窗外的雾像被人揉碎的棉，贴在玻璃上。厨房里有油热的味道和咖啡一点点变苦的芳香。小手伸过被角，指尖碰到桌边一叠蜷缩的彩纸——昨天晚上她把画藏在那儿，怕爸爸笑话。杯子碰瓷的细响从门里传来，像有人在试探门缝。

门开了，一个男人侧着身子站在光里，西装皱了角，领带松了半截。他像是从小说里走出来的人：动作缓慢、每一件小事都做得有条有理。他把平底锅往台子上挪了挪，蛋液在铁皮上发出低沉的咕嘟声。他没有马上看她，只把一张厨房的椅子拉近给自己坐下，手指在领口上理了下领带，像在整理一件旧稿。

“你是谁？”她的声音倒回去，藏着没睡醒的硬度。话很短，像石头扔进水里。

男人把目光收起来，眼神里有灯光的反射，像玻璃杯里的油。声音干净，节奏慢：“早晨好。我叫王哲，来帮忙这一周。”他念出话来像在读合同条款，每个字都规矩地落在桌面上。

厨房的钟在墙上像个忍不住叹气的老头，滴答得特别清楚。她盯着王哲的手，那手指修长，关节处有淡淡的青色静脉。他从口袋里掏出一张折得角卷的画，是她昨天画的：一只戴围巾的猫，颜色在纸上挤成一段段小小的山丘。王哲把画摊在掌心，指尖不经意抚过笔痕。

“你把它画得很好。”他平静地说，声音里没有夸张，却像把冷水倒进她的胸口。她本能地伸出手去，想把画拿回，手指触到他的皮肤，温度比窗外暖了两度。

外门砰地一声开了。泥鞋擦地的声音在门口刮出一道粗重的风。那是她的爸爸——李大峰，干瘪的手指上带着旧油渍，围裙上还有昨天没擦干净的锈斑。他的眉眼是刀削过的，话总短而利：“谁在屋里？”

王哲抬眼，仍旧是那种被打磨过的从容，“我负责这一周的照顾，按约定。”话像是把文件放到桌上。

李大峰走近，两人在光线里站成两种锋利。大峰的声音变得粗重而近：“你妈签的？”他没看她，只把目光钉在王哲身上，像要钉住一只苍蝇。

王哲从钱包里掏出一张折叠得干净的纸，递得整齐。“这是同意书，签于昨夜十点。”他的手不会颤，字迹冷静得像温度计。他的指尖夹着的纸边，折线像被审阅过的誓言。

她盯那纸看到一个词——“交换”——两个字像被塞进了胸腔，挤得胸口发疼。大峰的嗓子里有东西被推进去又卡住了。他盯着那纸，像盯着别人的骨头。平时他会把她抱起来，抱到肩上去数着街灯的路，但此刻他没有动，只是错落地笑了一声，笑里有刺。“你妈把俺换走了？”

王哲没有回答，他把她的那张猫画折成小小一摞，轻轻塞进自己的外套口袋，像存放一枚票据。动作干净。李大峰忽然抓住她的肩膀，手指粗糙地扣在衣料上，力道不重，却让她的胸口又一紧——这是熟悉的压迫，像小时候他用这种力气把她从街边的坑里拽出来。

她的眼睛在两双手之间游移。一个手心温软，有咖啡和书本的气味；另一个手有机油和铁锈，带着老屋子胶合板的味道。她把画从口袋的边沿摸出来，纸尖褶出的痕迹像伤口。王哲的嘴角微微上扬，不是笑，像是结论：“一周。”

大峰让步了一秒，那一秒里他的眼睛里有小的破碎，像被踩过的玻璃。他松开手，手指颤了一下，像想抹去刚才的痕迹。她能听到自己的心，像搬运东西的人吐气。王哲站起身，把围巾搭在椅背上，动作像把一场协商收了起来。

门外风翻起了信箱里的广告单，沙沙一片。她看着桌上那张签了字的纸，母亲的笔迹干净而坚定，就像一把无法回收的刀。她的指甲陷进纸边，指尖凉了。李大峰低声说了句更像对自己说的话：“你不能把她当成个礼物交换。”

王哲把外套领了领，眼里突然有一条很细的裂痕，像被光照出的一条时间线。他走到门口，停住，回头看了她一眼，那眼神没有父子，也没有陌生人，只有一种把人放进名单里的温柔。“我会按表来，”他说。声音很近，像把锁栓上了。

大峰走到窗边，双手撑着窗台，指节发白，他的背影像被锤过的铁。她把画卷成更小，放回被窝里，像把一段秘密藏回胸口。门在沉默里关上，房间突然安静，剩下钟的滴答声像是开始倒数。她抬头看着窗外，街灯下有两个人影渐行渐远，一个步子沉重，一个步子很稳。

她在被里把耳朵贴着胸口，听不到别人的心跳，自己的却像有人在缝。他们把“交换”两个字放在桌上，就像把一张合约递给夜晚。她无声地念着——交换父亲，交换一周，交换一个名字。纸的边角还温着母亲的笔迹。

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