车厢里灯光像投影机一样低沉，雨声沿着车窗做窄窄的条纹。阿钟弯着腰，从布满指纹的检票盒里抽出零钱，手背上青筋跳动。他的手动作很准，像每天重复的仪式，像习惯把一切算清楚再放回去。

司机老王把脸贴在后视镜里，嘴里嘟囔着话，声音短促像被风割过：“再晚点，桥那儿容易堵，别扯嗓子。”他每说一句话，指关节就敲一下方向盘。

门开，门合。一个瘦小的老人扶着竹杖上车，雨水滴在帽檐，像在等什么。阿钟抬眼，算好位置，把车票递向他。老人手有些颤，动作慢，指甲下有旧伤的黑线。

“几站？”阿钟的声音没多余的热度，像早晚温差里的那一口凉茶。

老人吞了口气，嗓音带着家乡的扭曲：“到——到镇西头吧，年轻人。别急，我拿着。”他说着，从口袋里掏出一张折得发软的照片，照片边缘有被雨霉过的痕迹。老人的手指尖贴着照片像贴着罪责。

阿钟的指节紧了。他没有接过照片，眼光在老人的脸和照片之间快速跳动。车厢里的人都在看雨，或瞄着窗外反光的路灯，没人注意两个人的呼吸开始同步。

老人把照片递更近一步，声音忽然很轻：“这孩子，坐过很多次你们这班车。十六年前那天，他上了车，说回家去，然后没了。你看，像不像？”

阿钟吸气，鼻尖一阵凉。他终于接过照片，手里是湿的纸和另一种凉——不是雨的凉。照片里一个小男孩，眉眼间有一点倔强，左眉下方有一道老旧的疤痕，像被针挑过的痕迹。阿钟的手指无意识地摸到自己的左眉，那里也有一道很浅的旧疤，像被遗忘的字。

“这……”他的话卡在喉头，像被塞了票根。老王从后视镜里瞥过来，眼神不耐烦。车子过了一个减速带，照片在阿钟手里一抖，边角碰着他的掌心，湿了。

老人眼里有光，像是等着被承认的祈祷：“我当年只记得他座位在窗边，睡着以后被人抱下车。有人说是走丢了，有人说是被人带走了。你们这儿的人总说会有人回来。”他咬了咬下唇，像咬碎了某个名字。

话像小石子投入静水。车厢的灯管嗡了一下，雨更密了，近得能听见每一颗落在铁皮上的声音。阿钟的脑子像被针扎，旧日的夜色和碎碎念都归拢成一个刹那：那年他也在车站，手里攥着硬币，等着一个回家的身影。

“你说他现在在哪儿？”阿钟的声音变得不像自己的，缓慢而带刺。

老人把视线掠过车厢一圈，像在认人，也像在躲避某些眼神。“有人说在城里工地上，有人说去做了别人的儿子。我不知道。只记得最后看见他，手里还有一张你们的票。”他把话压得更低，像是给自己判了罪。

阿钟把照片合上又打开，好像想从湿纸里拣出全本的记忆。车门在下一站被按了，风带着街灯的腥黄往车里灌。突然，照片从他手里滑出，一阵风把它吹到过道，像被蹬开的旧事，四个乘客的鞋跟先是犹豫，然后有人踩过，角被鞋底磨开。

阿钟弯腰去捡，手触到照片的一刻，心里像被人用手指翻了页。照片上的小男孩对着他笑，笑得没有结局。窗外的雨把镇名的牌子冲得模糊，车轮在湿泥里碾过一声，像是把一句话碾断。阿钟站起来，声音很轻，几乎像对自己说的话：“到西头桥下，停车。”他把照片夹进胸口，像把一把旧钥匙重新送回自己的口袋。

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