灯盏里油慢慢沉，像个老人的呼吸。木屑随手背的动作起伏，落在桌沿，拖着淡淡的松脂味。秦洛的手指在刨刀上绕了又绕，那动作像机械，也像祷告——手指熟悉每一道纹路，但今晚每一条都像陌生人的指纹。

门口的脚步轻得像撑壳的雨声。阿凯先进来，裤脚带着巷子里的泥，声音粗得像没抹平的砂纸：“师兄，客人到了，不是一般的，外面那件披风……花得很。”他把话塞进空气，像往火里扔炭。

门推开，影子先入。那女人的披风缀着细碎金线，走到桌前时把光带进来，灯影忽明忽暗。她不抬头，声音平静得像裁缝用的尺子：“秦洛，听说你的手不错，将那只盒子拿来让我看看。”她说话像测字，慢条斯理。

秦洛把盒子抱来，盒子是乌檀，表面有一道不深的裂痕，像年轮里断掉的一圈。封口的镶嵌松了，露出里头一小段黑色花纹。男人的手指不多，阿凯掩着笑，用鼻子哼了一声。秦洛没有回答，指尖在木边抚过，感觉像探病人的脉。

他开始拆，动作不急，但心口的节拍加快。灯下，刀片刮过漆面的声音清脆，一刮一刮，像把夜拆成薄片。女人站着不动，旁观的眼神像冷水。突然，木头在他手里“咔”一声，裂纹伸开，像一张被撕开的脸。

房间里顿住了。阿凯的手僵在口袋里，连呼吸都象被框起来。秦洛吸了口气，手一并，用绷紧的掌心按住裂缝，试图把它合回去。手心的汗把木屑粘成了泥，刀口却在指尖轻轻划过，一道细缝渗出血来。

女人弯腰看了看，手指挑起那滴血，像在挑盐：“你就用这个修？”她的声音没高，但像一把秤砣，重在每个字上。阿凯咽了口口水，低声说了句粗话，像想把尴尬耸走。

秦洛没有把血擦掉。他把指尖按在破口，血顺着纹路滴进了木里，慢得像把一页旧日子慢慢糊合。那一刻，时间被拉得很长，连灯芯都在屏息。女人的眼里闪过一丝笑，但笑里带了锋利的分量：“你以为，血能粘住技术吗？”她放下手，眼里像掷出的石子，冷冷落在他的心上。

秦洛抬眼，声音淡得像木头的年轮：“我修得起给我的人。你不是我的人。”话是平常的声明，但每个词都像钉子。女人伸手把盒子收回，指尖碰到血渍，停了一瞬，然后把盒子放回原位，像把一件重要的物件收进了一个更深的箱底。

阿凯咬着牙，想说什么，却只把手里的锤子握得更紧。他的指关节白了，发出的吱声在小屋里像远处的钟声。女人转身，披风扫过木屑，留下一个冷冷的风迹：“技艺和脸面不是同一回事。你们乡下人的眼光，总是把值钱的东西放错地方。”她的声音不多，字字落地，像一把匕首插进土里。

门被轻轻关上，回音里有风和金线摩挲的细响。房间里只剩灯。秦洛用指背把血抹在掌心，味道像婴儿时哭过后的奶涩。他盯着那道血渍，像盯着一个判决书。

他把盒子放回原处，手指在漆面上划出一道新的细痕。那痕浅，几乎看不见。秦洛低声说：“技不如人，好。”声音不恼不哀。然后他把手伸进抽屉，摸到一个破旧的证书，边角都翻黄了。他没有看它，指尖却在证书背后的名字上比划——那名字，被他用力揉皱，像想把一件过去揉成今天的形状。

窗外月色穿过薄雾，斜在桌上的血渍上。血红里映出一双手的影子，手是裂的，也是干净的。秦洛抬头，目光在暗里定住，那一瞬，像是某条路被划断。他合上灯，手里的血还温着，像一枚无法退回的印章。

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