清晨像一只羞涩的猫，把村口的屋檐和老井都舔干净。林樱站在院子里，身上的外套还带着城市的味道——洗衣粉和汗水混在一起，和这树下潮湿的泥土格格不入。她的手指在纸袋把口处来回拨弄，像是在数着丢失的时间。

并蒂樱桃树比她记忆里瘦了。树干老得发灰，树皮有一道熟悉的刀刻——小时候她和并儿用碎玻璃刻的双写“B”。那字眼被青苔包得只剩一角，像一段被忘记的誓言。

赵大海从屋里探出头来，靴底带着昨夜的泥，声音低沉且带着乡音：“回来了？你可别光看树，得先看看人。”他话不多，每句话都像石头，重而准。

陈婶拎着一只塑料盆，走得细碎。她边走边抹额头上的汗，像是把空气也一起搓干净：“孩子，别急着发问。家里人先去厨房，我去烧壶水。话，说得慢点，免得急成病。”她说话的尾音总会拖出一小段乡间的节拍，像风吹过稻穗。

林樱没有立刻回答。她绕到树下，手掌贴上凉薄的树皮，指尖能摸到刀刻的凹槽。树洞口有个小铁盒，被湿了角的报纸包着。她蹲下，指甲轻轻把纸角挑起，像拔开一朵旧花的花瓣。

铁盒里是一条医院的婴儿手环，塑料已经发黄，字迹模糊。她拿起来的瞬间，心口像被谁按了一下，呼吸漏了一个音。手环上名字只留了两个字：并儿。下面有个日期——五年前的冬天。

“那天她走了。”陈婶的声音忽然贴得近，像手在背后捏了一把。她没有看林樱，只是把盆放在一边，动作像剥一个果子，平静却确切。

林樱把手环翻了又翻，指尖被塑料割出浅浅一个口子，血珠挂在边缘。她没有感觉疼，疼在一个更远的地方。纸条被折成很小的方子，塞在手环底下。她展开，眼睛先是扫过字，然后停住——纸上只有三个字：不是你。

这一行字像冰片儿往心上撒。林樱忍不住笑出声，是那种连哭都疲惫的笑，声音被树叶咬碎。赵大海低头看了看，语气比之前更短：“她早就说过，不想连累人。”这句话没有解释，只是把门又关了一半。

她把并蒂樱桃举到面前，那两个小球紧贴在一起，表面有早晨的露水。她把它们放到嘴里，先是酸，跟着是金属味。樱桃的甘甜被纸条里的三个字吞没了。林樱抬头，看见树上刀刻的“B”，青苔里显出一道白光，就像有人用指甲把答案刮出来。

院子里沉默了很久，只有树叶落在井沿，发出干脆的声响。她把手环的塑料边缘用力掐碎，碎屑洒在泥土上。然后把并蒂樱桃小心放回树梢，像是放回一桩债。她转身，脚步不急不慢，像是终于把什么东西推开了门，但那门并没有关好，里面的影子还在动。

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