雨停在舞台侧门的铁皮上，像有人在试图把秘密敲成灰。走廊亮着一盏昏黄的应急灯，光线歪成条，晒出灰尘在空气里慢慢沉降。屋内有粉笔的味道和未干的胶水味，椅背上挂着一件褪色的戏服，袖口被磨得发白。

林夕把手插在风衣口袋里，动作很小。她站在布告板前，指尖抵着一张皱巴巴的儿童画：用蜡笔画了两个女人，一个戴头巾，一个穿黑衣，下面歪歪扭扭写着三个字——“双女主”。左边那个人的手被染了红色。林夕的嘴角抖了一下，像是有人在她胸口捅了一下，然后又慢慢收回。

“你什么时候把这挂上去的？”声音从背后像针一样扎来。阿霄靠在门框上，烟头没点燃，嗓音里夹着夜场的烟火和半夜厨房的油腻。她说话快，字少，像在算账。

林夕转身，声音平静：“一直都在。你没来看过这板很久了。”她的声音像是早就被打磨过的刀，锋利但不易显露。她没有说你用了我的剧本，这句话在她嘴里像有棱角的玻璃，吞着会割到舌头。

阿霄笑，笑声里带着干裂的口感：“剧本？你以为那东西是你的专属证件？我把它改了些。演员要活，观众才会跟着哭。”她走近，步子短，手指抚过那张画，像是在摸旧伤。她的口气不客气，但不直接攻击，像是在挑那天衣角上的线头。

“改？”林夕把画拿起来，指关节发白。她的眼睛在昏灯下变得稳重，像一块冷石头。“那孩子叫什么？”她问。话轻。问题重。像是一枚久藏的钉子，一下别在人心上。

阿霄的身体一僵，手里的炭笔掉进烟灰缸里，发出轻响。她没有马上回答，手指绕着杯子的边缘转了三圈，像是在数着什么债。“你再问一遍试试看。”阿霄吞了一口气，声音忽然变得低且干：“她叫苏乔。你当年签字的产房手环上，是你的名字。她在医院睡着了，你走了，她醒来了，我就抱着她走了。”

这句简单的话像是在黑房里亮起一盏灯。林夕的眼皮一瞬间僵住，像被电击。身后的灯嗡了一下，恰好和两个人呼吸的节奏不同步。林夕的声音很近，但每个字都被削成了刀：“你……为什么没告诉我？”

阿霄把画挤成一团，手背上青筋跳出：“你那会儿醉在别人怀里，说等出名了再回来找她。我等了三年。她把你的名字写在手环上，天天念着，好像念的是一个能回来的神。你回来的那天，她把画撕了。她说：‘妈妈不回来了。’你知道吗？那声音从她嘴里出来，我的心裂了。于是我把她带走了。就像把一朵花从风里护回来——别管你同不同意。”

林夕的手在发抖，她没有伸手去抢画。她的声音像在说一门学问：“你知道你这样做毁了什么吗？”阿霄瞥了她一眼，笑得很冷：“你以为你留在文稿上的字，是可以把人留住的？你连她妈妈都不敢做，你要我来做？”

两分钟成了长年。墙上应急灯忽明忽暗，像人的心跳。林夕蹲下，把那张被揉得皱巴的画平放在膝上，指尖抚过那两个用稚嫩笔触画出的女人，她的声音很小，像在做最后的证词：“她叫苏乔。”她抬起头，眼里没有恳求，只有一道冷光：“现在，你和我，是同一个舞台的主演。有没有人告诉过你，双女主的戏，最怕的是：没有人能承受两个人都不退场的结局。”

阿霄笑了一下，像是拔掉了最后一根弦，她站起来，转身。门关的时候带起一阵冷风，画被压在林夕的手心里，边角渗出一道细长的褐色印子——像是小手曾经按上的那种油彩。门在她们之间合上了，声音清脆。林夕听见，听见那道声响里，藏着一个以后必须继续演的名字。

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