雨顺着屋檐的铜管滴下来，敲在青石板上像有人在数息。廊灯里烟底黄，光挤成一个个窄窄的长方，梁晚站在两扇门之间，身子像被橡皮筋牵着，往中间越缩越薄。

管家在她身后扶着灯，声音带着北方的沙哑：“小晚，少爷说了，你进那间去一趟。快些，别在这儿发呆。”

梁晚点点头，脚步并不快。她用指节敲敲门框，指节有些白，像是想把手里的不定先敲醒。门缝里漏出一缕药水的臭味，和动静里裹着的呼吸声。

门开的时候没有人迎上来。房间里暗得只剩床头的一个小灯，像一盏快要熄的星。床上的人侧着身子，像一团被褥里睡过去的纸，肩膀薄得能听到布的摩擦。

她其实并不陌生这张脸。脸颊的轮廓和早年的照片重合，但眼睛像被磨薄了——没了焦点的锋芒，只剩下一个人被长期搁置的空。

她轻声，把围巾往上拢，声音里有一条细线：“……章宸？”

角落里有个箱子。梁晚下意识去翻，指尖碰到东西就停住了——一只小布鞋，边缘被缝补得慌张，线头还在。鞋里夹着一张黄纸，字歪歪扭扭，像小孩的笔迹：妈妈。

这一刻，房间里所有的空气突然变得更薄。床上的人像是听见了什么，他转过头，声音低，像埋了很多灰：“你不该进来。”

梁晚把纸折成了很小的条，放到掌心。她的手掌有些颤，像被冻住的水。她说话没有多余的修饰，像在数账：“孩子叫什么名字？”

男人的唇抿了抿，像是把什么咽了下去。他的口气里没有客套，只有算计得来的疲惫：“他叫江澄。”

那一秒，所有的等待像被抽走了一截，血从心口往下坠。梁晚的嘴巴张成了一个小洞，什么话都没有出来。外头的雨把廊道打得更响，像有人故意把节拍加快。

管家的脚步停在门外，他低声道：“二少在里面等着，少爷要你做个选择。”

梁晚听见自己的心跳。它并不宏亮，但每一下都敲着现实的薄玻璃。她把那只小布鞋夹在腋下，像夹着一只活物，鞋跟上还有一处褪色的血迹，干了，像是被时间磨成了灰。

门外，又有声音——这次是男人的声音，平滑又有温度：“她愿意当夹心，就让她夹吧。只是别指望她不被压碎。”

梁晚听见这句话的时候，像被什么轻轻扎了一下，扎得精确，让人忘不掉。她抬头，对着那道声音笑了一下，笑得没有余地：“我不想做夹心，我只想知道，那孩子有个名字。”

灯光在她脸上摇晃，像有人用刀在刻。门在她身后轻轻关上，声音很细，却有力，把她和房门内外都封成了两个世界。她把布鞋握得更紧，鞋底的线磨出了新的齿印。

雨停了一瞬，像屏住呼吸。然后，一滴水从屋檐上掉下来，正好落在那张“小孩字迹”的黄纸上，墨迹立刻晕开，像被泪打湿——字变得模糊，却比任何清晰的承诺都来得刺痛。

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