厨房的钟停在两点三十，一盏台灯只照亮一半水槽。窗外是湿了脸的楼群，灯泡像人眼里残留的光。她把毛巾扯成条，手指上有咖啡渍，动作很轻，却有锉刀般的确定。

他坐在凳子上，衬衫敞开一排扣子，皮肤出汗带着酸味。牙缝里夹着烟的尾巴，没抽完，微笑就断在嘴角。他把目光放在桌面上那只静止的茶杯，指关节在抖。

她用掌心按住他的太阳穴，温度像在镜子里蒸腾。下意识翻出橱柜里那支老式水银体温计，指尖触到玻璃的冰凉，眸子里有一种精确到最后的耐心。

“别动。”她说，话像刀背。声音低，节奏慢。每个字都像在靠近他的耳朵。男人点点头，不是应承，是为了延后说话。

体温计在光下摇晃出细小的数字，他闭了眼，睫毛上粘着汗珠。她靠得更近，能看到他嘴角那处旧疤，像是刀划过又被缝回去的不整齐的海岸。她的手指沿着脖颈往下，动线慢成地图。

体温计在她手里滑了一下，玻璃发出一种透明的惊叫。热银子撒落像一串微小的黑珠，滚进茶盘，撞击声轻得短促。他的手本能地伸来，一下把那支玻璃握住，碎口割到舌边，血匀成一条暗线在白瓷杯中开花。

他突然笑了，声音像旧门轴：“你还认真——”话没说完，手却抻开了衬衫，动作粗鲁，像要把胸口的东西撕出来给她看。她看见肩胛下方的皮肤有一道褪了色的刺青，字迹稀疏，一笔一划里藏着人的呼吸。

那是她小时候的绰号，只有她的母亲和她自己知道的两个字：柳宁。墨色被岁月咬碎，像是被热水反复冲洗过。她的手在空中冻结，湿毛巾被忘在膝上。厨房的灯像暴露的真相，更亮了些，却照不透她胸口的声音。

他垂下头，笑意不再锋利，变成了灰。他用那带着烟味的声音说：“我记不得很多事，但我记得这个名字。”话短，韵薄。他的手抚过那两个字，指甲碰到新浅的红痕，像是刚愈的火痕。

她来不及装作镇定，咬着嘴唇，手背上的青筋跳了两下。她问：“谁给你刻的？”声音里带着尴尬的胡乱和不及防的软。外边有车过，轮胎把远处的谈话拉长成一条细线。

他把头仰了仰，眼里掉出亮点：“有人说，别忘。”他说这话的时候把声音压得低，像是怕惊动了那两个字。他的嘴角勾起，像要把旧日的债一并磕掉。然后，他伸手摸了摸她的掌背，动作缓慢却有重量。

她的心被一根看不见的线突然拉紧。呼吸变短，像冰水灌进肺里。她想要走开，想要问更多，也想把那名字从他皮里挖出来丢到水槽里。却只做了一个动作：把毛巾搭在他的肩上，像是给一条寒带披上围巾。

他吸了一口气，像是把夜里憋着的话都喘出来，低声说道：“魔鬼不是只有火和笑，它也会记住你给它的名字。它记得得比人更久。”

她握紧毛巾的指节发白。厨房里的钟又响了一下，倒像是记录下这一刻的节拍。窗外的灯开始熄灭几盏，人声稀薄成纸。他看着她，眼神里有一种决定：不再藏，也不再解释。

她想起了少年时的歌谣，想起被人叫过的那个名字，低得像暗处的木头裂开。她没有说话，任由他把那句话塞进两人之间的沉默。这句话像一颗未熄的火星，落在她心里，烧出一个形状——是他，还是过去，还是她自己。

最后，他推开椅背，身体靠在桌沿上，衬衫边露出更多旧疤。他看着她，眼里有一条笑不到眼底的深沟，说：“别忘，别走。”话语像一个钉子，一下钉进她的胸口。

她突然笑了，声音薄而冷：“我从来不答应别人的命令。”她的嘴角有风刮过的冰。灯光在那刻掀起了影子，像是两个人的轮廓互相印证，又被撕开。她转身关了灯，黑色在门缝里流动，像是有东西趁机溜进来，带着名字和烫痕。

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