天还没亮，厨房的灯就亮了。锅里传来豆瓣酱在油里炸开的声音，像是有人在房间里慢慢撕开一张旧信。被窝里有一阵毛毯的味道，还有头枕上一根断牙的牙刷味道——这是刘星的早晨。我坐起身，脖子传来不属于我的酸楚，手指拽到的是一件印着卡通的黄色睡衣，袖口已经被洗薄了。

镜子里的人还在打哈欠，眉毛拢成一道像是随时会说话的弧。牙套的金属在嘴里摩擦，声音像小刀在磨刀石上。谁会把牙齿当做早晨的第一道敌人？我低头看自己的手，指节有些粗糙，像是生来就能抓住什么不放。

“别磨蹭了，早点去洗脸。”厨房传来父亲的声音，短促，像是敲击铁罐。脚步声在木地板上留下一连串干燥的回音。母亲跟着说：“别忘了今天老师点名表演，你可是答应了。”她的话里有温度，但每个字都被细心包了边。

我在门口撞见妹妹。她的头发乱成一团，眼睛却清清楚楚，像冷水冲开的茶。她看着我，嘴角一抹笑没有落地，像一把刀滑过窗台：“刘星，你昨晚又打游戏没睡？看你眼袋都长出蘑菇了。”语气里有惯常的揶揄，但眼底闪过一瞬儿的好奇，像在试探陌生人。

吃饭。饭桌很小，碗碟已经磨出光。父亲夹菜的手快，筷子像指挥棒。食物里有家的熟悉，却也掺着一种没说出口的紧张。母亲不停往我碗里夹菜，声音拉长成劝导：“你最近上学要认真，别总想着玩儿。”她夹了第四次，我不自觉地缩了缩脖子，那是想把自己缩成更小，不惊扰她的方式。

“就知道你会说，妈我知道。”我说得干脆。话还没落地，母亲的手停在半空，筷尖颤了一下。父亲冷了声：“珍惜机会，别给我耍滑头。”他的眼神没有笑，像冬天的窗玻璃，透明却冷。说完，他的掌心重重放在桌面上，木板震了一下，碗里汤水荡起小波纹。

走出门的那一刻，空气是薄的，夹杂着冬天的湿和油烟的余温。楼道的墙角贴着一张旧试卷，上面写着“85分”。旁边有两只贴纸眼睛已经被磨掉一只。我的脚步不自觉慢下来，手指抚过那张试卷的边缘，纸屑粘在指尖，像是时间在指间碎裂。

我记起昨夜在镜子前写下的一句话：我不要只是替代。如果这是个戏，那我不想当临时演员。我把那句话塞进口袋，像藏一颗冰冷的石子。学校的牌匾在阳光下闪着旧漆，孩子们的笑声像被弹起的弹簧，跳过我的心。

在走廊的黑板上，班主任留了字：“明日班级朗诵，请代表上台。”下面一个名字被圈了起来——刘星。我看着那圈，心口被人用手按住，呼吸一下子浅了。刺痛像针，扎在没有准备好的地方。教室里突然安静，只剩粉笔在黑板上写字的声响，像刀刻。

放学回家时，父亲站在门口。阳光把他的影子拉长，手里夹着一张工资单，边缘折得规矩。他看了我一会儿，声音低了：“你别总让我为你操心，行吗？”话里没有责怪，只有累和期待交叠成的厚重。我抬头，看到他眼角的细纹像地图，记录着太多无言的路。舌尖有个词想要攥着不放，最后还是挤出：“我会努力。”

他没有笑。只是把手伸出，粗糙的指关节贴在我的肩上——那个触感像冬夜的一把火，不热，却刺进骨头。母亲在厨房的窗纱背后低声说话，声音被玻璃绷成了细线。我知道，从今天起，这个家要我不仅仅是个笑话角色。我的心像被抛到水里，开始沉降。我想起镜子里那张写着的话，像个预言。门在身后关上，声音重而肯定。下一秒，我要站上台。

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