月色滑在院墙上，像一把薄刀。桂花香被冷风卷成碎片，落在青石缝里。顾倾城站在窗前，纤白的手指在折扇上反复摩挲，扇面上那只画了半边脸的仕女被轻轻撩起，又合上。她的眼神没有波动。只是呼吸缓了一拍，然后又继续。

屋内的烛光摇得很慢，映出她颧骨下一个不太明显的凹陷。她把扇骨夹得更紧，指节泛白，像是捏着什么不能说的东西。小小的动作，屋里却仿佛有了声响——布衾的接缝、烛油滑下的声音、她手里的丝带摩擦的细响，都像是在计时。

“小姐！”外头一个粗哑的声音撞进来，伴着脚步。阿福进门时帽沿还带着雨珠，他的眼睛在烛光下抖。话短。语气粗。像锤子在地上敲了两下：“西廊有人死了。是小翠。”

顾倾城并没有急，也没有惊。她把扇合上，声音平得像一张冰冷的纸：“带路。”

老宫女阿莲跟在后面，步子轻而急。她声音里有陈年干草的味道，话也像折断的枯枝，短促却结实：“西廊的灯都熄了，小姐。官差……还没来。”

走廊的灯盏像残留的眼睛，忽明忽暗。风从屋角翻来，带着血腥混在桂花香里。脚步并排走着，石板冷，脚底回声清楚。阿福的手在腰间摸来摸去，像是在确认一件丢失的东西。

尸体在廊尽头被白布盖着，轮廓扭曲得像一张皱起的纸。阿莲和阿福先退了一步。顾倾城伸手，轻轻掀起布角。那张脸被烛光刮了一层薄薄的白，嘴边有暗红色干结，眼睛睁着，像是还在往外看。她记得这双眼睛：是小翠的，那个总把衣襟系歪、笑声里夹着牙缝的小翠。

小翠的掌心里，被人塞进了一张小纸条，纸条上用笔画了两个字。字迹很细。很熟悉。顾倾城的手指碰到纸的瞬间，指尖传来一阵凉意，不只是冷，是像有人把一根针插进了心里。纸上那两个字，她一眼就能认出是谁写的。

阿福咽了一口唾沫，声音粗得颤：“谁下的手？谁敢——”话到这儿哽住。顾倾城把纸平摊到灯光下，字如夜色里的一把冷刀：“倾城笑。”

门口又来了人。是书生模样的曹衡，衣襟挽得端正，步子不急不慢，像最熟练的棋手。他把手套压低，扫了眼尸体和纸条，长句子缓缓起头：“若仅以字迹与遣词来推，这并非普通仇杀。写此四字之人，必欲将你置于选择之中——以笑为筹，或以血为价。这类布局，多半来自……熟悉你日常的人。”

顾倾城没有应。他把纸条折好，塞进袖里，动作贴着身体，几乎不动声色。阿莲看着她，眼里有晶体碎裂的亮光：“小姐，你要去那个盛宴吗？”声音里有请求，也有勒紧的忧虑。

一瞬，风停了。所有人都像被一只无形的手按住。顾倾城从袖里抽出扇子，扇面半开的地方露出白晃晃的一截。她的声音低，但分明：“我会去。笑。”

话落。庭院的另一端传来脚步，慢而有节律。有人在门外轻笑，像是把一把冰握在掌心里：钝，寒。顾倾城把扇粘在唇上，手背按着心口，听见血在胸里拍岸的声音。月光把那张纸的两个字拉长，像刀在静静地晃动。她眼角的一滴水顺着脸颊落下，落在纸条上，湿了字迹，也湿了她的笑。

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