雨把山路洗成了两道泥带，雾像被搅碎的布，往沟里沉。梁小舟的手掌还留着坠落时抓岩石的砂粒，指节白得像生不了血。他听见脚步，是大，像树干挪动，像岩块摩擦，近得像屋顶落下一颗石头。

“别动。”声音低，干燥，像火烧过的木头。说话的人把缝在夜色里的身影挤出来：巨人肩宽，手像犁铧，上面有老茧和一道一道的刀痕。他伸出手，动作小心，像端着碗。

梁小舟没有喊。嘴里硝烟和雨水混着，他把下巴抬了抬，像问候，又像在审问。对方没有笑，手指把他从石缝里抠出来，抠得疼但稳。湿泥从他的衣角滴下，落在巨人的掌心，黑色在那掌纹里扩张。

洞里有火。火把影子抹成软块，照在满是灰尘的木架上：一排排小东西，像被遗忘的祭品。梁小舟坐着，他的腿还在颤。巨人把一块湿布扔过去，布贴在他肩膀上，重的像一种承诺。

“你哪儿来的？”巨人问，声音里没有急色，只有冷得像石头的平静。

梁小舟抬头，眼睛慢慢清亮，他的声音像抽紧的弦，精确，带着旧书页的干涩：“山下。风把路吹散了。”他不说求救，也不说感谢。每一个字都像在检查对方的手能不能信。

巨人歪头，眨了一下眼，像在努力记起什么。随后他转身，从木架上取下一只小包，包里包着一块布。布的边角绣着几个小字，走线歪歪扭扭——“小舟”。

那一刻，洞里所有的呼吸都静了。布一落在梁小舟手里，针迹里有他小时候记得的气味：母亲擦身的香，和被雨打湿的草垛。手指触到布，像触到了被封在某个冬天里的名字。他的手抽了一下，眼眶湿了，眼里不是泪，是从寒冷里跑出来的疼。

“你认识这名字？”他问，声音忽然变得很小。

巨人闭了闭眼，指甲缝里带着黑色的泥。他的声音低到像远处山谷回来的回声：“我捡到它，在悬崖下。有人哭，声音像被风割开。我以为是狼，把那布揣起，不敢丢。”他顿了顿，手放在胸口，动作笨拙却诚恳。“我不知道要怎么办，就带回了。”

梁小舟的嘴唇颤了。记忆像被轴碾过，发出生硬的声响：母亲在暴雨中走失，留下一句没说完的话。他想抓住那句话，却只捏到布上微微发黄的线头。刺痛像针，直接扎进他肚子里。

“他在哪里。”他终于问，声音柔得像无法抵抗的锯声。

巨人的眼睛里有光，粗糙的眼皮抖了抖：“我没有要伤他。”他把手伸过来，掌心的纹路在火光下像条路，“你要我带你回去吗？还是——”

梁小舟望着那只手。手大，温度低，却稳。他想起自己被抛下的夜色，想起无数次在梦里念着同一个名字求回音。话到了嘴边，变成了一件事需要决定：信，还是不信。

他把布紧紧攥在手里，指关节发白，然后把它放进巨人的掌心，像交出了一张入场券。巨人看着那块布，视线很久不移开，手指抚过针迹，像在读一封旧信。

“去吧。”梁小舟说，这句简单的话背后，像压了一层铅。巨人沉默，却没有站起，只是把布又塞进自己的怀里，像把一件贵重的东西贴在心口。

他站起来时，洞口外的风又重了。巨人的影子挤在梁小舟身上，像要把他整个包裹。巨人低头，声音变得更低，像要把一件不能说的事吞下：“你跟我回去，或留在这里。无论哪样，我都不会再让你独自一个人走夜路。”

梁小舟看着外头的黑，听见自己的心跳，像小鼓，没破音。他把手放在那只大掌的背上，指尖摸到一处很浅的刀疤，疤下面皮色没那么暗，像还在愈合。

“好。”他只说了一个字。火把把两人的影子拉长，像两条不同的路线。巨人点点头，然后转身走向洞口，步子依旧沉稳。梁小舟跟上去，在他身后，每一步都像踩在昨天的断面上。

洞口的风把雨吹进来，带着远处山谷里传来的细碎声音。巨人走到半截，突然停下，回过头来，脸贴着夜色，他的声音柔得像石头磨出的粉：“记住一个名字。”他吐出两个字，冷而清楚。

梁小舟听见了。那是他自己的名字，也是他从未想过会被别人这么坚定地念出的名字。他的喉咙里有东西堵着，动了动，却没有出声。巨人的唇抿成一道不大的线，像按住了世界的一角。

风又一次把雨推来，像一张大手按在天上，压暗了路。两个人的影子并肩，却不完全重合。洞口的黑吞了他们，也吐出一个问题：回去，会是什么样子。

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