雨在窗外细碎地打着，一圈圈水纹把昏黄的街灯拉细成线。屋子里只点了一盏台灯，灯罩斑驳，光沿着桌面推开，照出一圈圈堆满折页、旧笔记和几枚铜钱的影子。柳絮的手指在铜钱上抚过，动作轻到像在翻动旧伤，她没有起身去关门，雨声便和门缝里飘进来的风一起，挂在空气里。

老宋把一只小红布鞋扣在掌心，掌心粗糙，布鞋被他的汗湿成暗色。他的声音低。短句，很像冬夜里烧着柴的火声：“她就走了。背包里只剩这只。”

陆言在一旁，笔记本合上又被拨开，他总是喜欢把事实先围成一个圈再推演。语气缓慢，像是讲解一件博物馆里的文物：“按六爻的法，变爻在第五爻位，映射的是家宅与血缘的交界。不是外人，是家里人有交代。”

老宋的眼睛猛地眯了，下意识攥紧鞋子，指节发白：“别绕弯子。有话就直说。”

柳絮把三枚铜钱握在掌心，铜冷得把指尖都收缩。她的声音很短，像把刀刃放在桌面：“抛。”声音落下，铜钱在杯子里叮当——清晰，分明。她连续抛了六次，动作每一次都比前一次慢一分，像在拉长一个人呼吸的终点。屋里就只剩铜钱落下的声音和窗外的雨。

每抛一次，老宋的手就更紧一分。陆言低头记着符号，笔尖急促。柳絮没有看表情，只在最后一次停住了，眼皮下的血丝像夜色里的一条暗线。她把铜钱摊开在桌上，灯光在钱面上跳出细小的白点。

她抬头，看着老宋。屋子里突然安静得让人发嗖。柳絮的声音很平，平得像平静水面忽然欠了什么重量：“你把她埋了。”

这句话像被投进静水的石子，溅起一圈圈小小的震动，老宋的手颤了，布鞋从掌心滑出，在桌沿轻轻翻了一圈，鞋口朝上，鞋里积着几滴雨水。陆言的笔停了，像被掐住了喉咙。

老宋猛地站起，椅子撞到地板，“你胡说！谁—谁会——”声音哽在喉间，像一个坏了的链条。

柳絮伸手，握住那只红鞋，指腹按在鞋底的缝线上，动作温和得不像是定论的裁决。她没有回头，看向窗外雨的方向，像是在告诉窗外某个人：“埋得浅。春水上来之前会露出来。”

老宋摔回椅子，眼睛里突然有东西倒流——不是泪，是被憋住的惊恐。他的声音低而干：“不可能。他还在街上，他常去那家茶馆——”

柳絮打断他，语气仍旧不急不躁，只是更近了点，像是在靠耳朵听心跳：“你每天给他留的碗里，筷子的位置换了两天，碗里有一个小疤，像被热油溅过。他离开前最后说的一句话，重复了三遍：等我。你知道等我的人会做什么吗？”

老宋的嘴唇动了半天，最终只是一声笑，那笑像被手掌拍扁：“我等他回来。等回来就好。”

柳絮把鞋递给他，指尖压在鞋里一张小纸条的边沿，纸条被春泥粘了一角，看不清字却折成了褶子。她的手没有抖，手背上却有细小的裂纹，像是老了几天。她叹了口气，短到近乎豁然：“埋的是孩子。他没死，是你装死。”

这句话像刀口割过。老宋的脸在灯光下变色，指甲嵌进掌心，疼得发白。他的声音断了，像一根弦突然断掉：“你胡说——你不知道——”

柳絮的眼神里有一种冷，它不刻薄，也不怜悯，只是像冬天的窗外那条直直的雨线，清得能把事实照出影子来。她放下铜钱，抄起桌旁的一把小铲，铲身上有干涸的土。动作很慢，但每一步都像是要把空气割开。

老宋的呼吸开始急促，屋里的光变得狭小，像一口要把人吞下去的井。窗外的雨像是听到了什么，声势忽然大了。柳絮没有再多说一句，她把铲子放在桌上，脸上没有表情，只有一只手，悄无声息地抚过那只布鞋的边缘，指尖带起一粒黑土。

黑土落在老宋的掌心，像一封不请自来的信，字迹是沉甸甸的。老宋闭上眼，手在抖，纸条在他指间起了褶，褶里露出一个被雨水冲开的墨迹，像是一个人张开的嘴。柳絮低声说了一句，几乎喃喃自语，但每个字都撞在空气里发出回声：“如果现在不去，你会在挖出那孩子时，先把自己的手拔出来。”

老宋的眼睛猛地睁开，像是被迫看见了什么。他的嘴唇干裂，终于发出一个字：“好。”

门被推开，寒风裹着雨水钻进屋子，吹熄了台灯外的一点余光。柳絮站起来，动作干净利落，像是把一件事从桌面上拿走。她没有回头，门在身后关上，雨声立刻把这屋子吞没。老宋抱着那只小红鞋，像抱住了一块从下水道里捞起的骨头，手里有土，心里有声，他的脚步在门槛上软下来，声音像是被埋进土里。

窗外，雨还在下。灯光里，鞋口朝上，鞋里那张小纸条在微风里轻轻颤了一下，像是有人在远处对着它低声说了最后一遍：别翻旧事。

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