸。

“这是？”他问，字字分明，不多也不少。

“三年前，你在桥头给我。”她说。话到这里，屋里的空气像被拔了几度，声音里藏着一条暗线。少爷的眼里划过一瞬，像有人把窗户的帘子拉短。

他伸手，指尖触到铜钱。触感像是跨过了一道河。手指回来的时候，带着一点红——不是寒冷，是血。雪宓窈的心口猛地一紧，像被谁从背后掐住。她没叫出声，只是往后退了一步，雪从瓦当上坠下，打在她的肩上，融成一小团湿冷。

门外的风变得更急，像想把真相刮出来。管事的唇动了两下，像在数着账。少爷的声音低下来，“三年前？你记得得清楚些，别误了人。”

门廊尽头，一顶缩成一团的小毡帽被风刮起，露出内衬处一撮短短的黑发。那是孩子的发，剪得粗糙，边缘干净，一个人用力割下的痕迹像是另一种决定。雪宓窈看见发缕的那一刹，胸口像被什么东西重重敲了一下——刺痛从心窝穿过到喉咙，停在那里，像一枚针。

“别让他看见它。”她说，声音忽然变得极为坚定，像是把一把刀缩进衣袖，让人察觉不到。管事的脸色立刻变了，他想说话，却被走廊尽头传来的脚步压住。脚步不急，像有人在细数每一步要用的力道。

少爷把铜钱夹在掌心，掌根的纹路里渗出一丝血。他把眼睛从雪宓窈脸上移开，像是偷开了一扇门，却又把门关得更紧。门外的灯光被人罩住，院子里的影子一块块地垒起来，像堆不干净的东西。

“不许提那件事。”少爷的声音回到门缝，像一把收回的刀，“有人不该知道。”

雪宓窈的手还留在空中，像抓不住也不肯放开。风携着雪，吹进她的衣襟，直往心里钻。她看了一眼那撮黑发，又看向少爷，眼里没有恳求，只有清清的寒光。

“那就别让我再次记起。”她说完，脚步已转，往院子的黑处走去。身影在雪里拖长，最后一缕灯光从背后斜斜地泼下，照出她袖口里那枚铜钱的边缘，上面刻着一个几乎被磨平的名字。

门在身后轻轻合上，声音像是把一切可能性钉回原处。雪落，敲在门上，像有人在上面写字——但字是反的，看不清。雪宓窈的背影消失在夜色里，只留一句没有声音的话，有如一把未放的匕首，稳稳立在胸口：

“如果有人敢再叫出我的名字，我就把所有不该死的人，活活写进这雪里。”

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