雨像灰色的砂，敲打着窗框。室内只有台灯一盏，光在桌面上划出一条窄窄的黄色带。周沫站着，手里握着一只已经被泡软的纸杯，杯壁微微颤抖，指尖有冷汗。她把杯子放在书堆上，声音轻得像防盗门缝里滑出的风。

她蹲下，手沿着书页的边缘摸索。抽屉里有个信封，边角被压出折痕，封口处沾着一小块干涸的东西，像是眼泪掉在过期胶水上留下的光。封面上写着“周沫”两个字——笔迹不是她的，也不像母亲的那种紧密弯曲，而是有些颤抖，像被某种力气拉长了。

门外有人敲门。敲声短促，像脚底的石子。声音属于马大哥：低沉，带着半夜街巷的油烟味。他开门就进来，外套半湿，夹着雨。马大哥放下手提袋，咧嘴朝她看，眼里有热气也有不耐。

“又半夜翻旧东西，想找什么宝贝？”他的词吃字不多，像用锤子敲字，每一锤都落在她的胸口。

周沫没有立刻回答。她伸出手，指节发白，慢慢把信封翻开。里面只有一张旧照片和一条纸条。照片的光泽被岁月磨得半透明：病房的窗帘、金属的托盘、婴儿床上的白布。床边有一只婴儿手，胖嘟嘟的，和她现在手掌的长度差不多。手腕上有一只小小的带子，上面印着三个英文单词——不是她熟悉的姓氏。

马大哥靠在门框上，脚尖磨着地板，像在等伏笔落下。他的声音变得低了，像掏出口袋里剩的一根烟：“怎么会有这玩意儿……”他咽得很慢，词里有困惑，也有某种怕触碰的东西。

她读着那条纸条，字迹潦草，句子短。只有一句话：“我把那天藏起来了——别让他知道。”纸条下有一处褶痕，被折过来又摊开，边缘还有灰尘。她伸指触碰那褶痕，指尖碰到的不是纸，而是一点硬硬的残留物，像是干涸的泥或牙垢。瞬间她觉得脑子里有个小石子滚动，声音清脆而刺耳。

周沫的呼吸突然变得短促。她的嘴唇抿成一条线，像被针沿着缝合。马大哥看见她的手在发抖，忽然走过来，粗糙的手掌按在她背上，力道很大，指节发白。“别演戏，”他说，“别把自己吓成那样。”他的语气是粗糙的安慰，里面有命令。

她把照片拿近看，灯光把婴儿的脸照出浅浅的凹凸。她竟然看见了自己——同样的腮帮，同样的下巴轮廓，像是镜子里的重复。然而，手腕上的带子写的却是另一个名字。这个名字在她胸口撞出一个洞，声音干脆：周扬。

周扬。她从没听过这个名字。那是一种简单的刺痛，不是刀割，是冰冷的矛尖。从记忆深处被戳出一个空白来，像玻璃被人戳破后留下的裂痕，细小却直通心底。马大哥没有看照片，他低声说：“你爸从没提过这事。”

外面的雨更急，霓虹在水面上拉出破碎的字。她把照片反过来，背面空白，除了一个指纹印。指纹像被烤干了的樱桃酱，颜色深得令人错愕。她伸指去碰，手指触到的是凉。然后，门外传来电梯的咔哒声，轻得像有人在把心门合上。

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