屋里很安静。窗外的灯像老人的眼睛，偶尔眨一眨。暖气片咔嚓一声，像有人在背后翻页。我要写下什么，笔就在纸上停了两秒，指节发白。桌上的杯子边缘还挂着茶渍，像没来得及收起的答复。我的手指把日记页压平，又抬起，指尖贴着纸，像是在摸一张旧脸。

我把抽屉里那个小盒子又翻出来，盒盖的边角磨掉了花纹。里面是零碎的：一枚旧车票，一颗已经碎成两半的贝壳，一条儿童毛线帽边。还有一张照片，边缘发黄，角上有一道叠痕。我用拇指轻撕那道折痕——声音很小，但像刀。

照片里是两个人。很远很远地站着。前景是地上放着一双小鞋，鞋侧边的布线松开了一半。光线偏暖，像午后的车站灯。我盯着鞋，心里先是空了，然后一阵突如其来的冷，像风从身后穿过。照片背面，用细细的字，写着几个字："给雪，别忘。"字像是很久以前的人写的，笔尖的力道在最后一个字上松了。

敲门声把我带回现在。短促。不是那种客套的敲门，是有人用手心整齐地敲，都不让急促漏出情绪。门缝下钻来了冷风，带着路边烧纸的味道。开门，是陈妈，围裙上有面粉的影子，她的呼吸里夹着冬日的烟草味。

"小雪，来了封信。"她把信递过来的时候手指粗糙，指甲缝里还留着面粉。她的话像掰面包，短句，干脆。"有人来找过你，问你住在哪儿。不是好人，不留名走了。留了这封，说不着急。"她眼角一眯，像在估算距离。"你自己看吧。"

我接过信，信封上没有回信地址，只有一个淡淡的笔迹：一个名字。我的嘴唇立刻干了，像被纸割过。把信撕开，里面是一页折起来的纸，字不多，行间很拥挤。第一句就是："我把帽子放在陈妈那儿了。"然后是一段长长的沉默，最后一句，是那种你想不到却又刺进来心里的话："如果你不打算回头，那我就把她的名字写在了这张纸上——叫她小雪。"

门外，陈妈把围裙拽了拽，噼里啪啦地说："你若还记得什么就别忘了。人能够忘的少，能换的也少。这年头，连个名字都是重要的东西。"她的声音没有要怜悯的成分，只有陈述和一点点埋不住的急。她把围裙一抖，像在把话从布上抖下来。

我拿起那顶毛线帽，指尖按住缝了几道补丁的地方。帽子里还留着一撮头发，柔软得像猫的背。我把头发和帽子一起压到掌心，热量从掌心往上跑。窗外雪开始不声不响地下，薄薄的，一片片地落在窗台上，像有人在慢慢把世界翻白页。

我把那张照片摊开在掌心，字在纸上是湿的，墨迹像被呼吸弄脏了一点。于是我走到窗边，把照片放在窗台上，一只手按着，生怕一阵风把它带走。雪落在照片的角上，先是一圈小小的湿斑，然后慢慢扩散。字开始散成细细的线，像被人用手慢慢撕裂。我的心像被什么从里面掏空，又被什么硬生生塞了回去。

陈妈叹了一口长气，声音被门缝吞去一半："你还想要知道什么，就去问他。别在这儿把自己冻成琥珀。"她走了，脚步在楼道里敲出三拍，像是要把我剩下的选择敲在地板上。窗外的雪越来越密，照片上那两个人像被覆了一层轻薄的土灰，再看不清谁是谁。

我看着字裂成了线，听见屋里的暖气又咔咔了一声，像是要接着念下去。我抬起手，把照片从雪里拿起来，纸已经软了。那句"给雪，别忘"开始化成了两三条模糊的墨点。我把它折起来，放回小盒子里，盖上盖，可盖子并不合。雪还在下，像有人不耐烦地继续写字，声音均匀而无情。

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