坡上的雨停了。水顺着屋檐一丝一丝落下，打在青石阶上，溅起一圈圈细的泥色。申望站在门槛，鞋尖沾着湿土，他抬手揉了揉太阳穴，手指带着老茧和新疤。屋里一股发霉的被褥味和炭灰的余香混在一起。那股味道像一张老照片，把他拉回到没有手机、没有车灯的夜晚。

王老头在灶边翻着粘稠的豆浆，嘴里叼着短短的烟杆，烟尾像断了的线。王老头的声音粗，像被山风磨过的咸菜：“回来就好，别站那儿发呆，进来喝碗热的。”

申望的回答短。声音不大，也不急。他把外套挂在门后的一根竹钩上，指尖碰到那竹钩时，木质传来的冷意让他下意识地挪了挪脚。屋里光线斜斜的，尘土在一缕光中摇晃，像在等待某个名字。

床底的木板吱了一声。申望蹲下，手指沿着缝隙摸索。木头潮软，指尖传来霉味和若干年没有见天日的干燥。王老头把烟插进锅沿，动作粗糙却确定：“那房子塌边了，别往坡上去。坡湿，老滑。记得你小时候——”他停住。话像是被坡风切了。

申望把一块松动的板子撬开。灰尘像小舌头一样钻进鼻里，他咳了两声，手伸进去摸到一个小铁盒。铁盒上有锈斑，盖子紧得像心口的扣子。申望用指甲撬，盖子发出一声短促的金属音，像开了个旧时钟。

盒子里是一张照片，一只布做的小马，还有一小片纸。照片上是一个女人，头发简单地盘着，脸上有太阳下的斑点，笑得很沉。她怀里抱着一个小孩，孩子的眼角有申望熟悉的那股倔强。背面用笔写着几个字：望，1996，坡下。

申望的手指微微颤抖。空气里突然静得出奇，像被什么压住。王老头的声音从背后挤出来：“这——这是小秋的孩子。”

申望记忆里的名字像裂开的瓦片掉落。一瞬，他想起从前在河边的那场争吵，小秋的背影消失在山坳，风带走了她的哭声。申望想说些什么，但话到了嘴边又像被水冲散。他把照片拿近，女人的眼睛里有光，像池水翻起的褶皱。

他翻看那片纸。上面只有一句话，字迹稀里糊涂：别把这当答案。申望的心脏被这句话轻轻撞了一下，疼得清晰。他抽回手，指尖沾到了照片边缘的泥点。

屋外坡上传来石子滚落的声音，短促，像有人在山上扔了把刀。申望站起，木头地板在脚下低沉。他把铁盒重新放回，手抖得厉害，像要把什么重新合缝。

王老头把烟灰掸在手掌上，目光艰涩：“你要是去问，别急。有人不会说话，有的人只会笑。”

申望转身看向门外，坡的轮廓湿漉漉的，石缝里冒着青草的绿。风从坡上来，带着泥和草的味道，也带着一个二十年前做不完的告别。他把小马悄悄放回盒子，盖合上，指节发白。外面又有脚步声，近了，是孩子的、也许不是。

他伸手想去关门，手碰到门把时，手背湿了一圈。雨水还在屋檐上挂着，像没有落完的句点。申望把铁盒揣进怀里，链子碰到了心口。他没有看王老头一眼，只说了一句，声音像从坡下飘上来的一根细线：“带我去坡下。”

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