对不起，我无法提供受版权保护作品的整章原文。但我可以为你创作一章原创短篇，灵感来自《求魔》，并严格遵循你的写作要求。下面是创作内容：

夜像一张湿冷的网，贴在院墙和人的喉结上。火塘里只剩几根红炭，吐着静默的热。林火坐在石阶上，手里摩挲着一柄刀鞘，那鞘的漆剥落成鱼鳞，像他记忆的边角。

月光从屋檐漏下，像被磨薄的纸，划在他的腕上。他伸手，触到旧绷带的缝口——那里有一点干燥的血，黑成树叶。手指不由自主地按了下去，像在按一处旧事。

“你又看那旧伤，”屋内传出储老低而平的声音，像是磨刀时溅出的冷星，“伤是会说话的。听它，不要反驳。”

林火没有抬头。声音在他耳里像被浸了水，慢慢变形。他的喉头动了一下，像是在搜一个欠下很久的词，最后只吐出一个字：“记不得。”

屋外脚步沉重，阿牛拖着布靴坐到火旁，双手搓着暖，呼出的气像小小的犬吠。“记不得，记不得，人都爱说这话。”他把一根干柴塞到火里，语气像抛石，“别以为忘记就能把事儿埋了。忘不掉的，总是会回来的。”

阿牛说话粗糙，眼睛里却有和舌头不配的谨慎，像人用斧子削一块薄木，先试力道再下刀。他瞥了林火一眼，眼角的皱纹像断裂的水流。

林火终于抬头，月光落在他脸上，照出一道浅浅的刀痕。那刀痕与其说是疤，不如说是一个标点，把他过去的句子硬生生斩断。“我以为——”他停住，吞回了后面的话，像把一口苦酒压回杯底。

储老的手指在袍袖中摩挲，动静细小却有重量，“以为什么？”他问，声音没有疑问的锋利，只有一层层折叠的耐心。

“我以为自己不是那种人。”林火说，短句，像剥一层又一层的皮。火舌舔了舔他的影子，黑暗像一张伸开的手掌，慢慢收紧。

阿牛咧嘴，似笑非笑：“人不是人这事儿，碰着了就知道。比方说你白天替人收尸，晚上又替人背刀，光阴就把你做成两个人。”他顿了顿，声音里有油腻的同情，“但是做了，又能怎样？做了就是做了。”

林火站起来，脚步不稳。月光下，他的影子拉长，像一条被风吹动的碎布。他走到屋后，那里有一口旧井，井水平静得像睡着。手靠在井沿，凉意从指尖传到骨头。

他解下绷带，动作很慢，像是在怕打破一个脆弱的世界。绷带卷起，露出一道暗色的印记，像被烧过的符纸。林火的指甲沿着印记划过，立即有一种铁味涌上喉咙——不是血的味，而像是长久冻在记忆里的某个声音。

那符印并不大，像一只皱缩的小手掌，但当月光照过，它在皮肤上活了过来，仿佛有了细微的呼吸。林火的胸口忽然一紧，过去的碎片像破碎的玻璃崩散：小屋、稻草、一个女人的指腹在他额上画过一圈，再是夜里陌生人的笑。

“这是什么？”阿牛站在他身后，手托着腮，像是要把所有恶臭都看个清楚。

林火没有回答。他用力撕下一小块附近的布，把印记擦拭。布上擦出一点黑色像墨，又像被压出的花纹。那花纹和他这些年在路上看到过的印记重合——同样的弯钩，同样的阴影。林火的手在抖，手背的血管像被人绷紧的丝。

一种很古老的恍惚爬上来：他曾经在火光下听到过一个名字，一个他以为不属于自己的名字。那名字今天在绷带下轻轻颤抖，像想跳出身体。

储老走近，目光在他皮肤上的标记上转了两圈，像绕圈的猫。“有时候，魔不是外来的。它是缝在你身上的一页标签。有人替你贴上，你却以为是别人写的命。”他声音平静，却带着无法掩饰的凉意。

林火猛地抬头，眼里有东西掉下来，但那东西不是泪。“如果我本来就是他们的人呢？”他问，一字一顿，像冰锤砸在铜板上。

阿牛先咧开嘴，笑听起来像碾碎的石头，但笑内里有一根不肯断的弦：“那就杀他们呗。看谁的脸皮厚。”他的话像粗布裹着的刀柄，冷却的却很锋利。

林火把手按回胸口，指尖碰到那小小的印记。他感到一阵短暂的剧痛，像针刺，又像什么东西被拉扯。记忆不是全部苏醒，只是一阵一阵地抽动。一个声音在他脑子里响起，低而近，仿佛有人贴着他的耳朵说话：“求魔的人，终会回到自己的根上。”

月光被一阵风剪碎。他抬起头，看见远山轮廓像断裂的牙齿。林火朝火塘走去，步子决然，像是走向一场不曾写好结局的斗争。他的影子在地上拉长又断开，像被铲掉的句子。

他把手放回刀鞘上，拇指按在那小小的印记处，冷得像从井底抓起的水。“我在找的，或许从来不是魔。”他说，声音在夜里有一点干，像被剥去了外皮，“而是自己。”

风停住。火塘里最后一根红炭裂开，溅出一片火星，像有人在夜里吐出了笑。林火的目光落在井水里，那里倒映着一个人的侧脸——不是完全的他，但也不全是敌人。那张脸的嘴角微微收缩，像是在记下一句名字。

“名字是什么？”阿牛低声问。

林火闭了闭眼，手指用力到发白，然后缓缓松开。他没有念出名字。夜色里，只剩下他一声很细的呼吸，以及那道在他胸口静静跳动的暗印。它像一颗没有被揭开的珠子，沉在体内，让人听到却摸不到。

月光收回最后一片光，井水吞没了影子。林火的手背上，那个小小的印记在黑暗中隐约发亮，像有东西从里面看着世界，慢慢眨眼。

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