石库门的光浅得像旧照片。门楣上的灰，像年轮，揉不掉。阳光从高墙缝里斜进来，落在青石阶上，一粒一粒，像母亲手里的米。院子里只剩下一株冬青和被晒得起了一层褶的布鞋，风不动，只有远处的电线偶尔发出细碎的嗡声。

她坐在长板凳上，手里是一把小剪刀，剪掉那件旧衬衣边上散开的线头。嘴里哼着一个很旧的调子，声音干得像纸。看见我进来，手一顿，眼角的皱纹舒展了半拍，又马上缩回去。她的目光不长，像来来往往的客人，只扫一圈就回到正在做的事上。

记忆不是连绵的，是一个个被撕下的碎片。小时候她总在门口坐着，胸前放着一个小碗，筷子夹着最后一点菜递给我，声音温得让我以为世界不会冷。她会在晚饭后把我的袖口掐平，像是在抚平什么看不见的裂缝。

我在她旁边蹲下，翻一只旧木箱。箱里是褪色的布匹、旧信和一枚已经生了锈的纽扣。我把一团东西拉出来，是一件小毛衣，袖口还留着淡淡的汗渍和油渍的边。毛线的针脚粗糙，颜色在灯下褪成了灰。

“这是谁的？”我放在膝上，像放一块活的东西。

她没有立刻回答。手又停了。剪刀的影子在她指缝间跳。

“小梅的。”她说，声音像是从很远的炉子里拨出来的。她的口气没有抬，也没有解释，那三个字像一块石头，沉在了空气里。

我翻出一个信封，纸角卷着细细的灰，信上有一行小字——日期，和一笔数字，下面写着“接走费”。字迹是她的。那一刻，时间像被刀切过，庭院的光突然薄了薄。我的心口一紧，像被人用手按住。

“你在说什么？”我尽量把声音压得平静。声音自己先抖了一下才听得清。

她合上眼，手按到茶杯沿上，指节泛白。“那年米少。午夜福利视频撑不住。人家说能带走，三个月后回来看看。我怕你们饿着，怕屋里没人。就答应了。”

话说得干净利落，像她缝衣头一针一针补上去的缝。没有怨，没有请求。只是陈述事实，然后把刀伸回到衣边上继续剪。

我想抓住她，想问更多，想要让她把那个名字抠出来再给我看。但那件小毛衣瘦成了我能抓住的唯一实证。毛线的缝隙里有一两撮我小时候认得的灰。像母亲手指上的老茧，像厨房里油锅偶尔飞起的一滴油。

“她去哪里了？”我把问题掷出去，声音里有裂缝。

她抬头，眼里有一层薄薄的光，好像要掉却又被咽回去。“村里。没人记得我长什么样子。小孩喊着别人的名字，习惯了。你长大了，能吃饱就好。”

那句话没有解释的余地，也没有宽恕。像一把针，扎在我胸口。我想起母亲夜里清洗碗筷时的背影，那背影忽然像一张地图，所有的路都通向了一个我从未到过的终点。

我把毛衣贴在脸上，闻到的是煮过白菜的旧油味，和她身上永远带着的皂角粉味。她把剪刀放到一旁，手在桌面上来回摩挲，像是在数账。

“你为什么不说？”我的声音里装着一层试图平复的疼痛，但更像是索要一个借口。

她笑了，笑得短促，像是忘了怎么笑。“那时候说了，孩子会不安。你会生气。你会...搬出去。我不想你离开我。”她的手指抠着茶杯的边缘，指甲下有泥。

她的话是个结。我看着她，说不出原谅，也说不出谴责。院子里，冬青的影子慢慢靠近墙脚，像时间在墙上写字。我把毛衣重新折好，放回箱里，脊背里有个位置空了。

她站起来，把那把旧剪刀插回墙上的小磁钉。动作整齐，像在完事。她没有看我最后一眼，只把门轻轻一合，声音清脆。门栓咔嗒一声，上了锁。

我站在门内，心里有东西落地的声音。那把锁关的不只是房门。

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